На Главную
Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта
О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное

 


        Елена Зайцева


        Мертвый сезон (на правах листовки)


       





Эй проснись! У тебя мышь в голове...

(Егор Летов)



Пишу эту писульку, чтобы не помереть со страху. Не умею и не хочу воевать с этим блядским миром. Могу только бояться. И говорить об этом. По крайней мере, пытаюсь.

Уже слышала, что вижу криво - как в кривом зеркале. Помилуйте! К чему ещё зеркало? Кривее, чем есть, не бывает. Зло реально и деятельно. Оно на волне и на катере. Оно оснащено и освещено (и освЯщено; у, паршивые продажные попы!..) Оно победило, хотя ещё не хочется верить. Хотя ещё барахтаемся у катера и ТИПА УМЕЕМ ПЛАВАТЬ... Куда мы смотрели?..

А у зла есть начало. А у начала есть название. ПО-О-О-ОПС!!!!!

Попсня. Всеобъемлющее понятие. Девиз, ярлык, болезнь, ужас этого мира. Попсня в самом широком смысле, попсня как некомпетентность, попсня как безвкусица (ВСЕ виды безвкусицы), как врождённое и приобретённое НЕумение, как кол в мозгах, забивающий всякую мысль, всякое чувство, всякое слово, всякую ноту. Попсня - не направление. Попсня - УРОВЕНЬ.

По-настоящему зла - только тупость. По-настоящему тупа - только попсня. Это она наворачивает мохнатые коконы, из которых вылупляются монстры. Это мир тупости, возведённой в правило, возведённой в религию, возведённой в искусство, возведённой в быт. Это мир, который так устроен. Так устроен, что даже спать надо со сжатыми кулаками, а не то ты получишь в рыло. Ты - со всеми твоими сказками и снами...

Это гадский конвейер, это “затяжной прыжок из пизды в могилу”, но по дороге тебя ещё перемелют. “НАС РАЗРЕЖУТ НА ЧАСТИ И НАМАЖУТ НА ХЛЕБ!” Это отлаженные ступени, по которым тебя тащат носом вниз. По которым тащат всех, но у всех - наркоз. А у тебя аллергия!

Это тридцать лет МОЕЙ ОБОРОНЫ, и я сама не знаю, откуда у меня силы хотя бы просто физически передвигаться по этим волнам дерьма, и иногда мне кажется, что я уже нахлебалась (“ТОШНОТА!”). И есть что-то хорошее, настоящее, другое, но эти бесконечные волны накатывают буквально на всё, и всё надо чистить, непременно, немедленно. СЕЙЧАС!!!

О, нет ничего опаснее, вернее, убийственней попсни. Она - начало; впрочем, она же - продолжение и конец; она - всё; как в анекдоте - она везде живёт, сука! Она диктует условия, она держит уровень.

И у этого уровня свои законы. У тупости свои обряды. У беспросветности - свои традиции. Мальчик девочку любил - и убил. Нам хочется быть круче, и мы перевешаем всех собак в округе. Это попсовые мальчики бьют друг другу морду после рок-концерта. Никакого парадокса! Вообще попсовое занятие - таскаться по таким мероприятиям. Попсня пялиться на того, кого надо слушать (а надо ли?...). Попсня - такие развлечения, попсня - фанатизм. Это попсовые мальчики взрывают многоэтажки. Когда ничего не чувствуешь и ничего не понимаешь - остаётся только убивать. Только это кажется реальным. Достойным. Необходимым.

Это попсовые дяди пинали Саровского, это попсовые дяди отправили в газовую камеру Корчака, фашизм - прямое продолжение попсни. НИКАКОГО ПАРАДОКСА! Попсня как псевдопревосходство, попсня как , попсня как стадное мышление, и - злоба, злоба, злоба...

Почему самые её примитивные формы такие “мягкие” и “понятные” (что может быть милее Губина?)? Это маска для кровавого оскала, это очки для жутких бессмысленных глаз, это отключение последних рабочих извилин - они не должны понадобиться. НИКОГДА. Тем, кто убивает, тем, кого убивают - надо поменьше думать.

