Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное

Проза на «Новой Литературе»: «С» Название: Жанр: Автор: Цитата:                 С верой в будущее миниатюра Павел Абызов       ...Тут вспоминается история про то, как одному великому ангелу всегда подрезали крылья его завистники, которые не могли смотреть на то, как высоко тот парит. И ангел падал и разбивался прямо о те камни у берега того моря. Залечив раны снова поднимался ввысь и падал, а падая задавал всегда один и тот же вопрос: "Господи, за что?" Господь не отвечал, казалось, что ему самому не нравится этот высокий полёт ангела. Но у этого ангела была лишь одна мечта, которая и заживляла его раны, которые он получал падая и ударяясь об камни – мечта о будущем. Ведь, даже, падая в очередной раз, он верил, что следующий полёт не закончится так быстро и так уныло. Ангел верил в лучшее. Ангел не сдавался...         С кем Ты? рассказ Павел Абызов       ...Но вернёмся же к твоему вопросу. Тебе интересно, есть ли ад и рай, а если есть, то что там. Я сказал, что не расскажу, что будет, если я получу свою душу, но ты решил зайти с другой стороны. Как такового понятия рай – хорошо, ад – плохо, не существует. В аду совсем нет сковородок, на которых поджаривают грешников. Ад – то же, что и рай, но с небольшой оговоркой. Я говорил тебе, что Бог продаёт души, я их покупаю. Попадая в рай, душа рано или поздно вернётся на землю, попадая в ад, она останется там навсегда...         Савита рассказ Денис Казаков       ...Я всегда ходил пешком в школу, но водитель автобуса всегда останавливался и ждал. Но я не выходил. Спрятавшись за шторой, я смотрел в окно и ждал, когда он уедет. Водитель автобуса был хорошим человеком. Ему было лет сорок, и он всегда ездил в черной фуражке, прямо как таксист. Не удивлюсь, если он и вправду раньше был таксистом. Так вот, он сидел за рулем автобуса и минут пять ждал меня. Он смотрел прямо в то окно, где за шторой стоял я. И мне казалось, что он меня видел. Как тогда, я вижу его сейчас. Он смотрит на мое окно, и его губы шевелятся. Сначала я думал, что он просто жует жвачку или что-то там еще. Но нет, он говорил. Он говорил со мной. Спустя годы я смог расшифровать то, что он шептал мне. Он говорил: “Выходи. Выходи, Дима”. Да знаю, я похож на сумасшедшего и не отрицаю этого. Скорее я просто болен, и всегда был больным. Только сейчас я спокойно это осознаю...         Саечка за испуг или Кое-что из жизни народных киллеров рассказ Владимир Жуков       ...Верю: когда-нибудь и наши благополучные потомки скинутся на памятник своему старателю – маленькому самоотверженному трудяге эпохи первоначального накопления капитала.       Чей же образ по-чаплински выразительно передаст сам дух нашего удивительного времени?       Может, то будет "ночная бабочка", триумфальной аркой разверзшаяся над залитой огнями столицей?       Или гость гордых кровей, восседающий на корточках у кладки гигантских арбузов, будто только что снесенных им лично?       Или бабуля – божий одуванчик, этот ковбой "Мальборо" с прицепом и с реакцией кенгуру?       А может, вот этот гражданин, которого в любую погоду узнаешь в толпе по лыжной шапочке до самого подбородка с неизменными прорезями для глаз?.. Салат из капусты рассказ Светлана Крещенская ...Как-то раз, в выходной, когда Анна Григорьевна уже с утра вся тряслась от страха, потому что муж после сна был полон сил и энергии, в дверь позвонили и представились с похоронной торжественностью: "Фирма "Утрата", гроб заказывали?"       Анна Григорьевна, и без того перепуганная, только всплеснула руками: на площадке, опираясь на простенок между дверьми, стоял обитый красным сатином гроб, в белых кружевных рюшах. Из соседней двери, тут же уловив повод опохмелиться, выскочил Трофимыч со своей заспанной женой. Выпучив водянистые глаза, они только и смогли прохрипеть осипшими голосами: "А кто, собственно... помер?"       Анна Григорьевна не знала, что и говорить. Иван Ильич от недоумения повис на перилах... Трофимыч обошёл со всех сторон гроб, оценивая ситуацию своим трезвым умом.       "Иван, я эти штуки знаю. Это ты кому-то сильно насолил..."...         Самое заветное желание рассказ Владимир Жуков       ...Но еще более изумил Тулупьева человек, который остановил директора. Это был Алик из Ростова, то ли продюсер, то ли диджей с тамошнего радио. Боже мой! У парня, образно говоря, изо всех дыр вылезали баксы... В буквальном смысле: из носа, из ушей, даже из плавок – отовсюду высовывались заморские дензнаки, свернутые в трубочки, свисающие серпантиновыми колечками. Знаменитые Аликовы дреды – и те оказались накручены на бигуди из тугих зеленых рулончиков.       Похоже он, Тулупьев, проспал начало какого-то забавного капустника, какого-то их общего розыгрыша, в который надо было теперь срочно включаться. Ах, артисты... Но какова выдержка? Уж он-то давно бы все испортил своим безудержным ржанием...         Самурай рассказ Сергей Щербаков ...Чуть поодаль от БМП валялся сильно опаленный труп кобеля, Карая, с разорванным в клочья брюхом. Сбоку с “бэтээра” как-то нервно с паузами заработал КПВТ, вслепую наугад прощупывая свинцом окружающие холмы. Яростный огонь “духов” вновь прошелся по центру колонны, где находились “уралы”. Пулеметные трассы хаотично ковыряли грязь, с остервенением вгрызались в обочины, неистово молотили по броне, разбивали фары и лобовые стекла в искрящуюся труху, безжалостно кромсали борта и крылья, пытаясь достать смертоносным жалом укрывшихся бойцов. То здесь, то там с гулом рвались “воги”. Вокруг все горело, тряслось и громыхало. Пылал зигзагами разлившийся бензин, коптили скаты, едкий черный дым от которых клочьями стелился над колонной. Часть “чистильщиков”, отстреливаясь, залегла за бронетехникой и “зилами”, другая нашла спасение в кювете...         Cборник плохих миниатюр рассказ Аня Ропперт ...«Россия, 37-й в моём горле живёт кит» (с)       Страна бредит, истаптывает ботинки, спеша день ото дня по улицам, «мощенным» новой тротуарной плиткой.       Не знаю, хорошо это или плохо, я ходила, я присматривалась, я ездила в трамваях, я ничего не нашла стоящего, чтобы написать хороший женский роман про рыжие волосы и бриллиантовое колье. Я не знаю, кем нужно быть, и где нужно жить, чтобы писать такие тексты. Если ты пишешь это и живёшь в России – есть два варианта: либо тебе больше нечем заняться, либо ты планируешь легко заработать денег.       Мне больно: знаете, как много утром в толпе людей, поглощённых своим миром, монотонных, равнодушных?       Все в трамваях вокруг читают женские романы и дешёвые детективы в мягкой обложке.       Много людей, которые бегут, думая о чистоте ботинок, и не догадываются, что завтра может «случится», и что человек, скажем даже по-булгаковски: внезапно смертен...         сверхНОВАЯ повесть Дмитрий Оболенский       ... – Хорошо, пожалуй тебе надо рассказать, чтобы ты глупостей не наделал. А то вы еще вместе долго будете лежать.       – Что? Настолько все серьезно? – я удивленно поднял брови.       – Да, – она глубоко вздохнула. – Помнишь, полгода назад в цирке, во время представления, трагедия разыгралась…       Еще бы не помнить – эта история всколыхнула весь город. Приезжий цирк раскинул свой шатер на главной городской площади. Городок у нас маленький, не избалованный такими зрелищами, цирк приезжает раз или два в год. Поэтому приезд вызвал настоящий ажиотаж – все билеты были распроданы в один день. Но в разгар первого же представления случилось страшное – все трибуны сложились как карточный домик, придавив сотни зрителей. Тринадцать человек погибли сразу. Еще восемь потом, в реанимации. Сколько остальных пострадавших, никто не считал – главное, что живы остались…       – Конечно помню, до сих пор еще расследуют что там было: несчастный случай или терракт… – меня вдруг посетила догадка. – Так он что, там был?       Она задумчиво кивнула. Потом, нервно теребя в руках карандаш, продолжила:       – И не один… Он там с младшей сестрой был… Выжил только он. Мне подруга рассказывала, что когда его в реанимацию привезли, он был как тряпичная кукла – ни одного живого места. Четыре месяца провалялся в реанимации. Вытащили… Была частичная парализация... Видел, как он и сейчас хромает? Да? Еще не до конца оправился… Если оправится уже когда-нибудь, – тихо добавила она. – Извини, – она полезла в карман и вытащив из него носовой платок, вытерла влажные глаза...         Свет пьеса Вадим Бакуменко       ...Есть такие места, о которых не принято знать. Это не сделает тебя глупее в глазах кого бы то ни было. И люди в этих местах живут, о которых не принято знать. Потому что они не выступают на сцене, и не увидишь их по телевизору. Они ходят на свою убогую, необходимую всем нам работу каждый день, как ты ходишь в свой офис, в котором, по сути, нихрена не делаешь, и только проводишь время за компьютером по уши погрязнув в «игрушках», или пялясь на задницы секретарш. Кто знает, может быть, они ходят на свою убогую работу для того, чтоб ты нихрена не делал в своем офисе и пялился в компьютер или на секретарш и сотрудниц.       Люди, о которых я делаю попытку здесь рассказать, уходят на свою работу, где нет ничего вышеперечисленного. И они никогда не знают, увидят ли Свет.       Так же, впрочем, как и вы...         Свет рассказ Виктория Столярова ...Он вышел из кабинета. Что делать? Его стала одолевать паника. Пошел быстрым шагом, толком не зная, куда он идет. Его галстук развевался, темно-синий пиджак безвольно болтался за плечом, повиснув на его пальце. В конце концов, он пришел в столовую. Никого нет. Купил себе зеленый чай с жасмином – его всегда это успокаивало. Сделал глоток, почувствовал, как чай стал распространяться по его душе, делая свое благородное дело – приводя его в нормальное состояние. Он не без боязни закрыл глаза. Уже не удивился тому, что увидел свет. Он удивился тому, что он стал не таким ярким. И, хотя это должно было его радовать, он еще больше испугался, но при этом не открывал глаз, а наблюдал за светом. Он все тускнел и тускнел. И женский силуэт тоже стал превращаться в дымку, в такую, из которой пришел. Он вдруг почувствовал какую-то горечь. Почему-то ему вдруг показалось, что ни в коем случае нельзя допустить, чтобы свет погас. Он резко открыл глаза, залпом допил чай, несмотря на то, что он еще не остыл. Ему хотелось вскочить, метаться, что-то делать, но если бы знать – что!..         СветлячокЪ миниатюра Маргарита Шмель       ...Света родилась слепой. Врачи разводили руками от бессилия что-либо сделать для того, чтобы девочка увидела солнечный свет. Молодая мама со слезами на глазах прижимала к груди крохотное тельце ребёнка, приговаривая: «Вот увидишь – мы выживем».       Девочка росла, окружённая заботой родных, которые не решались разъяснить, почему Света живёт в темноте. Она часто прислушивалась к звонким детским голосам, раздававшимся со двора. Светочка мечтала о том, как подружится с другими детьми.       