ВОНЮЧИЕ МАЛЬЧИКИ
БУКВЫ И ЦИФРЫ
ДОГОВОРЁННОСТИ
Мои стихи формальны, не душевны...
СБИВАНИЕ СОСУЛЕК
О ЕДЕ
МЫ ЕДЕМ, ЕДЕМ, ЕДЕМ
ДЕЛЕНИЕ
Я жрец жратвы, питон питанья
МОЁ ИЗОБРАЗИТЕЛЬНОЕ ИСКУССТВО
АЛЕКСАНДР
ПОДУМАЕШЬ, БИНОМ НЬЮТОНА!
РАННЯЯ ВЕСНА
10 КРАТКИХ БИОГРАФИЙ
Головою я (не при дамах сказать) наГ...
ЭТА Гофман, ЭТА Гофман!...
Серебряное время. Слом эпох...
Оскар Уайльд и Ерофеев Веня...
Москва! Пречистенка, Арбат!..
БОЛЬШОЙ ГОРОД
Извилины – как ясли мысли...
УЖАСНЫЙ НОВЫЙ МИР
ПОВОД К ПЕРЕБОРУ
СЛЕДУЮЩАЯ ЖИЗНЬ
Осиновый листик...
ВОНЮЧИЕ МАЛЬЧИКИ
Сегодня в метро, верно, Мальчиков Спящих день
в вагонах коричневой линии кольцевой.
Они вырастают из тех синюшных детей,
которых несли по вагонам вниз головой.
Которых мотала, закинув на тощий зад,
спелёнутых тряпкой – смеяться, моргать нельзя –
бухая бомжиха и специфический аромат
им навевала, по рвотным лужам скользя.
Отдельно о запахе... Перемешать кило
калу с двойным объёмом выдержанной мочи,
заправить по вкусу потом, потом – в тепло
на сутки около батареи или печи.
Потом – ежедневно орально после еды
четырежды в день (надёжнее даже пять),
и будешь в награду за праведные труды,
как мальчики эти, качественно вонять...
Я, может, чудак, но на пробу беру чуток
и, ноздри зажав, как граф – узрев мужика –
вкушаю весомый, как Слово, первый глоток.
Глаза тяжелеют. Подташнивает слегка.
И вот я мотаюсь, смердящею плешью вниз,
ногами вперёд, демонстрируя атлас вен.
Ударь меня. Крикни: «А ну-ка, сука, проснись!» –
и я покачнусь, я рухну, смиренно нем,
и я покачусь, как плод – перезрев на суку,
и вот: перемена мира – одним пинком.
Пацан-перестарок – я всё никак не секу,
что там, из дыры летит и гудит – по ком.
БУКВЫ И ЦИФРЫ
Как неверный супруг, урка мафии, или, как агент ЦРУ,
я живу двойной биографией и, наверное, так и умру.
С утра, развозящий цифры по вдрызг ледяной Москве,
я ночами играю в игры с буквами: А, Б, В…
Вроде граней кубика Рубика (но проворнее) их кручу,
и в скрипе мне слышится музыка – одна из моих причуд.
может, бледная или резкая, а по мне – как раз в аккурат,
за застиранной занавескою бормочет всю ночь подряд…
Но наступит число на грабельки в одно из пасмурных утр,
и те цифирки как кораблики, в рублик сложены, приплывут.
В этой связке – Рубики-рублики – компоненты равно важны.
Суммы пусть будут кругленьки, остальное – любой длины.
Приручившему стаю ангелов зла-добра не пресечь черту…
Как атлет, увенчанный штангою, равновесие грузов чту.
Может, цифирки повесомее: их ведь меньше на тот же вес,
но зато от них больше оскомины, а от буковок больше чудес…
И пока эскалатор стонущий, обживаемый мной встояка,
репетирует рёв чудовища, я, подрёмывая слегка,
чудесами и пользой схваченный, балансирую на тропе,
как отец перекрёстной мафии или ставленник КГБ.
ДОГОВОРЁННОСТИ
другим –
дырка от бублика...
В.В.Маяковский
Договоримся о времени,
скажем, 15 без четверти,
скажем, столетье текущее,
месяц, допустим, июнь.