Она цветёт, она множится. Попсня как псевдорок, попсня как псевдоджаз. Псевдобард - страшное явление! (О, я с трудом сдерживаюсь, чтоб не дать тут список персон на десять. Боюсь! Губин мне морду не набьёт, а вот эти NN совсем рядом бродят). То, что не созидает, убивает наповал. Амбиции, штампы, возня вокруг пустого, ненастоящего давят мозги, травят душу. Обратного пути нет. Почти никто не вернётся. Мир попсни нежизнеспособен. Это тупиковая ветвь. Это роковОе несоответствие между имеющимся, наработанным - и востребованным. Здесь никто ничего не хочет. Здесь никто ничего не знает. Здесь не нужны поэты, здесь нужны проститутки. Здесь не нужна музыка, и ЕЁ ПОЧТИ НЕТ! И пока всё идёт как идёт - нет будущего, да и прошлого нет. Всё, хоть отчасти живое, суётся на полку. Посыпается пылью, окутывается плесенью. Мы должны всё позабывать. Кадышева - фолк, “Сплин” - рок. Земсков - поэт, “Еноты” - “альтернатива”. РАДЗИНСКИЙ - ИСТОРИК! (КРИТИК, ДРАМАТУРГ...) Пластмассовый мир победил... Мы должны смотреть передачи о любви Адольфа к Еве. Мы должны читать Даниэлу Стил и Сидни Шелдона. Главное - перестать чувствовать и понимать. “БУДЬТЕ ЗДОРОВЫ! ЖИВИТЕ БОГАТО!”

И тогда всё накроется медным тазом.

Нажмёт ли пьяный дебил не ту кнопочку, выпустят ли дяди в халатах какую-нибудь каку - все мы будем долго рыгать кровью, а потом тотально передохнем. Взлетим на воздух. Мы, наши дети, наши кошки, наши письма и эта чахлая листовка (вот тогда вы про неё вспомните...). Нас похоронит обыкновенный фашизм, начинающийся с тупости, со лжи, с одинаковости, с мещанства, с попсни. В самом широком и гадком её смысле...Слишком мало тех, кто это понимает. Слишком мало тех, кто видит. Слишком мало тех, кто боится. Надо как следует испугаться!..

Не альтернатива те, кто НЕ боится. Не альтернатива те, кто убежал в пряничные домики разного рода элитарности. В гробу я видала ваши тусовки и литмузклубы. Туда всё равно придут попсовые мальчики (подозреваю, они уже там) и червяка вашего склюнут. Придут попсовые тётеньки и всё классифицируют. Они вас посчитают. Они вам выдадут по верёвке и кусочку мыла. А ещё хуже: они вас похвалят. Берегись данайцев, хвальбы приносящих. Пряники пожираемы. Попсня бессмертна. Страх не лекарство, но страх - рецепт на него. “НЕ СТОИТ ЖДАТЬ, КОГДА ОНИ ПРИДУТ ЗА ТОБОЙ САМИ!..”

Осталось так мало времени. Я не знаю, может ли что-нибудь измениться. Я не знаю, как огородить своего ребёнка от этих ошалело попсовых тётей (да, ему грозит школа, долбёжка и зубрёжка и грызня и ежедневное прогибание под то, чему не знаю названия). Я не знаю, почему есть желание делать что-то - при явной бесполезности, при смешной бесполезности. И я так мало могу. Мне стыдно писать свои маленькие песенки и меленькие стишки. Мне неудобно писать этот опус, такой сумбурный и...неумный! Но я уже давно не могу читать ничьих статей, мне страшно, до чего беспомощны и неадекватны те, кто их пишет. И я не понимаю, о чём они.

Я не могу слушать ничего, кроме Летова; смешны и непонятны чьи-то попытки быть не тем, кто они есть, этот сплошной некрасивый выпендрёж. “Я РЫДАЮ ОТ ВАШИХ РЕЧЕЙ! Я ЖЕЛАЮ СТАТЬ СТАЕЙ ГРАЧЕЙ! Я ХОЧУ УМЕРЕТЬ МОЛОДЫМ!”

И так хочется надеяться, что малюсенький шансик всё-таки есть. Что всё как-нибудь исправится. Что поймёт кто-то ещё. И ещё. И ещё. И этот шансик, как ниткой, держит весь этот Шар. Пока нитка не лопнула. Видимо, она всё-таки прочная, хоть и тоненькая. Ведь держит! Ведь держимся.

Пока не прибьёт какой-нибудь отморозок за три сигареты - и сядет!

Пока не сходим на какой-нибудь мюзикл, где траванут - и ничего, дальше петь будут!

Пока не замуруют в какую-нибудь субмарину и не удушат медленно и со вкусом, по минутам - и вспомнят!(поимённо!) Пока сами не намылим себе верёвку - как Чичерин...

Никто не заплачет. Ведь ОНИ НИЧЕГО НЕ ЧУВСТВУЮТ.

 

А МЫ?..




(июль 2003)






 

 


Рассылки Subscribe.Ru
Подписаться на NewLit.ru

 
 
 
 
 
  Интересные биографии знаменитых учёных, писателей, правителей и полководцев
 

 

Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта
О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное
На Главную
  • При перепечатке ссылайтесь на NewLit.ru
  • Copyright © 2001 – 2006 "Новая Литература"
  • e-mail: NewLit@NewLit.ru
  • Рейтинг@Mail.ru
    Поиск