Однажды вечером, когда Светочку уже уложили спать, родители долго совещались на кухне. Отец ходил из угла в угол и нервно курил, мама время от времени смахивала платочком набегающие слёзы...         Свеча и Подсвечник сказка Булат Безгодов ... – Как вы смеете говорить обо мне так! Между прочим, я почти два века служу людям и служу, как это ни странно, вам. Свечи, такие неразумные создания! – сокрушался Подсвечник. – Я, может быть, прямо сейчас мог бы найти в себе внутренний свет, если бы не был так занят вами! Да знаете ли вы, что во мне двухвековая память, что именно при мне хозяева открывали друг другу самые сокровенные тайны, самые таинственные секреты? Откуда же вам знать – вы слишком юны! Вы слишком юны, чтобы понять те слова о любви, те наипрекраснейшие стихи, которые взрослые читают в праздничные вечера! А знаете ли вы, что только я могу видеть, как взрослые становятся детьми, когда в праздники сидят возле меня, и я вам это сегодня покажу – вот это уж чудо так чудо! Да откуда вам! – горячился Подсвечник, не замечая таяния своей новой знакомки. – Мое величие доказывает вот эта надпись, – и Подсвечник показал Свече свою грудь, на которой было выгравировано «Я бессмертен. Пушкин А.С.». – Тут написано, что я бессмертен и даже некто Пушкин подписался под этим! А ваша участь случайна и не долга, и заключается в том, чтобы оказаться огарком в утробе камина!..         Свидетель рассказ Ростислав Дягилевъ       ... – Вам знаком этот дом?       Сидящий протягивает фотографию девятиэтажки. Еще бы! Этот дом известен мне уж куда лучше, чем каждому из его жильцов. Каждое утро вот в этом подъезде лифт в одно и то же время опускает на землю девушку. Еще в кабине, пока никто не видит, она что-то поправит в последний раз и мысленно проверит макияж. Обычно все в порядке. Вечером тот же лифт вернет ее наверх, слегка уставшую, в уголке рта размазана помада, подружка, с которой она курила (как всегда последнюю) сигарету, не заметила, а зеркала нет и сказать некому – я не приближаюсь, как киногерой Майкла Дугласа к своим детям по решению толстой непривлекательной американской судьи. Ведь если я только нарушу границу, то потеряю даже эту возможность видеть ее издалека – в квартире случится ремонт, сделав неузнаваемой дверь налево-направо от лифта, ящик кондиционера изуродует знакомое окно, телефонная трубка ответит мужским голосом: пароль – добрый вечер, отзыв – извините, я не туда попал...       – Нет, – отвечаю я, – этот дом мне не знаком...         Свиная обрезь рассказ Илья Лыков ...Могу себе представить, это должно быть ужасно мерзко…. Вот так вот требовать ее, как свою собственную…. На рынке она должна быть дешевым удовольствием. Что-то вроде отходов, третьего сорта. Подойти ровным шагом к продавцу в грязном фартуке, и хорошо поставленным голосом приказать взвесить граммов триста – четыреста. Ужасно унизительно. Как-то стыдно перед самим собой, знаете...         Свободный полёт рассказ Олег Неустроев       ...Кашлянув, начал слепой:       – Я летом на даче живу. Там река. Я рыбачу. Когда видел, удил с поплавком. Теперь леску мотаю на палец и чувствую рыбу за метр до крючка. За полметра я слышу, как чмокает рыба губами, шевелит плавником и пахнет уловом. Тогда, теплым летом, два года назад, я удил с поплавком. Он прыгал на мелкой волне и плыл по течению вниз, когда тучи прибило к реке и гроза, воду с неба с рекою смешав, разразилась. Я быстро промок без укрытия под крупным дождем, пока ветром его не снесло, и молния вслед разразилась ему над волнистой рекой, красно-желтую искру выбив из волны. Искра разрасталась, как шар надувной. Воздух свежий, сменившись, нес запах арбуза с реки, и искра красным жидким огнем приближалась. Я, быть может, тогда приготовился к смерти, я видел: все прошедшее время свое и тотчас – все время свое впереди, пока шар не накрыл с головою меня.       В каменистой земле по колени очнулся. И тяжесть, и сила остались еще – камни пылью крошились в руках, когда я выбирался по берегу вверх, и удочка следом тянулась за мной. Я леску смотал и увидел: один за другим на крючке два выскочивших глаза мои. И видел я сбоку какое-то время себя, пока они не погасли совсем...         Свора миниатюра Сергей Береговой ...Когда мы убьем луну, то ее не станет – не станет и ночи. Ведь луна приводит ночь. И тогда не будет этих драк, этой борьбы. Нам легче днем. И для этого каждый раз после победы в очередной схватке, мы будем орать на луну, мы будем пытаться дотянуться до нее и сожрать. Сожрать хладнокровно, также хладнокровно, как каждую ночь она пожирает нас...         «Севильский цирюльник» Россини эссе Анна Иванова       ...До сих пор поражает факт, что, добившись в короткий срок замечательных результатов в оперном искусстве, став признанным мастером и новатором оперы, в расцвете мировой славы, Россини сознательно и решительно уходит из мира музыки.       Это самый непостижимый случай в области культуры, когда творец сознательно и добровольно отказывает творить и уходит в расцвете славы из мира искусства.       После 20-летнего ошеломляющего успеха, наступило полное молчание и еще в течение 40 лет демонстративное отстранение от мира музыки...         Семнадцать лет миниатюра Сергей Береговой ...Хочу умереть молодым, чтобы не прославиться, остаться самим собой. Не пресытиться богатствами и известностью, потратив жизнь на бесцельные и пока еще безразличные деньги и уважение. Зачем? Ведь это все неинтересно, скучно и смешно. Интересно умереть молодым и красивым, интересно умереть молодому и красиво. И страха нет, и волосы по ветру, и рана на груди, и кровь, и радость, и свобода...         Семь категорий любви эссе Анна Иванова       ...Дорогой друг, я обещала написать о градациях чувств, как я это себе представляю. Эти идеи возникли давно, и, наблюдая за людьми, за чувствами разных людей, я постепенно все больше убеждалась в их правомочности. Уже несколько лет мои выводы постоянно находили подтверждение в судьбах различных людей, которых я встречала в своей жизни. А сейчас, наконец, настал момент, когда, благодаря твоему интересу, все эти идеи вылились на бумагу.       Итак, различные градации можно выделить во всех чувствах, которые испытывает человек. Но интереснее всего, конечно, будет рассказать о любви. И попытаться понять, почему испытывая это чувство, мы страдаем, а потеряв, сожалеем и ощущаем ее недостаток как пустоту.       Дело в том, что это чувство все испытывают по-разному, переживая самые разные градации или категории его. Только называют одним словом. Отсюда и все недоразумения, якобы ложные или неоправданные обещания, непонимания.       Осознав, на какой стадии развития чувств находится человек, становится ясно, и какие могут возникнуть взаимоотношения, и смогут ли они быть вообще...         Серафима, Нина, Нюша или “Никто не знает, как оно повернёт" повесть Татьяна Калашникова ...Когда Нюшу впервые по-настоящему обеспокоила мысль о возможной беременности, было уже поздно. Заподозрив неладное, она была скорее удивлена, чем напугана и долго не хотела верить в то, что серьёзная и взрослая фраза “Я – беременна” может относиться к ней. На смену любовному азарту пришло состояние подавленности и растерянности...         Сергей Соловьев. Роман «Аморт». – М.: Зебра Е, 2005 рецензия Зоя Колеченко       ...Сразу скажу, чтоб избежать возможных недоразумений. Этот маленький текст – не рецензия и даже не «отзыв о прочитанном». Это предостережение. Начиная читать «Аморт», я и предположить не могла, куда заведет меня это чтение.       Считая себя читателем искушенным и балованным, первое время я радостно отмечала про себя: избыточность, метафоричность, медленное письмо. А потом со временем что-то случилось. И я выронила все определения...         Серо-белый мир рассказ Павел Абызов       ...Голые стены, мраморный, холодный пол, покрытый слоем пыли и грязи – вот всё описание дома, в котором сидел в своём раздумье о прошлом, настоящем и будущем этот человек. Он был молод, но морщины на лице давали знать о нелёгкой судьбе этого парня; прямой, высокий лоб, волосы, спадающие до плеч, красивые, но властные руки, стеклянные глаза – таков был портрет парня. Он сидел на мраморном полу, положив голову себе на колени, лишь слегка подпирая её руками, и так мог просидеть часами, думая о своей судьбе, решая, есть ли она у него; иногда он вспоминал своё детство, где помнил только себя, родных у него не было, иногда думал о том, сколько ещё лет проживёт. Этот огромный дом служил ему тюрьмой без решёток, где он был осуждённым, стражником, комендантом и начальником в одном лице. Казалось, что он уже всё видел в этом доме, и нет от него никаких секретов, но в окна заглянуть парень боялся, хотя сам он не знал, чего боится. В его доме царила постоянная тишина, и ничто не могло помешать ему думать о вечности...         Сестричка рассказ Ашот Бегларян       ...Вот уже третья неделя, как боец попал сюда с ранением, а эта сестричка никак не выходит у него из головы. Вздернутый и оттого чуть смешной носик, губы с припухлинкой, а глаза – точно две небесные слезинки. Не раз Артур мысленно разговаривал с этими глазами. А в дейсвительности почему-то все никак не получалось – он робел при ее появлении. Ну а она, по крайней мере, так казалось Артуру, держалась с ним, подчеркнуто сухо и официально – не так, как с другими ребятами палаты. А когда парень пытался поймать ее взгляд, она тут же отводила глаза.       Обидно: надо же было этому злосчастному осколку угодить прямо в чашку – ни встать, ни сесть... Ничего, главное – не падать духом! Надо что-то предпринять...         Сибирская трагедия рассказ Николай Прокудин       ... – Санька, довелось и мне изведать, испытать муки нечеловеческие. Я, ведь, кода раскулачивали деревню, своим хозяйством жил, в отруб ужо лет десять как от тятьки ушел. Дом, скотину, зерно описали, отобрали. У меня была пара чистых бумажек с печатью сельсовета, и я в город подался. Год работал, дорогу строил. Пожалился мне один знакомый, что он беглый и без бумаги ему не выжить. Я этому приятелю подписал фальшивый документ, справку. Собрались мы обмыть его удачу, а с ним не знакомый мужичок пришел. Приятель проболтался, похвастался ему, что я могу помочь с документом, если что. Следующим днем меня пришли и забрали. Донес этот собутыльник. Следователь принялся показания выбивать: зажал руку между косяком и дверью, бац, сломал четыре пальца. Требовал подписать чистосердечное признание, что я троцкист.       