Договоримся об облике,
скажем, в берете малиновом,
типа – высокоморального
(кто недоверчивый – сплюнь).
Договоримся об облаке,
чтобы высоко, мобильное,
шитое белыми хлопьями,
радостное от обнов,
плыло кометой решительной
в сладком компоте малиновом
в сторону розовой вечности
ровно в 15 часов.
Договоримся о воздухе.
Договоримся о вечности
Договоримся о рубрике.
Договоримся об облаке.
Договоримся об облике.
Договоримся о бублике...
* * *
Мои стихи формальны, не душевны
не оттого, что я от вас скрываю
свои признанья и свои прозренья,
сомненья, вдохновенья, размышленья,
своей судьбы кудрявые загибы,
А потому, что – НЕТ их у меня!
Те, кто имеет подлинную душу,
такое бестелесное созданье
(т.е. созданное нечто – не известно,
кем, для чего, зачем, когда и сколько...),
они-то этим обладают всем...
Они витают в разных эмпиреях,
они нектар с утра употребляют,
амброзией занюхивают чинно,
перо в персты, и – рифмы потекут...
А у меня подобные понятья –
когда я трезв – глухое раздраженье
лишь вызывают. Только кружка пива
внушит и мне лирический настрой,
текущему подобный. Но теченье
его не до Каспийского дотянет,
как Волгу – моря; седины Байкала
не замутит мой неглубокий стих,
и Логика великая (с заглавной
её пишу я буквы) не одобрит
высказываний этих неконкретных,
в которых смысла не было и нет.
СБИВАНИЕ СОСУЛЕК
Спутав даты февраля и марта,
гляну в безнадёжное окно.
Ледяная выставка поп-арта.
Вернисаж. И всё застыло. Но –
Кто тепла неведомый спаситель,
Супротивник снегу и пурге?
Это он – отважный небожитель
реет на оранжевой ноге.
Посреди сосулек леденящих
ждёт его смертельная дуэль,
и рискуя, что сыграет в ящик,
он собьёт застывшую капель.
Он – герой, и будет, сам не зная,
этим описаньем знаменит.
Он тебе за маленького Кая,
тётка ледяная, отомстит.
Он ещё поборется с природой,
ледорубом тоненьким своим.
А вокруг лишь небо да свобода.
Я – не с ним. Но я душою – с ним.
Если мне бы выпала судьбина –
позабыть магический кристалл
и крушить бы лёд – то я бы мимо
этих строк и прочих просвистал.
Как коммунистический ударник,
как высокородный суверен –
мимо бы красот гуманитарных,
мимо политических арен,
мимо деда в стареньком треухе,
ямбом поверяющего шаг,
с ватками, фильтрующими звуки
музыки в простуженных ушах...
Но – к окну приклеен, как к экрану –
я туда не полечу в полёт,
где похмельный дворник с автокрана
ржавым ломом скалывает лёд.
О ЕДЕ
Ротонда пышная! Изысканный Максим!
Не зная ваших недр, не воспитаешь вкуса.
О соус бурдоннэ, жюльен с полусухим
Шато де Вилль!.. О негр, похожий на Иисуса,
макающий, смеясь, в полупрозрачный гель
в хрустящем золоте витую тарталетку...
о волны декольте, щемящая Шанель,
о – в горном хрустале цветов мохнатых ветка...
Виденье из других краёв, времён и цен:
безудержный цыган отплясывает в Яре,
и потных чаевых положенный процент
сам заползёт в карман, коль половой в ударе.
Зубастость осетра не вяжется со злом
(как гений)...
О, играй, свет, с хрусталями в прятки.
О алая икра! Божественный залом...
О чуткий расстегай на розовой подкладке...
Или – пельменная... О уксусный настой!
О «Жигулёвское» с наклейкой по лекалу...
(Воспоминаний мёд, горчащий и густой..
Ещё чуть-чуть и в нём тарелка бы летала...)
Или – люля-кебаб: ну что пред ним хот-дог!
Козявка в пухлом, символьчик Америк...
Я в сквере дожую с капустой пирожок.
И брюки подтяну. И молнию проверю.
МЫ ЕДЕМ, ЕДЕМ, ЕДЕМ
Едут мысли, поцелуи,
наставления и боли
едут юноши, пируя
под парами алкоголя.
