На Главную
Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта
О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное

 


        Илья Лыков


        Случайная встреча


        Рассказ


Глаза больно упираются в старые, выцветшие обои с пошлыми розовыми цветочками и лепесточками. На этих обоях водяные струи-вены напоминают о вечном. Та спинка кровати, в которую упираются ноги, в свою очередь упирается в крашеную белым печную трубу.

Это я на чердаке, и сквозь этот чердак, через мою комнату, проходит этот ствол. Окно за моей головой открыто, и там - стук молотков и глупая музыка, - соседи строят очередной сарай, заявляя при этом, что будут в нем жить, в этой кошмарной постройке. Может, и будут, они способны. Случайно сбрасываю ногой со спинки кровати свой свитер на пыльный пол. Лежу дальше. Лежу и нюхаю ноготь большого пальца на правой руке, - глубоко думаю. Лицо при этом тревожно-грустное, а ноги, ноги упираются в эту стальную спинку. Мне тесно здесь, на этой кровати.

Несколько минут назад я, наконец, сформулировал невнятное раньше желание, и теперь оно встало передо мной в полный рост: я жажду наркотиков, вот, как на самом деле.

А началось все еще тогда, я встретил ее здесь, за шестьдесят километров от города, в тесных джинсиках и невероятной расцветки топе. Был дождь и солнце, и она была вся мокрая и такая веселая, такая счастливая! И тонкие струйки бежали по ее загорелому телу…

Я закатился к стене и вдохнул. И, о чудо, обои пахли старым раскисшим картоном. Так близко смотреть в стену было больно, и я перевернулся на спину. Теперь, чуть дальше, - "белый" выпукло-вогнутый потолок. Мертвый и грустный.

А она все говорила, что приехала с юга, что ей ровным счетом наплевать на скопившиеся здесь дела, и так мы стояли на маленькой площади и восхищались, и она уже расстегивала тугие пуговицы…. Но маленький человек упрямо стоял за ее спиной, просто стоял и смотрел, и слушал нашу случайную встречу. Она стала застегивать обратно.

Вслед за свитером на пол полетело цветное полотенце. В пыль и в мусор. Я отвернулся, - снова больно уперся в стену. У расширяющих жилплощадь соседей звонко запела Жанна Агузарова…

Я понял, - этот тип был ее ебарем. Она увидела эту жалость в моих глазах, и тогда я увидел в ее, нет, не смущение, но стыд. Ей было стыдно за этого маленького человека. Я рассмеялся. Она сменила опорную ногу, другой ощупывала окрестный асфальт. Закурила сигарету, стала вдруг серьезной. Маленький силуэт тихонько кашлянул за ее спиной. Я тоже кашлянул, и тоже закурил. Она заулыбалась так грустно, как смог бы только раковый больной. А я все мечтал. Мечтал поскорее избавиться от этих улыбок, взглядов, покашливаний. Все это блядство надоело мне невозможно, и я ушел.

Кровать старая, наверняка на ней кто-нибудь блевал кислым вином, совокуплялся, умирал. Очень не хотелось бы обмякнуть вдруг навсегда на этом терпеливом матраце, наверняка есть лучшие варианты.

У меня ведь были с ней варианты. Вне сомнений я мог взять все в свои руки, пригласить их куда-нибудь, остаться с ними, и уже в процессе все изменить. Наверняка получилось бы. Не захотелось, - я просто ушел домой. Захотелось наркотиков посильнее, и так, чтобы дней десять заниматься их регулярным употреблением. Этого требовало не тело, но мозг, почему-то ей он предпочел мертвую химию. Но мертвой химии все равно не было. Чудовищное суицидальное состояние это отягощалось еще и отсутствием каких бы то ни было мероприятий в ближайшие дни. Я только нервно курю и больно упираюсь взглядом в тусклые лепесточки.




август 2002 года






 

 


Рассылки Subscribe.Ru
Подписаться на NewLit.ru

 
 
 
 
 
  Интересные биографии знаменитых учёных, писателей, правителей и полководцев
 

 

Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта
О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное
На Главную
  • При перепечатке ссылайтесь на NewLit.ru
  • Copyright © 2001 – 2006 "Новая Литература"
  • e-mail: NewLit@NewLit.ru
  • Рейтинг@Mail.ru
    Поиск