Какой я троцкист, я про него, Троцкого ентого, слыхивать не слыхал ни разу! На кой ляд он мне сдался? Долго ли терпел – не знаю, не помню. Ссал кровью, ребра сломали, почки внутрях отшибли. Обессилел. Когда под ногти иголки загнали, не сдюжил, сломался. Поставил роспись под протоколом допроса. Думаю, пусть лучше расстреляют, чем так изгаляться надо мной будут. Троцкист, так троцкист. Може это, какие хорошие люди, раз так за это бьют? Жисть не мила совсем стала. Но нет, не убили, дали пять лет. И на Беломорканал. Ох, и поперевозил я на тачке земельки! Проходит пять годочков, вызывают меня к начальнику лагеря, подписывай, бумагу, что ознакомлен. Расписываюсь, а начальник обратную сторону листа показывает и говорит: «Подписался ты на новый срок, еще десять лет от Советской власти». Вот спасибо! Помял я шапку в руках и отправился дале катать тачку и махать кайлом. Я сам не курю, а когда увижу у кого в руках пачку папирос "Беломор", то слезы наворачиваются, сердце давит, и кулаки сжимаются...         Сиддха рассказ Эдуард Байков ...Нет, бесполезно рассказывать о том, чего невозможно передать словами и обычной речью. Скажу лишь, что наслаждение от использования моих сверхспособностей продолжалось довольно долго. Уже наступила ночь, над землей сгустились сумерки, когда я спохватился и положил конец моим грезам. Окружающий меня мрак не был препятствием для сверхчувственного восприятия, которым я теперь обладал. Да, теперь я стал раджа-йогом, раскрывшим в себе свою высшую суть. И в темноте я видел так же, как и при свете дня, ничто не могло укрыться от глаз астрального тела. Находившийся все это время неподалеку ракшас решил прервать затянувшееся молчание и заговорил со мной телепатическим способом...         Симпатия (критический обзор №11) статья Елена Зайцева       ...Вот вспомните: один из сэлинджеровских героев (Симор) пишет в дневнике о «главном потоке поэзии, который пронизывает всё на свете». Когда стихи рождаются из чувства этого потока, из понятия о нём, когда они частные его проявления, если можно так сказать – тогда это поэзия. Или, во всяком случае, ближе к ней... Чем что? Чем то, что получается в итоге «опоэтизации» каких-то отдельных (отдельно взятых!) вещей/явлений/событий. Скажем красиво: поэзия – искусство, поэтизация – искусственна. Искусственна и просто не нужна, если немножечко-то поразмыслить. Функция поэтизации – лишняя функция. Действительно: ну зачем она? Если и так всё пронизано, прошито этим «главным потоком»...         Симпозиум рассказ Зоран Питич       ...Однажды два почтенных жреца науки в лице доктора Г. Швайнштайгера и профессора П. Кубичека решили устроить симпозиум в истинно античном понимании этого слова. К этой группе исследователей присоединился и ваш покорный слуга, известный меценат и мизантроп, естествоиспытатель и путешественник Зоран Питич.       Вначале симпозиум проходил в трёх кафе около университетского корпуса, затем продолжился в такси, пока, наконец, не переместился в дом доктора Швайнштайгера. Там, в результате высокоинтеллектуальных бесед двух уважаемых учёных и при финансовой поддержке З. П., на кухне произошёл Большой Взрыв, и ими была создана действующая модель Вселенной.       – С вами всё в порядке, коллеги? – поинтересовался профессор Кубичек.       Всё было в порядке, исключая полную аннигиляцию всего запаса алкоголя...         Симфония для пауз повесть Александр Сотник       ...Когда два человека долго не общаются друг с другом, время между ними замирает.       Мишу Гапонова я не видел восемь лет. Когда он учился в московской консерватории на курсе классической гитары, его боялись даже преподаватели. Однокурсники уважали – в противном случае Миша мог и побить: трехтомное исследование истории его болезни занимало достойное место в регистратуре районного психдиспансера. Миша был всеобъемлющ: его фигура затмевала студенчество и профессуру вместе взятые. Будучи ростом под два метра, он напоминал человека-скалу. Мишу-второкурсника абитуриенты принимали за ректора: настолько внушительной казалась его внешняя монументальность. Его брюки с пузырями на коленях поддерживали широкие подтяжки: ремней такой длины в природе не существовало. В консерваторию он ходил с пухлым портфелем, где помещалось шесть бутылок «Жигулевского» пива. Ноты Миша презирал, предпочитая им свой абсолютный слух. Когда же брал в руки гитару, она стонала, умоляя о пощаде. Он усмирял ее собственной техникой, напоминающей пытку инквизитора вручную.       Окончив консерваторию, Миша бросил музыку с легкостью грузчика, и устремился в мясную лавку. Здесь он разбогател и обрел подлинное уважение общества. Воровать стал сразу и помногу, обвешивал щедро и беспощадно. Покупатели не перечили, начальство опасалось. Лишь однажды член комиссии по контрольным закупкам попытался устроить скандал, после чего на свет Божий появился четвертый том истории Мишиной болезни...         Синий рассказ рассказ Павел Лаптев       ...Ощутить удар, почувствовать боль в лице, упасть в лужу, увидеть, как уносят картину, как уезжает автомобиль, увидеть плывущую стодолларовую банкноту. Достать ее из лужи, положить в карман., забрать картины, пойти домой. Нет, не домой, за водкой.       И никогда больше не продавать картины, а на что жить?       Не продавать – насытит, напоит, тот, кто нарисовал сущее. Перекладывание, перемазывание красок его; кто сделает лучше этого дождя, облаков, моря, солнца! Кто напишет лучше эти руки.       Посмотреть миллионный раз на руки, вспомнить ощущение кисти, движение кисти, радость прикосновения к холсту, счастье рождения нового творения.       Никогда не продавать, не оценить…       Прийти в парк, сесть на лавку – уже высохла, долго искать чем открыть, не найдя открыть зубами; долго искать куда налить и не найдя, отпить из горла; долго искать чем закусить и не найдя не закусывать. Одновременно с сигаретой подумать, что это последняя бутылка в жизни, что больше ни-ни.       Посмотреть на лежащие на лавке картины, вспомнить, что вдохновения нет, а есть лишь воля, понять, наконец, что обиды нет, обрадоваться своему призванию, обрадоваться вдвойне своему таланту, выпить за это еще из горла, затянуться еще “совереном“ и – умереть...         Сирень цвела рассказ Анна Иванова       ...Я никогда не забуду тот последний папин букет, что он мне подарил на день рождения. Я проснулась рано утром от того, что влажные ветви сирени легли мне прямо на лицо.       – Мама просила не забыть, что ты любишь сирень.       В тот год в мае мама уезжала отдыхать. По выработанной годами армейской привычке папа вставал всегда в пять утра. А проведший свое детство в деревне, он не мог представить, что сирень можно покупать.       Я долго буду помнить этот аромат свежести только что сорванной, влажной от утренней росы сирени. И ощущение счастья, что он мне принес...         Сирота рассказ Татьяна Калашникова       ...Одиночество, вечно и везде сопровождавшее Григория, одиночество, наступило в тот день, когда отец пришел из госпиталя серый и сгорбленный от горя. «Нет больше нашей мамы, Гриша, отмучилась голубушка». Двое осиротевших мужчин, отец и сын, сидели на полу друг напротив друга, тупо смотрели в никуда и утирали слезы, не приносившие облегчения...         Сказка рассказ Виктор Крючков       ...Итак: повсюду валялись пустые сосуды, источающие резкий запах прокисшего вина. Серыми горками возвышались окурки от самокруток. Мощный храп сотрясал стены этого жилища – на сваленных в углу грязных тряпках, кольчугах и оружии сплелись воедино два чудовищно могучих тела с испачканным чем-то желтым бородами. Апогеем же этой непринужденной обстановки была вульгарная распатланная девица, невменяемо свернувшаяся калачиком в небольшой лужице близ условного порога.       – Эй! Вставайте, лодыри! – завопил вдруг седобородый мужчина, опуская топор. Прикрыв ладонью глаза, он устремил свой взор на черное пятнышко вдали у опушки леса, постепенно приобретающее очертания всадника верхом. – Кто-то едет, вставайте, матушку вашу! Слышь?!       Из пещеры послышалось недвусмысленное бормотание. Вскоре свет солнечный озарил своими лучами еще одного человека.       – Илюша, что за крик, что за шум? – вяло поинтересовался он у застывшего в позе наблюдателя великана.       Бородач довольно крякнул.       – Бургомистр пожаловал, – пробасил, с интересом переводя взор на грязную рубаху и замызганные штаны своего друга. – А где Добрыня?       – Спит, – раздался в ответ завистливый зевок.       – Буди эту скотину, – деловито приказал седобородый и уже отеческим баском присовокупил: – Ты б харю-то прибрал, родной. Прямо, как голь кабацкая. Дело ведь серьезное...         Сказка (предыстория) рассказ Сергей Коломиец       ...ВНАЧАЛЕ – хорошо, а что же было до НАЧАЛА? И если есть НАЧАЛО, то должен быть и КОНЕЦ. А что будет после КОНЦА?       СОТВОРИЛ – ну, допустим, сотворил. Из чего? Из ЧЕГО-ТО, что было до НАЧАЛА. Значит, до НАЧАЛА был КОНЕЦ, после которого и осталось это ЧТО-ТО.       БОГ – о, что же это?! Идея? Символ? Существо? Энергия? Ну, Бог с ним! (Бог с Богом? Да...)       НЕБО – это что-то над ЗЕМЛЕЙ. А что же ЗЕМЛЯ?..         Сказка о Ветре рассказ Павел Абызов       ...Ему было уже много миллионов лет, но он всё летал, смотрел на мир. Ветер видел всё: появление первого живого существа, появление человека. Он видел самые кровопролитные войны, разносил по окрестностям дым от сотен пушек и тысяч ружей, пытаясь заставить людей задуматься, а нужна ли война, зачем кровь, увечья, кому нужны, в конце концов, эти победы. Проходили тысячелетия. Люди переставали обожествлять старину Ветра, создавались более совершенные виды оружия, никто не хотел прислушиваться к всё более возрастающему крику Ветра, который уже начинал впадать в истерику, разрушал дома, губил посевы...         Сказка про девочку Альтру Александр Коваленко       ...И так от всего этого девушке нехорошо стало – прям хоть в петлю полезай. Выгнала она мать из избы, дверь на засов, и решила этим самым делом и заняться. Уже и верёвку раздобыла, и пенькой её намазала да за балку под потолком привязала. Уж почти что голову в петлю просунула. Да только чувствует Альтру – не получится это у неё. И не от безволия собственного, а потому что не могла она так вот запросто сгинуть, чтобы никому ничего полезного перед смертью не сделать. Не умела по-другому, и всё тут – хоть ты розгами её секи…       Отошла она к столу, призадумалась: что бы такого хорошего напоследок совершить? Чтобы люди её хоть немного запомнили, перед богом слово за неё доброе замолвили.       Думала так, думала – и придумала...         Сказка, сказана языком на валидоле ритмичная сказка Сенилга       ...О, эта история       грустная,       долгая       Жила-была       бухгалтерша – Зоя Богова…       Она пила       по утрам       "двечашки" кофе       и торопливо…       убегала       к себе,       на работу.       А по вечерам,       сердечко её так стучало       Она приникала к окну – и начиналось:...       ...там,       в доме напротив,       (этажи – ви-за-ви)       в синей дымке странного света       ходил       и курил       трубку       Он –       Незнакомый мужчина.       Это длилось так долго,       почти всегда,       Зоя привыкла к счастью такому,       но беда       нежданно-негаданно       о себе заявила –       Призывно мерцающий свет погас.       