Едут барышни с глазами,
нарисованными ярко.
Едут маленькие с мамой
и мечтами о подарке.
Едут зависть, удивленье,
доказательство и имидж.
Едут локти и колени,
едут отчество и имя.
Едет бомж, мочою пахнет,
и больной, шарфом замотан.
Еду я с тяжёлой папкой,
авторучкой и блокнотом.
Микроб сказал: делиться надо! – своей микробихе законной, – ведь дети – старости отрада и оправдание судьбы. Она ему: в деленье – сила. Хоть нас и много миллионов, но мы с тобой – одна бацилла, и – кто же, ежели не мы! |
Ах, сколько сил отнимут дети!.. – бактерии переживали. Они писали Спирохете (а он микробам всем отец), чтоб разрешить им умноженье, и разрешенье им прислали – посредством именно деленья плодить потомство, наконец. |
И вот, как повелось веками, был миг деленья скор и сладок. Они сошлись: вода и камень, гелиотроп и купорос. Семья жила и шевелилась, но неожиданно в остаток болезнетворный выпал вирус, который вскорости подрос. |
Он захватил уже полмира: Москву, Антверпен и Шпицберген, ему поют гармонь и лира, и Солнце светит для него. Не так ли мы, большие люди, пытаясь Истину низвергнуть, сидим на ней, как на верблюде, не замечая ничего?.. |
Каков топ, таков и прихлоп Владимир Герцик |
Я жрец жратвы, питон питанья. Переступил порог порока. Я пекарь пекла, пир пираньи. Кино кинолог. Рака рока. |
Я чадо чада городского. Я, может, инок да иначе. Я меч: мочить и мучить скован. Я парка парка, дуче дачи. |
Я кукарача в кукурузе Кол колокола. Топ в прихлопе. шут парашюта, пузо музы. Пророк с прорехою на попе. |
Я чукчи чучело чумное, еврей Европы, финка финна. Вины сугубое вино я и донна Анна, что невинна. |
Я барракуда баррикады Я прана крана, честь числа я. Я – истукан у эстакады, башибузук Бахчисарая. |
Я счётчик щёчек щекотливых, попсовых попок попечитель. Я послевкусье после сливы. Душ торопливый потрошитель. |
МОЁ ИЗОБРАЗИТЕЛЬНОЕ ИСКУССТВО
Моё «КУПАНЬЕ КРАСНОГО КОНЯ».
Моя вДали «ГОРЯЩАЯ ЖИРАФА».
Мой «МЕДНЫЙ ВСАДНИК» , медного уняв
лихого скакуна, чей вздорен нрав,
зрит медным взглядом (для внушенья страха).
И спят мои, натужась, «БУРЛАКИ
НА ВОЛГЕ» – на ходу, но сбросив скорость.
Мои «КУРИЛЬЩИКИ», а может, «ИГРОКИ»,
понурясь, как и те, что у реки,
храпят, клубясь, в густой траве по пояс.
И в адрес жён их, крашеных красуль,
моя «ДЖОКОНДА» хмыкнет плотоядно…
«НАД ОМУТОМ» моим сверкнёт лазурь,
и сколько, мой «ПРОРОК», глаза ни щурь –
на мне не отыскать порока пятна.
Но близится ко мне мой «ЦАРЬ ИВАН…»,
как к сыну, но значительно скорее.
Бегу в античность, но и там изъян,
и на меня, как на козу – баян,
мой валится «ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ПОМПЕИ»…
О, мой «ЛАОКООН»... Я сжат кольцом,
удаву в зоб протиснут массой вязкой…
Ещё момент – и жизнь пройдёт, как сон.
Он выплюнет завязку от кальсон,
и вот: стихотворению – развязка!
|
|||
|
|||
|
|||
|
|||
|
|||
|
ПОДУМАЕШЬ, БИНОМ НЬЮТОНА!
Взгляд обольстительной кретинки
светился, как ацетилен
А.А.Блок
Ищу сюжет, не глядя на реальность.
Что – жизнь? – Игры в мозаику расклад.
А прикуп многократно огорчал нас.
Не глядя, я швырну его назад.
Вот, например, с Ордынки на Тверскую
идя… зачем?.. Ну, скажем, за вином,
я встретил бабу страшную такую,
что позабыл, как разложить бином.
Она несла цыплёнка расчленёнку:
пакет прозрачный был красноречив.
В её мозгу уже кипел бульон, как
в моём – бурлит из букв речитатив.
Мы встретились, как трое те у Блока:
ацетилен, матрос и керосин,
но только, в соответствии с эпохой,
был я – (необольстительный) кретин.
Чеканя шаг и ПДД наруша,
она была, как видно, ценный кадр.
И ножки, именуемые Буша,
в пакете исполняли danse macabre.
У туалета платного кабины
она своей тряхнула стариной.
В испуге разлетелись воробьи на
другие крыши; кошки стороной
кабину обегали и, мяуча,
неслись, что называется, стремглав…
По небу грузно проносилась туча.
Собор стоял недвижен, многоглав.
Я тоже встал, роняя в страхе зонтик
(но, падая, он в воздухе увяз).
Я вспомнил старый фильм… –
да-да, Висконти!.. –
которого не видел отродясь.
Но вот – мы разошлись, и посветлело.
Мне показалось: вновь я молодой.
К стиху рвалась душа и к телу тело,
и из толчка запахло резедой…
Мы разминулись, словно два трамвая.
Была та встреча – роковою? – Нет!
Я просто за вином шёл, вспоминая
биномиальный коэффициент.
РАННЯЯ ВЕСНА
Зима сплоховала, и в этом весна виновата.
Азарт бабуина – где флегма мурлыкала сонно.
Был собственник шара, а стал арендатор квадрата.
Но – вытатуировал номер её телефона…
Грачи токовали, шалили магнитные иглы.
Весны утюги пропекали до вылета лета.
Она затевала с прохожими шумные игры
с весёлой ноги, невзирая на многая лета.
А там, где рыдали прозрачные столбики с крыши,
Снегурочек лица унылые квасились тоже,
и в светлые дали взлетали – всё выше и выше –
крикливые птицы, на синих снаружи похожи.
2002
10 КРАТКИХ БИОГРАФИЙ
Девочка Маша катается с горки.
Мальчик Илюша копейку нашёл.
Лена скользит на банановой корке.
Митя песок переносит ковшом.
Вовочка дёргает Таню за косу.
Лёва игрушки хватает без спросу.
Катя танцует, Инесса поёт.
Зиночка с бабушкой в церковь идёт.
Маша у зеркала. С циркулем Дима.
Катя у стойки садится в шпагат.
Инне сольфеджио необходимо.
Ищет Илья за сараями клад.
Леночка в лифчике прячет шпаргалку.
Вовка за Танькой летит в раздевалку.
Лёва милицией взят на учёт.
Зина на память молитвы поёт.
Вовка гимнаст (и, естественно, Танька).
Дима – конструктор фотонных ракет.
Инна – в «Ля Скала». Илья служит в банке.
Катя в «Большой» поступила (в балет).
Лена в «Плейбое» и «Дамском журнале».
Лев под охраной на лесоповале.
Маша – ведущая телепрограмм.
Зина – с утра собирается в Храм.
Вова с женой олимпийцы (по сальто).
Катя – звезда. С чистой совестью Лев.
Лучше Инессы нет в мире контральто.
с Машей – сравнить ли иных королев!
Замужем Лена за южным монархом.
Мальчик Илья стал крутым олигархом.
Димину грудь тяготят ордена.
Зиночка ко-ленопре-клонена...
Г | оловою я (не при дамах сказать) на | Г |
А | в устах моих одна, извиняюсь, хвал | А |
Л | епечу чего-то, выдавая за стих: наг | Л |
Я | , пожалуй, по нотам спою тебе: ля-ля-л | Я |
Г | оды, говорят, птицы, Галя, не верь. | |
А | нгелы они просто, Галя, учти. | |
Л | ето очередное, Галя: Октябрь – Апрель. | |
Я | за твоё здоровье, Галя, прости… | |
Обозлясь, укажешь: вот порог ? вот бо | Г | |
И с девятого вылечу, как стрел | А | |
И башкою собственною в футбо | Л | |
заиграю ногами всеми трем | Я |
* * *
ЭТА Гофман, ЭТА Гофман!
Вы рисуете в тетради
рюмку с крылышками. Это
значит: Вы – навеселе.