Враз...         Сказка-урок про ципробушка рассказ Юрий Тубольцев       ...Но король был человек дальновидный, ему нужны были наследники, и послал он глашатых по всему королевству, объявив конкурс на "сладкую парочку" – идеально подходящих друг к другу ципробушка и валенка. И читали глашатые: Птичка ципробушкек (зверюшка, сочетающая в себе все самое симпатичное от внешности ципленков и воробушков) ищет свою вторую половинку – валенка (зверюшка, тоже похожая и на ВАробушка и на ципЛЕНКА). Объявляется конкурс на рисунок самого аутентичного (наиболее соответствующего своему названию) валенка.       Спешите, возможно, именно Ваш рисунок найдет свою вторую половинку!       Задание: нарисовать валенка...         Сказки дядюшки Анимуса сборник миниатюр Эва Ытываль       ...Я лежал на диване и смотрел в потолок. Шел третий день, как я этим занимался. Они приходили и говорили «Ты что?! Так же нельзя!» Я отвечал им «угу» и продолжал лежать дальше.       Они не сдавались и стали приносить разное пойло. Шел уже, кажется, день шестой. Я честно все выпивал, не вставая со своего дивана.       День на десятый они пришли ко мне и заорали «С Днем Рожденья!», я кивнул и вернулся к созерцанию потолка.       На тринадцатый день они пришли с какой-то незнакомой девицей. Кажется, она была ничего, впрочем, не знаю, я же смотрел в потолок. Девицу затолкали ко мне на диван. Я потеснился, но сделалось неудобно. Все ушли, а она стала пытаться со мной что-то делать. Я героически терпел.       Наконец не выдержав, она вскочила и, пробормотав что-то про лучше бы с трупом, принялась одеваться. Я хотел спросить, неужели она пробовала с трупом, но это противоречило бы всему. Я смолчал. На потолке было ровно семьдесят пять трещинок.       В последний день уже никто не пришел. К вечеру я встал с дивана, постриг ногти и принял душ. Слава богу, отпуск заканчивался. Завтра пора было идти на работу...         Сказки о Бессмертном сказка Руслан Нурушев       ...Его не смущало, как так могло быть, что он где-то еще – мало ли что может произойти в этом удивительнейшем из миров? – за века и тысячелетия своей жизни ему встречалось и не такое, да и помнил он к тому же поучения несравненного Фао-Шиня, великого мудреца Восточной Окраины, с которым имел он в свое время долгие беседы, когда случай приводил его в Лиань, где держал Фао-Шинь свою школу. «Посмотри, Гильгамеш, на этот камень и это дерево. Что делает камень – камнем, а дерево – деревом? Свойства ли их или формы? – и Фао-Шинь вопросительно поворачивал к нему голову, но сам же и отвечал, – Нет, свойства и формы текучи, изменчивы и каждому они зрятся разными, ибо зависят от наших чувств, а не от их сути. Делает же их тем, что они есть, – мысль: мысль камня, что он – камень, застывшая и не позволяющая ему потечь водой или стать ветром, и мысль дерева, что оно – дерево, а не птица, сидящая в его ветвях. Посмотри на меня и себя, Гильгамеш. Что делает тебя – Гильгамешем, а меня – Фао-Шинем? Только мысль, что ты – Гильгамеш, а я – Фао-Шинь. Только мысль, вне которой все едино и все есть все. Убери эту мысль, и ты сможешь стать всем, хоть камнем, лежащим у дороги, хоть птицей, летящей в небесах». И Гильгамеш знал, что родившийся в эту ночь, под этой звездой, есть он же сам, еще одно его воплощение, а мысль, нашептывавшая, что это безумие, что не может одно быть вместе с тем и другим, – всего лишь мысль, которую можно убрать, и все станет возможным, даже самое невозможное. Разве возможно бессмертие для рожденного смертной, для имевшего начало? Вся мудрость веков, вся новая наука в один голос твердили, что нет. Однако он жил и знал, что будет жить и никогда не умрет...         Скалы рассказ Григорий Тисецкий ...Лёжа на нагретом плоском камне, тварь открыла глаза. Небо бормотало что-то про себя, камни нагревались. Всё шло своим чередом, впрочем, как и обычно. Море, почему оно так взбешенно? Водяная кромка была почти гладкой. Но сирена совершенно точно знала, что море не в настроении: странный комок эмоций выплёвывало оно на нежное тело. Сирена почувствовала резкую мимолётную головную боль, которая являлась той самой связующей нитью между двумя разными мирами. О, дерзкое мудрое море, что опять случилось? – подумала богиня и стёрла ладонью пот с красивого лба. Она поднялась, быстро надела серебристое платье и спустилась со скалы на песчаный берег, усеянный черепами...         Скандинавия. Путь викингов очерк Анна Иванова       ...Утренний воздух Швеции был влажным от мелких капель дождя, но теплым и радостным от встречи с еще одним красивейшим северным городом, гордящимся названием «Северная Венеция». Мне довелось увидеть все три северные Венеции, не говоря уж об оригинале, и на мой взгляд, из созвездия красивейших северных городов – Санкт-Петербург, Амстердам и Стокгольм – именно Стокгольм можно назвать самым королевским, самым пышным и величественным.       Дворцы, многочисленные мосты через реки, уносящиеся в небо шпили храмов.       Огромная красная ратуша, как величественный корабль, рассекающий воды реки, разделяет город на несколько частей.               В старом городе, как в большинстве старинных городов Европы, в центре миниатюрная площадь. По выходным здесь играет классическую музыку симфонический оркестр.       Мне довелось услышать отрывок из «Волшебной флейты» Моцарта – на шведском языке это звучало достаточно занимательно.       И узенькие улочки, мощеные брусчаткой, порой такие узкие, что до стен соседних домов можно легко дотронуться руками.               Но самое захватывающее зрелище для меня было и остается – корабли на воде. Видеть их в центре старинного города, украшенного строгими шпилями церквей, непривычно и странно. И очень интересно рассматривать самые разные их типы – от старинных кораблей викингов до современных лайнеров и громадных паромов...         Сколько... миниатюра Атаргартис ...И сколько дней, сколько ночей ты будешь бродить в таком безмыслии, переизбытке неуправляемых чувств, заполняющих все попадающие на пути формы, создавая обманчивую видимость подобия твоему состоянию всей окружающей тебя объективной действительности, с переполненным пустотой взглядом в никуда? Сколько времени пройдёт, пока ты снова начнёшь радоваться жизни – замечать ослепляющее солнце, слышать мелодичное пение птиц, а не только тревожное карканье ворон на рассвете, когда каждый раз тебе мерещится, что в этот самый момент светлого пробуждения и бодрого оживления, ясного осознания и обновлённого понимания, кто-то судорожно, но безуспешно пытается удержаться за последний вдох и, обессилев, делает последний выдох... И ты сама... в этот самый момент… ты так похожа на это состояние... словно ты – сама смерть...         Слава рассказ Олег Разумовский       ...Итак, народ в трамвае по мере движения в сторону конечной потихоньку рассосался, стало просторнее, и тут я увидел его. Он сидел на отдельном сидении рядом с выходом. Спал как убитый, рожа почерневшая намертво от бухалова, губы синие, как у негра. Голова откинута назад, ноги широко растопырены, а в руках крепко-накрепко зажат красный паспорт гражданина СССР.       Что на меня нашло, не знаю. Захотелось вдруг помочь человеку. Ведь так проспит всё на свете: и остановку свою и всё остальное. Да и паспорт потеряет. Хотел даже вырвать документ у него из рук, переложить в карман его потертой куртки. Куда там. Зажат мертвой хваткой. Сумел только прочитать имя несчастного пассажира на пальцах – Слава...         Слепая рассказ Григорий Тисецкий ...Путь для старухи оказался непростым. Всю дорогу она кряхтела, вопрошала Бога о спокойной смерти, шла, переваливаясь из стороны в сторону. Шаг её был тяжелым, и, казалось, сейчас, непременно сейчас, почва продавится и земная кора расплющится под слоновым весом. Но земля имела силы выдержать весовой напор. И природа спрашивала... Старуха сама не раз задавалась вопросом, как планета ещё не треснула от её самолюбия, победившего даже долголетие, и надутого пузыря живота, такого, что старуха с лёгкостью сошла бы за богиню плодородия. Но точного ответа не находилось, тогда она радостно размыкала замки своей души и смело выкидывала наружу предположение, что вся причина заключается в близкородственной древности, её и природы. Вот ещё один шаг, за ним другой, третий... По бокам прорезались пшеничные поля, заиграли детьми солнца колосья и приятный сладковатый запах, просочившись через поры, замазал старческие болячки. Женщина остановилась, удивлённо огляделась. Не переставала она замечать и удивляться жизни с её красотами. Может быть, потому, что сама была уродливой?..         Слова сборник авторских афоризмов Бауржан Тойшибеков ...Все мы имеем привычку откладывать свои дела на завтра, но завтра не имеет привычки наступать для всех...         Словарь наркослэнга Павел Шкарин       ...Здесь приведены толкования ряда специфических слов и словосочетаний, активно употребляемых наркозависимыми персонажами данной книги. Автор романа (он же автор этого словарика) поленился провести полный лингвистический анализ текста, и поэтому в словаре могут встретиться слова, не существующие на страницах самой книги, равно как и наоборот – некие слэнговые обороты из текста могли не попасть в словарь. Впрочем, последнее – вряд ли...         Слово верующего атеиста, или о чём говорит Христос эссе Сергей Ручкин ...До сих пор считалось, что Библия – это собрание произведений религиозно-исторического характера, и первое знакомство с ней производит на читателя именно такое впечатление. Но это, что называется, пускание пыли в глаза.       Известно, что человек – существо очень доверчивое и легко внушаемое. В настоящее время психологами доказано, что даже зрелому человеку можно внушить всякий абсурд, ввести человека в заблуждение. Авторы Библии понимали это и, создавая её, придали ей форму собрания произведений религиозно-исторического характера, чтобы ввести читателя в заблуждение и таким образом показать ему, что его разум несовершенен.       Библия подобна человеку. Как человек имеет внешний облик (форму) и сознание (суть), так и Библия имеет форму и суть. Нельзя определить сознание (суть) человека по его внешнему облику, более того, первое впечатление о человеке может быть обманчиво. То же самое можно сказать и о Библии: её внешний облик (форма) не совпадает с её внутренним содержанием (сутью). Собрание произведений религиозно-исторического характера – это форма Библии, а по сути она является единым философским произведением – притчей, а точнее – пророческой притчей...         «Слово о полку Игореве»: проблема современного прочтения и стихотворного переложения статья Валерий Темнухин       ...И, всё же, создание качественной современной версии «Слова…» – дело необычайно важное именно в наше тревожное время. И вовсе не потому, что вокруг «Слова…» «кормится» целая армия историков, филологов, литераторов и прочих специалистов, выискивающих интересные для себя моменты в древнем тексте и оправдывающих тем самым своё существование. Ведь, если отбросить средневековый антураж, невероятно насущной остаётся главная идея древнего автора – создание крепкого государства на русской земле путём единства, дружбы и взаимовыручки всех людей, признающих, независимо от социальных и прочих различий, эту страну своей Родиной. Древний автор «Слова…» прекрасно понимал, что только объединение усилий государства и общества, всех патриотов земли русской, поможет успешно противостоять внешней угрозе, как бы она не называлась. К сожалению, сегодня такое понимание во многом утеряно. Возродить его, сделать действенным – вот, очевидно, сверхзадача современного автора, работающего над древним текстом. Только высокое общественно-политическое и художественное звучание новых переложений «Слова…», да и вообще произведений на его основе, а не кабинетный академизм, пусть даже скрупулёзный и профессионально грамотный, спасёт от читательского забвения это выдающееся произведение Древней Руси, способное сплотить нынешнюю Россию перед лицом угроз нашего времени...         Случай на ферме рассказ Эдуард Байков       ...Две его собаки валялись рядом с перебитым хребтом, из распоротого брюха текла кровь. Трое других, захлебываясь от лая, яростно набрасывались на врага. Поначалу изумленному фермеру и впрямь почудилось насекомоподобное инопланетное существо, картинку с изображением которого он один раз видел в каком-то комиксе. Однако это не помешало ему начать решительные действия против убийцы собак. Недолго думая, он тщательно прицелился прямо в голову монстра и спустил курок. Прогремел выстрел, затем еще один, и страшное существо рухнуло на землю, в агонии дергая своими длинными конечностями.       Когда наутро фермер смог, наконец, рассмотреть ночного врага, первое, на что он обратил внимание, были опасные, зазубренные по краям клешни. Теперь стало ясно, кто подрезал колосья и умерщвлял собак.       Сопровождаемый тремя оставшимися в живых псами, которые угрожающе скалили клыки на поверженного противника, фермер оттащил труп к себе, запер в сарай и отправился в поселок, где жил знакомый парень, переписывающийся со столичными печатными изданиями. Обо всем остальном мне уже было известно. Я горел желанием взглянуть на мутанта-убийцу...         Случайная встреча рассказ Илья Лыков       ...Несколько минут назад я, наконец, сформулировал невнятное раньше желание, и теперь оно встало передо мной в полный рост: я жажду наркотиков, вот, как на самом деле.       А началось все еще тогда, я встретил ее здесь, за шестьдесят километров от города, в тесных джинсиках и невероятной расцветки топе. Был дождь и солнце, и она была вся мокрая и такая веселая, такая счастливая! И тонкие струйки бежали по ее загорелому телу...         Смс-мобильная зависимость рассказ Юрий Тубольцев       ...Дублируемость и воспроизводимость смс-ок, потеря их смысловой уникальности, мгновенная реализация их отправления благодаря внезапному проникновению и укоренению мобильных телефонов в мире предметов повседневного быта недоразгаданны и парадоксальны.       Бесспорно, отличительным признаком смс-сообщений является их регулярность и постоянство.       Но можно ли к такому способу переписки предъявлять высокие эстетические, публицистические и даже художественные требования?       В связи с неудобностью быстрого набора символов, смс-ки часто комкаются, сокращаются, минимализируются, авторы пользуются уже готовыми, заранее набранными, уже накопленными шаблонами, легкая редакция которых порождает новые, новейшие и самые, самые новые послания...         Смысл жизни рассказ Кир Захарчук ...И тогда капля, затаив дыхание перед самым главным поступком в своей личной, теперь уже ни от кого не зависящей жизни, начинает рождаться. Тяжело, медленно и красиво. Растягиваясь, она отсоединяется от остальных и начинает свое бесконечное падение в пространстве без времени. Ей так кажется, она в это верит. Сначала медленно, затем быстрее и быстрее, развиваясь и наращивая огромную силу неожизни...         Снег рассказ Miguel Stingl       ...– Тайчи...       – Ммм?..       – Я больше не хочу этим заниматься.       Эти слова отрезвили меня и вернули в реальность. Я обернулся.       Юмико стояла в середине комнаты и отблеск уличных фонарей падал на нее, создавая причудливую тень, в которой была и она сама, и колышущиеся ветки деревьев за окном и крохотные точки падающих снежинок. Я невольно залюбовался этой картиной художника-природы и совсем забыл о вопросе Юмико.       – Ты слышишь? – повторила она, – я не могу больше этим заниматься. И не хочу.       – Чем этим? – спросил я, хотя прекрасно знал ответ.       – Прекрати! – отрезала Юмико, и в ее голосе проскользнула нотка боли, – ты прекрасно знаешь, что я имею ввиду! Мне надоело убивать... – тихо сказала она, села на пол и обхватила голову руками...         Снег в июле рассказ Сергей Береговой       ...Два ангела зашли в прохладный темный подъезд. Она сказала: “Поцелуй меня. Поцелуй, пожалуйста, я молю, поцелуй. Я люблю тебя”. Два ангела закружились в священном танце.       Ночью они прощались. Два самых счастливых человека прощались. “Встретимся завтра”, – прошептала она. “Да, до завтра”, – вторил он.       Но завтра не наступило!!! Два самых счастливых человека, любившие друг друга больше, чем все остальное человечество, вместе взятое, не встретились никогда...         Снег на Рождество рассказ Владимир Поникаровский ...Побитый волчонок в сумерках вернулся домой и пожаловался старшим на непонятливых людей. Неожиданно вместо сочувствия вожак крепко поколотил искателя приключений. Мать тоже ворчала на него. Душа волчонка облилась горькими слезами обиды. Он-то искал сочувствия и защиты, а получил трепку. И в стае, и у друга взрослые его не поняли. Остается только убежать куда глаза глядят и умереть – пусть потом все жалеют. А он, молодой и гордый, будет лежать где-нибудь под кустиком, и его будет засыпать пушистый снежок. Ноги сами вынесли зверька на холмик перед селом. “Прощай, рыжий друг. Прощайте все. Жизнь так несправедлива”, – тоскливо думал он. Стало холодно и грустно. В село не пойдешь – побьют. В стае его не понимают. Волчонок свернулся в клубок, пытаясь согреться, и по серому носу скатилась слезинка. А снег все падал и падал. Вдруг, что-то теплое коснулось его спинки. Он приподнял мордочку...         Снегири рассказ Александр Тажбулатов       ...Человек осторожно выходит с рынка. Ест булочку и старается не упасть. Скользкие туфли. Он медленно проходит мимо ряда цветочниц. В стеклянном окне каждого короба, подсвеченные лампами цветы. Яркие. Букеты в разноцветных пластиковых пленках, с бантами из цветных лент. В одном из окон, веточка пихты, для «композиции»... Новый Год... Бродяга поскользнулся, пытается удержать равновесие, но у него не получается. Он падает, навзничь, в снег. Левая рука, наотмашь, попадает в стекло самодельной цветочной витрины и ее тонкое стекло рассыпается, почти без звука. Ветка пихты выпала наружу. Тишина. Авторитетная, знающая секрет счастья в семейной жизни женщина, поднимается со стульчика стоящего за разбитой витриной. Медленно, отставив в сторону руку с сигаретой, пытаясь понять, что произошло. Когда, наконец, понимает, выходит из-за короба к пожилому человеку, который сидит в снегу, поджав ноги, и прижимает к себе порезанную о стекло руку. Торговка смотрит на битое стекло и цветы. На затихших товарок и снег, испачканный кровью, потом переводит взгляд на старика у своих ног. Немытая голова с копной седых волос, осенняя куртка, слишком короткие брюки и на ногах лаковые, летние туфли. Женщина садится на корточки перед бродягой и смотрит ему в лицо. Совсем седая борода. И серые, как седина, мутные глаза. Такие бывают у младенцев сразу после рождения. В них еще нет страха. Боли. Ничего. Человек перестал пробовать подняться и глядит на тепло одетую женщину. Она уже занесла руку с забытой сигаретой широко. По бабьи. Для тяжелой и хлесткой пощечины. Не ударила. Остановила руку. Больно. Из уголков глаз старика вдруг появились две капли. Они медленно сначала, потом, смешиваясь с растаявшим снегом, все быстрее побежали по темной коже вниз... То ли еще будет...         Снежный городок пьеса Александр Молчанов       ...СМОЛА. Ходят, блин, дуры любопытные.       Скатывает большой ком снега, собирается его поднять и видит поставленную на него ногу Мишки Охотникова.       СМОЛА. Ногу убрал.       Охотников убирает ногу. Смола поднимает комок, поворачивается, Охотников толкает его, Смола падает, комок рассыпается. Смола кидается на Охотникова. Тот отступает назад, Смола видит, что перед ним не один Охотников, а толпа ребят, и останавливается.       ОХОТНИКОВ. Ты почему Галку обидел?       СМОЛА. Не твое собачье дело. Быстро мне комок обратно скатал.       ОХОТНИКОВ. Ты че, заводишься?       СМОЛА. Ну?       ОХОТНИКОВ. Не нукай, не запряг.       СМОЛА. Так и будем стоять?       ОХОТНИКОВ. Можешь побегать.       СМОЛА. Давай, ты драться хотел. Только остальные пусть отойдут. Один на один будем. По-честному. Если не ссышь.       ОХОТНИКОВ. Кто, я ссу?       СМОЛА. Конечно, ссышь! Вы же ссыкуны, драться умеете только когда всей толпой на одного.       ОХОТНИКОВ. Ну все.       СМОЛА. Че все?       ОХОТНИКОВ. Все.       СМОЛА. Да че все-то?       ОХОТНИКОВ. Пиздец тебе.       СМОЛА. Я уже обосрался от страха.       ОХОТНИКОВ. Ты у меня сейчас обосрешься.       Идет вперед. Смола наклоняется и резко выпрямляется. В руке у него нож.       ОХОТНИКОВ. С ножом на безоружного?       Смола отбрасывает нож.       СМОЛА. Неа, просто убрать хотел, чтобы под ногами не валялся.       Охотников обходит Смолу и вдруг натыкается на оброненный им ком снега. Он начинает с остервенением топтать его.       ОХОТНИКОВ. Что ты там лепил? Галка сказала – корову? Вот твоя корова, козел.       Смола молча кидается на него и сбивает с ног.       ОХОТНИКОВ (орет). А-а! Отцепите его! Он меня за щеку укусил!       Ребята подбегают, начинают пинать Смолу. Леха Бачин подбирает нож и неловко тычет им в дерущихся. Все замирают. Смола поднимается. В спине под левым плечом у него торчит нож. Он вытаскивает его и втыкает в снег.       СМОЛА. Зое скажите, что я в больницу пошел.       Уходит. Ребята смотрят на Леху.       ЛЕХА. Меня теперь посадят, да?..         Сны и реальность рассказ Олег Разумовский       ...А тут нужно было срочно ехать в провинцию. И там, представляете, в первый же вечер встречаю в гостинице, по которой гуляю от не фиг делать, старую свою знакомую: учились вместе в школе. Она такая солидная дама стала. Учёная, богатая, хорошо прикинутая. Говорит, что часто ездит за границу, волокёт в искусстве, пишет диссертацию. Попытался её обнять по старой памяти – не даётся, сучка.       