Это значит: для забвенья,
вдохновенья, воспаренья,
ради звуков сладких пенья
был наполнен сей сосуд.
И таинственный Щелкунчик,
хохотунчик, кувыркунчик
изготовился зловещим
цыкнуть зубом трудовым.
И когда младая Юльхен
затворится с мужем в спальне
и игрушечный солдатик
честь условную отдаст,
из тетрадки вынет Гофман
псевдогреческую наблу1
(ключ от кода) – рюмка звякнет,
крылья в небо понесут.
* * *
Серебряное время. Слом эпох.
Чёртолюбивый Ремизов. Бухой Блок.
Мужелюбивый Дягилев, то ж Кузмин.
Помаргиванье дьявола. Парад зим.
Русские сезоны. Валет бубён.
В черте оседлой зоны – пух, звон...
Сологубу, Брюсову – чёрт не Брут.
А впереди-то – пусто: чёрн квадрат.
* * *
Оскар Уайльд и Ерофеев Веня
любили парадоксы как эстеты.
А я, простой, как самый русский Ваня,
офорты обожаю и эстампы.
Ботфорты – не люблю, причём не в пику
Великому Петру и Карлу шведов,
а что они по всей стране советов
(полезных) над болотами опеку
повально учредили. А болота
я уважаю – за хвощи, за клюкву,
за топкость, наконец, и за балеты
в них комаров (их песни тоже клёвы...)
Короче, в пику Вене и Оскару,
я парадоксы полюблю не скоро.
* * *
Москва! Пречистенка, Арбат!..
Гулять. Смотреть. И помнить – где,
пока фашистский “коловрат”
ещё не взмыл над БКД.
Не отвлекаться от смотрин,
покамест зрячий и живой.
Квадраты целые витрин.
Цветной бульвар – ещё Цветной...
Ещё не засран БЗК
и вождь не зыркает, усат.
Ещё трепещущих зека
не волокут в Нескучный сад.
Ещё вольна картавить голь,
и площадь главная чиста:
ещё поганую глаголь2
не вывел злой полуустав –
в ретортах смены бытия –
с когортой новеньких Малют.
Ещё гуляю лично я,
кругами двигаясь к нулю.
Пока меня не замели,
я крикну, боли не тая:
– О красно-белые Фили!
– Сокольники! Любовь моя!..
Москва! Как в капле отложись
в ячейках памяти кривой!..
О удивительная жизнь,
сама не схожая с собой…
БОЛЬШОЙ ГОРОД
Ах, какой грустный город на заре...
А. Блок
Фонарь света замирает, утренний.
Рябит в окнах, ибо стёкла кокнуты.
Ещё спишь ты, но уже напудрена.
Лежит рядом твой платочек скомканный.
Мечта реет, как баклан над яхтами:
заснуть дома, а проснуться на море...
А там солнце у руля, как вахтенный...
Подъём флага, как в пионерлагере...
Потом вышли на свою Дубровскую.
В момент уши, как прибор, зашакалило.
Другой выход заколочен досками.
Легко вынуть, но, ленясь, не стали мы.
Сидит кошка, а тиха, как мышь, она,
машин тени отразив в хрусталике.
Ору в голос – чтобы ты услышала:
– Большой город, а ревёт, как маленький!..
* * *
Извилины – как ясли мысли.
Листки бумаг – её пелёнки.
А ну-ка, Солнце, ярче свистни
и мысли высветли потёмки!
Там, в закоулках трансцендентных,
прижали ушки, как зайчатки,
ещё нейтральны, точно деньги,
её невнятные зачатки.
Но то, что там тихонько снилось,
обрушась миру в гулкий бункер,
на плюс развалится и минус,
на как бы золото и пурпур.
И мысли яростная юность,
равно открыта тьме и свету,
не сожалея, не торгуясь,
распустит золото по ветру.
Но – не один сыграет в ящик,
когда в пурпурном одеянье
она, подросши и набрякши,
осуществит себя – деяньем.
Когда в экстазе вдохновенья
дойдёт до ручки и до точки
и зафиксирует мгновенье,
соединяя проводочки.
И – исковеркан Универсум
исчадьем сморщенных извилин…
О мысль – маньячка, изуверка,
как фейерверк твой замогилен!..