Тогда предложил ей выпить за встречу. Специально купил бутылку хорошего вина. Она согласилась, и пока выпивали, всё рассказывала мне про заграничные города, галереи, концерты и прочее в таком же духе, А я незаметно подсыпал ей в фужер конского возбудителя. Что потом было... Прямо сказка...         Совесть жива угрызениями сборник авторских афоризмов Бауржан Тойшибеков ...Это не важно, что вначале было слово, – важно, чтобы в конце было дело...         Совесть – не судья, совесть – прокурор сборник авторских афоризмов Бауржан Тойшибеков ...Настоящий писатель начинается не с той первой строчки, которую он написал, а с той, которую он зачеркнул...         Совок сборник миниатюр Петр П. Кошелев       ...Недавно мне объяснили, почему Россия – самая духовная страна в мире.       Человек состоит из духа, души и тела. Тело это тело, душа – это что-то расплывчатое, переливающееся от сердца к пяткам и обратно. А дух – это то, что соединяет нас с Космосом. Чтобы с ним связаться, некоторые тратят много сил.       Йоги годами голодают, каратисты сутками бьются, буддисты часами медитируют, чтобы выйти на контакт и раствориться во Вселенной.       Нашему человеку связаться с Космосом тоже хочется. Но забот полно, а времени – в обрез. Что делать? Пить. Стакан на грудь – поплыл. Еще стакан – полетел. Вышел в Космос. Море – по колено. Душа – поет. Утром освобожденный дух пытается вернуться в тело. Не всякое тело выносит такой дух. Сопротивляется. Кочевряжится, похмеляется. Новый стакан – новый улет.       Теперь, если трезво посчитать – сколько на единицу времени и российского пространства приходится свободного духа? То-то и оно, что много. Вот почему у нас – самая духовная страна.       Кто не верит – последний аргумент. Летающую тарелку видели? Видели. Или слышали. А летающий стакан? Никогда. Ни разу. Никто. Потому что все стаканы – в работе!..         Современно жечь глаголом… рецензия Александр Поливанов       ...Глаголом жечь сердца людей, то есть выполнять свои прямые по Пушкину обязанности, поэтам со введением новых технологий стало намного проще. Теперь они могут разводить костры в душах читателей не только при непсоредственном визуальном контакте, но и аудиальном: читатель может пылесосить, ехать на машине, засыпать, смотреть телевизор без звука, готовить курицу, а в это время в ушах его будет сидеть то Гандлевский, то Чухонцев. То Бахыт Кенжеев.       Ну а усадил поэтов, традиционно игнорирующих новые информационные технологии, – специальный проект при поддержке журнала «Новый мир» – «Звучащая поэзия». В течение нескольких лет звукорежиссер Антон Королев, технический директор Всеволод Лазутин и организатор проекта Павел Крючков ездили в гости к знаменитым писателям и записывали их голоса на цифровую пленку. Что же получилось в итоге, если не брать в расчет довольно пышного банкета, состоявшегося по этому случаю?..         Соединение миниатюра Александр Поливанов       ...Табачный свет. Клуб подземный. Поэт.       Перешептывания тихие. Голос мечется. Стихи.       Рук дрожь, глаз волнение. Первое выступление. Стихотворения.       Плохо ли, хорошо ли, а только не хорошо и не плохо, а так, стихи как стихи, не в них дело.       Табачный свет. Подземный клуб. Художник рисует портрет.       Тихие штрихи. Карандаш мечется. Стихи.       Дрожь рук, волнение глаз. Писать не в первый раз. Не на заказ.       Плохо ли, хорошо ли, а только не хорошо и не плохо, а так, портрет как портрет, только странно как-то – искусство искусства...         Сон рассказ Владимир Поникаровский       ...Вот и небо почернело, и звезды появились, хотя и светло, как днем. Ветерком холодным потянуло. Вижу, впереди толпится народ. Подъезжаю. Все в белых одеждах, а в место шляп, сэр, кружки такие светятся, ну, как в церкви у нашего Патера на иконах. Старший у них, с бородой который, и говорит мне:       – Здравствуй, ковбой Джо! Как здоровье твоей кобылы?       – Все нормально, сэр. Только я Вас, извините, не знаю (это я ему, сэр, уж звените меня). Многих я знаю в этой округе. Считай 20 лет гоняю табуны по долинам, а Вас и ваших друзей не припомню.       – Бог я ваш, ковбой Джо, – говорит старик...         Сон рассказ Виктория Столярова ...Не все то золото, что блестит. Я хотела одиночества – я его получила. Я думала – так будет лучше. Но я не знала тогда, что меня ждет в этом одиночестве. Действительно – никого. Первое время мне было хорошо, комфортно. Я была наедине с собой, со своими мыслями. Довольно долго. Не знаю, сколько времени я уже здесь, не помню, когда ушла, не знаю, какой сейчас год. Я много поняла за это время. Я многое постигла. Но я никому не смогу рассказать об этом. Не смогу предупредить вас об опасностях. Не могу. Назад дороги нет...         Сон в дембельскую ночь рассказ Игорь Гилёв ...В кустах замаячили неясные фигуры, осторожно, крадущейся походкой приближавшиеся к нему. За спиной у каждого – автомат. Сергей узнал Ирмякова, Пидворенко, Сосуна, Мишу-толстого и, как ни странно, Кекса. Когда они подошли совсем близко, Бобрушев прицелился и плавно, как учили на стрельбищах, потянул спуск. Треск автоматной очереди вспорол царившую в ночной тайге настороженную тишину и беглец увидел, как освещённые мерцанием очереди вспухают и расплываются чёткие тёмные пятна на неясных, полуразмытых мраком силуэтах, как те, судорожно скорчившись, будто подкошенные валятся на землю. Сергей отчётливо слышал крики их и стоны, но словно рука провидения переводила ствол его автомата с одной тени на другую и Сергей бил, бил пока не опустел магазин...         Сон фидаина рассказ Ашот Бегларян       ... – Если бы я сразу догадался, с кем имею дело, то, бросив автомат, бежал бы – куда глаза глядят. Убежал бы еще тогда, когда Существо только-только показалось из-за пригорка, было маленьким и хилым, не успело раздуться до невероятных размеров... Но было уже поздно: оно почуяло, увидело человека с ружьем, беспечного и самоуверенного, и это взбудоражило его... А существо это и есть Война, в которую мы вовлечены вопреки воли своей, и конца которой так страстно ждем. Но пока в руках у людей автоматы, они – слабее войны...         Сонет 85 В. Шекспира – карикатура на философов статья Юрий Зеленецкий       ...Вообще же, здесь возникает целая уйма вопросов, первым из которых является, конечно, вопрос о здравомыслии самих читателей подобных переводов. Ведь, вообще-то, подготовленные читатели должны знать, что в ключе сонета, как правило, выражается его суть. Еще интересен вопрос, кому здравомыслящие читатели, читая подобные бессмысленные ключи этого сонета, могут отказывать в здравомыслии: В. Шекспиру или же переводчикам его сонета.       И очень даже может быть, что читатели встают на сторону переводчиков, поскольку в отличие от них многие читатели могут увидеть, что сам Шекспир в первой строке сонета называет свою Музу не «немой», а «tongue-tied», то есть косноязычной, не умеющей высказать, выразить мысли. А любому здравомыслящему человеку должно быть известно: «Каково начало, таков и конец». И тогда получается, что переводчики еще даже пожалели В. Шекспира.       На самом же деле жалеть нужно переводчиков с читателями. Первых за то, что они возвели себе нерукотворный памятник их некомпетентности, а читателей за то, что они не могут из-за этой некомпетентности переводчиков узнать, понять и полюбить действительного, истинного В.Шекспира...         Состязание на плахе рассказ Лачине ...Наверно, никто не поймет моей радости, нет, не боялся, да, хотел умереть…нет, мне трудно объяснить. Да поймите же, олухи, я любил его за то, что он – лучший, и как лучший должен он был победить. Я вначале об этом не думал, я надсаживал горло и мозг, только чувствовал, что радуют меня его экспромты, остроумней и дерзче моих, и упиваяся сим красноречьем, так был горд за него, как еще никогда. И как возвели на помост несравненного, я вдруг понял, что счастлив этим. Непобедим мой наставник, и умирая, пребудет таковым уж навсегда. Так плачьте же, глупцы, считавшие себя достойными сей казни!..         Сотри меня повесть Сергей Ерошкин       ...Почему же так не везет толстым добрым людям? Как же часто им время отмеряет не достаточный срок для исполнения желания, дикого желания подняться к самым небесам, дабы узреть то, во что ты всю жизнь пытался поверить, пытался передать другим, из рук в руки, пока, оно еще было согрето его телом, толстым и добрым...       Возможно, он никогда не сделал ничего плохого себе подобному, да и вообще человеку, так говорили, в это так хочется верить, в это с такой силой верится. Говорили, а сами ждали того самого момента, когда, оступившись, Андрей сделает достаточно больно увечному, чтобы впоследствии уже никогда не отмыться от этой грязи...         Софья Андреевна рассказ Стив Перегудов       ...Владимир Ильич, невысокого роста, лысоватый человек с непропорциональной телу большой головой и угрюмым заспанным лицом быстрым шагом вошел в столовую.       – Все газетки почитываете?       – А вы, как всегда, не в духе? – обернулся к вошедшему Антон Павлович.       – Снится черти что, мерзость одна! – Владимир Ильич поморщился, отчего стал похож на ордынского хана из исторической книжки. – Мышки, представьте, всю ночь снятся. Все мышки и мышки, словно их тысячи и по полу, и по постели бегают. К чему там мыши-то снятся, Софья Андреевна? Хотя не нужно, не отвечайте, глупости все это, сказочки.       Говорил он быстро, безбожно картавил и притом отчаянно жестикулировал правой рукой. Со стороны казалось, что он пытается разогнать ею видимых только ему обступивших его эфемерных сущностей.       «Да, он так и сказал: «Мышки снятся. К чему мышки снятся?»       Софья Андреевна, словно янтарные четки, перебирала все эти давно прошедшие дни, пытаясь восстановить события и найти хоть какую-то логику в произошедшем. Как все началось? Где она, та черта, которой не следовало переступать? И было ли всему виною ее девичье легкомыслие или же какие-то неведомые силы встали на пути, разрушили все, смешали все карты и омрачили даже сами воспоминания о тягостном ожидании столь желанного счастья? Для чего я? Зачем я? – шорох легкого платья и вальсы Штрауса. – Ах, милый Антоша, я, верно, создана быть счастливой. Мне легко. Я смеюсь… Я знаю, что живу для любви… Слышишь, нам поют рассветные птицы… – Ложь, – сухая, мертвая ветка проскрипела по стеклу окна, – открой глаза, смотри – вот уже багровое закатное солнце покрыло медью верхушки старых ветел, и скоро с чернеющего неба холодной изморосью опустится на землю печаль. Вас обманули. Солнце незаметно для нас уже завершило свой оборот, и впереди – только ночь.       Как случилось, что они трое оказались в одном доме в одно время: молодой красавец-офицер, маленький, большеголовый не то адвокат, не то просто заурядный московский жулик и она – девочка из Гаммельна, по недоразумению не ушедшая вместе с другими детьми в горную страну счастья, вслед за музыкой, льющейся из волшебной свирели, а так и оставшаяся стоять посреди тесного, каменного, продрогшего на злом ноябрьском ветру проклятого города. Тс-с. Не поднимай головы. Оттуда, из-под черной высокой готической стрелы собора, ухватившейся тонким крестом за серую рваную холстину чужого неба, за тобой с ненавистью следят каменные глаза средневековых химер. Не упрямься, послушайся останавливающего тебя ветра: возвращайся назад...         Сочинение на тему "Мое домашнее животное" рассказ Станислав Алов       ...Уважаемый профессор Дейфр!       Отсылаю Вам это сочинение, кое, признаться, в неопределенном роде смутило меня. В нем проскальзывает что-то нездоровое – возможно, всего лишь легкий сбой в развитии, но вероятна и серьезная психическая патология. На простейшую предложенную тему ребенок написал нечто весьма любопытное – особенно для психолога-исследователя. Вам, как известнейшему в городе эрудиту и врачу в прошлом, думаю, будет небезынтересно ознакомиться с данной рукописью. Я не поленился перепечатать ее для Вас. Получите, так сказать, голые факты.       Ваш Вольдемар Ванкооб, Б. ж. г.       P.S. В порядок я позволил себе привести только чудовищную пунктуацию и большую часть орфографии. Неповторимую же корявость построения и языка сохранил in extenso – в первозданно-девственном виде...         Спокойной ночи, Сьюзен!.. рассказ Аркадий Калантарян       ...И тотчас на потолке заплескались солнечные зайчики; в тот же миг я понял, для чего я здесь.       Бредфорд позвал меня не для того, чтобы советоваться со мной, мои советы ему были не нужны. Ему было нужно, чтобы кто-то посторонний убедил его в необходимости и неотвратимости того, на что он сам давно уже решился. Не знаю, можно ли назвать это трусостью, но Бредфорд боялся, панически боялся признаться даже самому себе, что идея, которую он так давно вынашивал, родилась в его голове, а не была привнесена извне. И вот я здесь – для того, чтобы подсказать Бредфорду мысль, которая возникла в его мозгу. Потому что Бредфорд стремился – вероятно, подсознательно – свалить на меня часть ответственности за еще не содеянный грех...         Спутник рассказ Татьяна Краснова       ...Мы лениво жевали, а длинный летний вечер превращался в ночь. Звезды летали стаями и рассаживались в гнездах сосновых крон. Все хотят спать. Или только я?       – Дайте водички.       Под смеющийся шепот мне протянули стакан. Я спокойно отхлебнула. Что было дальше, не помню. А после этой выключенной из сознания минуты вижу будущего авантюриста уже в нашем кругу: раздает тумаки, – а мои обидчики слезливо воют, что нечаянно налили водки вместо воды.       Расправа вспоминается смутно, какими словами утешал меня мой защитник, я не помню совсем. Но я хорошо помню запахи сосны и полыни, и как мы сидели под сосной и делали человечков из шишек и палочек. Ему было лет восемнадцать, и он казался таким же взрослым, как родители. Время утешения давно истекло, и я никак не могла понять, почему он не идет в свой интересный взрослый мир, продолжая сидеть под сосной с человечками...         Старые песни. И о главном (критический обзор №4) статья Елена Зайцева       ...Немного по “графике” стихотворения. Честно говоря, не понимаю, какой смысл в “без запятых и с маленькой”. На поток сознания это никак не тянет. Игры слов – да и вообще какой бы то ни было игры – нет. Довольно прямая, законченная, чёткая – одна на всё стихотворение – мысль. Посему игра в запятые (в их отсутствие) вряд ли себя оправдывает. Автор вопрошает, кто его поймёт (как поэта – поскольку упоминаются “рифмы”, “нехитрые строчки” и “мой стих”), кто ему смастерит оградку, кто о нём вспомнит... Психолог бы сказал по этому поводу что-нибудь толковое. Я же, повторяю, – не знаю, что сказать. Ни одного образа, ни одного интересного, страшного, действительно тоскливого, кричащего, пугающего оборота... Ни заплакать, ни вздрогнуть, ни даже просто загрустить. А ведь стихотворение о непонимании и смерти. Станиславский бы сказал – “Не верю!”...         Стигмат повесть Галина Узрютова       ...Я узнал о том, что ВИЧ-инфицирован четыре года назад. Это было сильным потрясением, которое до сих пор не дает мне покоя. Сейчас, конечно, колкость того нового знания немного поутихла, только я каждый день просыпаюсь с одной мыслью: сколько еще осталось? Хотя, так может просыпаться каждый из нас. Никто же не знает, что его ждет сегодня – рай или ад.       Это очень серьезный кризис в жизни. Тогда были вопросы «как с этим жить» и т.д. теперь вопросов не осталось, – одно ожидание.       Я сам во всем виноват. Кололся одним шприцом в компании, где были выявлены ВИЧ-положительных субъекты. И я сам виноват в том, что со мной произошло потом. Это моя история, которую я никогда не расскажу внукам...         Стихи в прозе сборник миниатюр Александр Саленко       ...Это как аромат нежных духов. Или скорее тонкий запах розы, свежесрезанной рано утром. Или же бьющий амбре навозного отстойника.       Это выдумывание слов, мучительное и тяжелое, никому не нужное. Это написание целых томов, легкое и летящее, никому не нужное. Это взывание к высшим, долгое и упорное, никому не нужное. Это просто работа, идущая ни шатко, ни валко, делающаяся теми, кто знает в этом толк, и, в конце концов, никому не нужное.       Творчество – это клаустрофобия...         Сторожа своих братьев статья Станислав Алов ...Мир агрессивен по определению: повсеместное и неистребимое быдло атакует всех, кто выше его понимания; в конец оборзевшие буш-мэны охотятся за халявным (по их мнению) черным золотом; твой сосед-маньяк выдумывает изощренную казнь для новой ночной жертвы; да и сам ты нет-нет, да и представишь, как в сыром звуконепроницаемом подвале пытаешь своего начальника – связанного по рукам и ногам – непрерывной прокруткой песен Егора Летова и «Нирваны». Словом, пистолет лучше держать под подушкой, а ночной горшок, соответственно – под кроватью. И все это в общем-то нормально – в каждом из нас обитает животное. Только вот людская агрессия стократно мерзей, подлее, а главное – в большинстве случаев еще и морально оправдана...         Стоянка ветров повесть Сергей Ерошкин       ...Молитесь на могилы зеркал, пока они не встали между вашим настоящим и тем, что, казалось бы, прошло, но попросту было немного, на короткий промежуток времени, забыто. Забыто так, только по глупости и недосмотру, по минутной слабости, о которой раскаиваешься всю оставшуюся, наполненную могилами, жизнь...       А может к черту их? Может достаточно хоронить живыми? Разбить, разбить, разбить!!! Никогда больше не смотреться, не создавать, не отчаиваться, глядя на эти бессмысленные и неживые отражения. Посмотрим в глаза друг другу и останемся верны своей ненависти, если она была. Найдем ее, если она еще не родилась! Глаза в глаза! Без лживых зеркал, без входа к ложу мечты, без права переписки с потусторонним миром иллюзий, обмана, несбывшихся надежд. Пожизненный срок! Заслужили!..         Страсть рассказ Сергей Коломиец       ...Город Золотых Врат умер.       Ранее сверкающие позолотой башни и минареты потускнели. Мощеные яшмой и нефритом улицы опустели. Больше не звучала на каждом углу музыка, веселые акробаты с ручными обезьянками не кричали и не выпрашивали монетки у прохожих, уличные торговцы не призывали купить прекрасные украшения и ароматные масла. Ни одного человека не было в Великом Городе, последнем оплоте Четвертой Расы.       Жрецы предсказали – в девятый день Месяца Бурь, в двадцать первую минуту Часа Сильфов огромный смерч пронесется по Стране и сотрет ее с лица земли. Великие Наставники увели свой народ. На огромных кораблях, движимых силой эфира, отправились они в далекие края искать пристанища. Это был конец Золотого Века. Великая Страна лишилась своего Сердца – Человека...         Страх миниатюра Александр Кротов       ...Нас всегда страшили те, кто потерял чувство страха, те, кто знал как надо жить и получать максимум от жизни; они не делали что положено или правильно, они плевали на устои, идя к своей цели, жертвуя, рискуя всем; они пробовали счастье на вкус, падали и поднимались, доходили и брали в руки кубок счастья, кубок жизни. А нам говорили: "Стыдно вам должно быть, товарищи. Как бы вы не оступились". Кто-то так и жил: не взбираясь, куда уже взобрались; не думая о том, что продуманно; живя своей жизнью – жизнью «премудрого пескаря». А что всему виной? Стыд?..         Страхи слизи рассказ Дмитрий Полянин ...Можно сказать, что Демократия в нашем мире существует только как видимость, на самом же деле решают не массы, а мы. Наши решения и идеи, посредством средств массовой информации, становятся идеями масс. Те, кто впервые узнают о Центре3, говорят, что мы идем против воли народа. Нет, мы не идем с волею народа или против нее, мы ее формируем. Сказать проще, мы и есть воля народа...         Страшные дни очерк Олеся Брютова       ...Мы переживаем сейчас страшные дни. Мир сотрясают волны безымянного террора, террора, который не называет своего имени и своих целей. Он просто крушит наши жизни во имя страха.       Взорванные дома в Москве. Теракт в Норд-осте. Взрыв на рок-фестивале. Взрыв самолетов и взрыв в метро.       И вот – школа. Дети. Первое сентября.       Равнодушных не было. Наверное, впервые за всю историю нашей страны равнодушным не остался никто. Рыдающая Россия.       Апокалипсис, как справедливо заметил кто-то.       Да, это апокалипсис.       Войны нет – но война идет. Хотя война ли это, когда у нападающих нет явной цели, а действия их ведутся против мирных жителей? Да. Это война. Потому что это конец мира...         Страшный сон философа рассказ Лев Вишня       ...Нобелевскому лауреату по литературе, философу Бертрану Расселу приснилось, что он умер. Его душа воспарила над бренным телом высохшим и костлявым, пахнущим дерьмом и лекарствами... Он увидел свои похороны. Увидел, как его закопали, как пролили над его могилой некоторое количество крокодильих слез, как поделили его имущество и выпустили его книги двадцатитомным отдельным посмертным изданием. Его порядком уже сгнившее еще при жизни тело быстро употребили червяки и бактерии. Его сын разбился на автомобиле, жена нашла молодого ублюдка, которому отдала все его и свои деньги, а сама кончила жизнь в доме престарелых. Его место на кафедре занял его враг...         Стуки-ДАО повесть Сергей Болотников       ...Знаете, когда я в тот день пришел с работы пораньше, уже не столь полный радужных планов, но все равно с хорошим настроением, и застал дома классическую сцену, кочующую из одного пошлого анекдота в другой, то испытал сначала шок и неверие. Хотя факт – вот он, по дуге обходя меня пробирался двери, на ходу застегивая брюки.       Этот тип смотрел на меня расширенными испуганными глазами и был столь жалок и незначителен, что его бессвязный извиняющийся лепет прошел мимо меня.       