На экране бой да в эфире вой… Мир – чужой, иной, скроен наново. Здравствуй, друг ты мой, конфидент ночной, корешок ты мой валерьяновый… Дед-Мороз пришёл, неказист, но зол, в лето кол вколол (символический). Мир предзимний гол, уж не жжёт глагол, в голове – алгол архаический… |
А кругом народ – кто жуёт, кто пьёт, кто срывает плод Древа Знания… Праздник жизни тот старожила влёт, словно принца бьёт в старой Дании. Впрочем, дед хорош: хоть ума на грош, лыс, облезла прочь позолота вся, среди кислых рож на козла похож, но камлает всё ж (в позе лотоса)… |
Зубом – цык! – вампир, завершая пир, дескать, цыц, Шекспир недоделанный! Был прекрасен мир, да прожит до дыр, и летит в сортир – с песней дедовой: «Ты лети, мой свет, по туннелю лет, блик иных планет выколупывай. А декабрьский снег, словно звон монет…3 Здравствуй, Новый свет (неколумбовый)!» |
ПОВОД К ПЕРЕБОРУ
Как бы резвяся и играя, с сенокосилкой за плечами,
гляди, грядёт седая краля, как внешний повод для печали.
А это повод к перебору воспоминаний и итогов.
– Memento, знаете ли, mori, – замечу, лысину потрогав…
Чужой на скачках и на дудках, в графе «игра» я ставил прочерк
и избегал углов бермудских посредством циркуля и прочих –
правил ли, правил ли, лекал ли, линейных или квадратичных...
А кое-кто навеки канул и сгинул в нетях непрактичных...
Итак, поблизости от гроба, тропа к которому просторна,
поводит усиком утроба, жратвы поводырь до уборной.
И я, утробы той хозяин, усвоив варево и пиво,
вдруг озаботился: нельзя ли дожить и помереть – красиво?
Не на смертельную простынку нагадить, булькая со страху,
а ту, с косою, пнуть ботинком и рухнуть – гордо, как на плаху...
Но провалявшийся на псине – то на спине, то с боку на бок,
я позабыл о звёздной сини и притерпелся на ухабах.
Не выдаётся гроб на-вынос под жизнь, забитую узлами,
и не мечты невыполнимость, а неразнузданность желаний
мне не даёт – подняться с места и вдеть ступни в ночные туфли...
Я оседаю, точно тесто, перестоявшее на кухне.
СЛЕДУЮЩАЯ ЖИЗНЬ
Следующая жизнь – она не такая, как эта.
Ведь я уже буду знать, как надо себя вести.
Как научусь писать – сразу пойду в поэты.
А как полово созрею – освою любовный стиль.
Стану гуманитарием – чтобы поменьше трудиться.
Ну – ремесло для денег, скажем, сантехник-сан.
Семьи заводить не стану: буду свободен, как птица.
Пожалуй, съезжу в Европу и всё повидаю сам.
Заведу себе девочку колли, рыжую и шальную.
Чёрно-белыми вечерами – виртуозных перстов пасьянс…
В виртуальных кругах вращаясь, за окном пропущу весну я.
Супротив фантома вистуя, упущу на бессмертье шанс…
И в этой жизни другой, в неизвестности где-то,
за переходом скорым, когда чёрная хрустнет твердь,
обнаружится новый мир, может быть, не такой, как этот,
но, конечно, ещё прекрасней и солнечней, чем теперь.
* * *
Анатолию Ларионову
*
*
*
*
***
* * *
Осиновый листик
летит к пигментологу:
– Я что-то желтею, я что-то краснею...
И мне не трепещется, рыжему, долго.
Зелёный – был хват. А теперь – посмирнее...
Парили пушинки (блестел я упруго),
стрекозы шептались о чём-то своём...
Верните мне, доктор – прошу Вас как друга –
мой вид и фактуру, мой цвет и объём!..
Пигментологиня помажет микстурами.
Помашет рецептом, пронзительно белым.
Инъекцию сделает против простуды.
Прилепит полезный компресс между делом.
Примочку из охры
с сиреневой мазью смешает
и предупредит рецидив…
А листья багряные
сыплются наземь,
и куколки спят
в паутинках
седых.
2003