А я все не мог поверить. Не мог поверить, что эта отвратительная пошлая сцена происходит у меня в квартире! У меня! В моей квартире! Моя жена изменяет мне с жалким созданием с зарплатой в полтораста рублей! У меня в квартире! Да я словно попал в анекдот. Меня выставили идиотом! Я и чувствовал себя идиотом!       Больше всего на свете я ненавидел чувствовать себя идиотом! Я ведь был смешон в своем дорогом костюме на пороге оскверненной спальни, да? Наверное, смешно было! Обхохочешься! Обсмеешься!       Это мое самое тяжелое воспоминание, и только сцена кровавой резни, последовавшей вслед за ним, немного скрашивает злость и разочарование...         Ступень философская повесть Владимир Юрлов       ...Я расскажу вам о физиологическом эго, о том скелете, на котором стоит человек.       Кто скажет мне, что человеку нужно? Я отвечу: ему нужно то, что ему нравится. И если вы хотите понять мир людей, вы должны понять их безусловное "хочу". И выбор основан только на этом.       Кто мне скажет, зачем человек работает? Чтобы есть.       Кто мне скажет, почему человек бежит с кладбищ? Там трудно дышать.       Кто мне скажет, что такое любовь? Это когда ты прикасаешься к теплой руке, открывшейся тебе, и тебе приятно. Любовь – это когда ты слышишь сладкие слова и хочешь, чтобы они продолжались, когда ты смотришь в чужие глаза и видишь там блеск. И вам приятно, и вы горите. Стремление получить приятное в любом виде от другого человека – это любовь, то есть эгоизм, ведь любви не существует...         Судные дни роман Александр Сотник       ...Как же я перед ней виноват! Сколько нервов я вымотал ей, мечтая о своем глупом выходе на площадь! Что бы я там сказал, и кто б меня услышал? Ленин и живые мертвецы за кремлевской стеной? Народ? Страсбургский суд по правам человека?..       Всю жизнь я работал, не воруя ни копейки и не давая взяток. Подметал мостовые и торговал пеньюарами в парикмахерских, вел концерты и писал рассказы, служил в армии и вызволял из тюрьмы приятеля, укравшего кусок мыла в магазине. Конечно, на мне множество грехов. К примеру, эгоизм. Но его отсутствием может похвастаться лишь самоубийца. Отчего человек не может состояться в собственной стране? Почему страх затмевает здравый смысл человеческого существования? И кто, наконец, утвердил подзаконные акты, не совместимые с самой жизнью? Назовите мне имя этого подлеца, и я передам его Всевышнему на Страшном суде! А пока – судите меня, сколько хотите, нарекайте неврастеником, презирайте пафос громкого отчаяния! Воздвигайте памятник убожеству, втаптывая в грязь остатки чужой совести! Да кто вы такие?..       Осознаю, что никогда не получу ответа. Риторика – прибежище истеричных философов. Но лишь свинья счастлива наличием желудей, не разбираясь в апельсинах! И конец ее на бойне, – бесславен…       Последний день моей свободы завершился, и я дал обет молчания, дабы не сойти с ума. Я больше не выражу протеста, не выскажу личного мнения и не стану бороться за справедливость, даже если позовут. С сегодняшнего дня мне все равно. Я надену на себя пошлую маску обывателя и пойду пить чай с бубликами. И пусть все катится к чертям!..       Все! Конец конферанса!..         Судьба рассказ Александр Кротов       ...Спустя час пути, на человека, идущего в Иерихон, напали разбойники. Человек был иудеем. Разбойники сбили его с ног, они отобрали у него деньги и всю одежду. Потом избили до полусмерти и оставили лежать у дороги. Вскоре на дороге показался священник. Он заметил раненного человека, но даже не замедлил шага. Он просто перешёл на другую сторону дороги.       Позднее, той же самой дорогой, проходил другой очень набожный человек. Это был левит, служивший в Иерусалимском храме. Он поступил точно так же, как до него поступил священник.       Проезжал той же дорогой самарянин...         "Суженый" рассказ Игорь Гилёв       ...В летней кухоньке, слабо освещённой мерцающими огоньками двух свечей, сидела перед столом девица красная, лет семнадцати, с распущенными волосами и без пояса. На столе – два зеркала, одно к другому повёрнутых… Дрожащим от напряжения и боязни голосом, чистым и звонким, она произнесла: "Суженый-ряженый! Приди ко мне ужинать!"       С третьего раза… получилось...         Суицид рассказ Станислав Алов ...Однажды известный художник Малевич, пришедши из ресторана “Ленин” (средь простого люда тепло именуемого “Ильич”) в изрядном подпитии, по обыкновению с трудом ввалился в собственную квартиру на цокольном этаже. Было это по обыкновению далеко за полночь. Сам он был по обыкновению завернут в свежую простыню – прямо поверх пиджака, – в коей чувствовал себя почти Цезарем. Наутро он часто удивлялся появлению на нем странного одеяния. Но не задавал себе лишних вопросов, ибо был выше мелочной мирской суеты...         Сценарий без автора миниатюра Маргарита Шмель       ...Жара. Знойное небо тяжело дышало над гудящим перроном. От ослепительного солнечного глаза дымился асфальт. Люди задыхались от горькой пыли и жадно вливали в себя минеральную воду. Обильный ливень мог бы исправить положение, но небо как назло было чистейшее. Эвелина стояла на платформе среди текущей толпы и мечтала поскорее забыться на свежей простыне в прохладном СВ. Наконец, горячие рельсы загрохотали под тяжестью поезда, мерный стук сменился дрязгом металла и пульсирующим гудком. Проводник помог Эвелине занести в СВ её два чемодана на кодовом замке. В одном лежали старые письма от школьных друзей, в другом – белоснежные крылья. С таким нехитрым багажом Эвелина собиралась двигаться навстречу будущему, где слабо мерцал огонёк семафора...         Счастье рассказ Ольга Васильева       ... – Маг, что ты задумал? – спросил Ученик, едва войдя в келью.       – Посмотри! Что ты видишь? – произнес Маг, повернувшись к нему и указывая на камень.       – Осколок камня, Маг. Он некрасив и отталкивает…       – Довольно! – прервал его Маг, подняв руку. – Что ты скажешь теперь?       Он подошел к окну, держа высоко в поднятой руке Осколок.       Ученик зажмурился от яркого света, но спустя секунду, вновь посмотрел – казалось, вместо камня у Мага в руке маленькое солнце.       – О, Маг! Это солнце, которое озаряет все вокруг!       – Я хочу, чтобы люди ценили этот осколок выше всего, – молвил Маг в тишине. И вновь положил камень на стол...         Счастье рассказ Сергей Коломиец ...Он сидел в кресле на веранде своего полуразрушенного дома и смотрел на море. Или – раскинувшееся между утесами море безучастно глядело на одинокого старика, сидящего на веранде своего полуразрушенного дома. Или – ... Впрочем, какая разница? Это было безумно красиво, – но кто об этом думал? Может, солнце? Нет, ему было все равно, оно равнодушно к проблемам этого человека, равно как и к проблемам всех остальных людей. Еще немного, и оно спокойно растворится в темных морских водах...         Счастье рассказ Стив Перегудов       ...Дело в том, что с его появлением изменилось во мне что-то, треснуло.       И стало мне все чаще видеться, что я – маленький, ничтожный, оставленный посреди бескрайнего пустыря, заросшего ковылем и иван-чаем, а чуть поодаль проносится с грохотом локомотив, и вагоны, вагоны, груженные черными полированными роялями и бешено вращающимися балеринами, и арфы блестят на солнце золотом лебединых шей, и там пение невидимых хоров, и смех, и это все мимо-мимо-мимо. А я стою, и держат меня сухие стебли земной травы, сцепляются, обхватив щиколотки, и до крови режут беззащитную плоть. И силюсь я вздохнуть, но нет для меня воздуха, и слезы по моему лицу льются ручьями: жизнь мимо пролетает, с грохотом, звуками оркестра – настоящая, звенящая, большая.       И тысячи раз, захмелев, говорил я ему:       «Завидую я тебе, мой гость, ибо с камнями полевыми у тебя союз, и звери полевые в мире с тобою».       И как легкий газ из прохудившегося дирижабля уходит с шипением, ушел покой из жизни, осознал я – бардак в голове – силосная яма.       Потому что все дни мои – скорби, и мои труды – беспокойство; даже и ночью сердце мое не знает покоя. И это – суета!       И узрел я ,что пуста моя душа, как похоронный барабан, а состояние моего банковского счета велико весьма, но какой в том прок, если то, что я принимал за путеводную звезду, были лишь бледные болотные огни, заведшие меня в трясину безысходности.       И оглянулся я на все дела мои, которые сделали руки мои, и на труд, которым трудился я, делая их: и вот, все – суета и томление духа, и нет от них пользы под солнцем!..         Сын миниатюра Изольда ...Неужели ты когда-то был мной? А я, наверное, была тобой, потому что невольно думала только о тебе, жила для тебя, дышала для тебя... Потом ты стал дышать сам, потом сам стал передвигаться, говорить и вообще всё делать по-своему. Серо-голубой взгляд. Пожалуй, это всё, что осталось в тебе от меня...         Сюрреализмом по форме по сюрреализму по содержанию статья Соломон Воложин       ...Это ж почти как младенец поначалу ощущает мир. Имеет только ощущение голода – из желудка и материнского соска – ото рта. И всё. Больше ничего. Никакие органы еще не умеют работать. Глаза – видеть, уши – слышать…       А описывает Лаптев художника. Когда-то художники были частью духовной элиты общества. В Возрождение, положим, они на десятилетия определяли мировоззрение (антропоцентризм, скажем) многих и многих. А того, кого описывает Лаптев, он ведь топчет иронией. Какой-то полубомж-полухудожник-полупьяный... Или это самоирония персонажа? А автор как бы отстраненно наблюдает за этой драчкой в художнике «Я» со «Сверх-Я» (или «Оно» с «Я»).       Это отсутствие подлежащих, это нагромождение глаголов в форме инфинитива, то есть безотносительно к лицу, по противоположности навязывает, что тут скорее внутренний монолог, чем действие. Действие ж направлено обычно. Куда-то. А этот художник – как младенец – полностью дезориентирован в жизни. Продавать или не продавать свои картины? – Черт его знает. А что в них выражать? – Тоже. Даже жить или не жить, непонятно...         Сюрреально-минорный сказ Димитри Ма'Блэк ...Hакат удался наславу. Hа расчищенной поляне возвышалась нерукотворных размеров поделка: два колосса-бревна были вкопаны параллельно друг другу на расстоянии трех прыжков, на их торцы была положена огромная сухая стволина. Смоленая бечевь крепко удерживала П-образное сооружение. В стороне от этого подобия футбольных ворот на крепкую ветвь подвесили Ходило с удобным тряпичным седлом. Ходило устанавливалось таким образом, чтобы, когда Мартын оседлает его и начнет раскачиваться, оно стало тереться о верхнюю перекладину Hаката. Такое трение призвано для высекания огоня. Чудесный языческий символ, ОГОHЬ – дающий жизнь, и ОГОHЬ – всепоглощающая, беспощадная сила...

Рассылки Subscribe.Ru Подписаться на NewLit.ru             Интересные биографии знаменитых учёных, писателей, правителей и полководцев

Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное

При перепечатке ссылайтесь на NewLit.ru Copyright © 2001 – 2006 "Новая Литература" e-mail: NewLit@NewLit.ru Поиск