Александр Сотник. Симфония для пауз. Повесть. Глава «ЗА СБЫЧУ МЕЧТ!..».
Страница 14. <предыдущая> <следующая>
«ЗА СБЫЧУ МЕЧТ!..»
А утром Сара, сидя за чашкой чая, заявила:
– Не трогай мою маму.
– Почему?
– Я тебя ненавижу.
Катя нахмурилась:
– Сарочка, не говори так. Дядя Саша не виноват, что ты ревнуешь.
– Я не ревную, – ответила дочь. – Просто я его не хочу.
– Он хороший. Разве ты не хочешь хорошего папу?
– Не хочу. У меня есть папа Лео, старый…
– Замолчи! – Прикрикнула мать. – Иди в свою комнату.
Сара надула губки и вышла, напоследок одарив меня выразительным взглядом.
– Не обижайся на нее, – вздохнула Катя. – Мне так с ней трудно. Наверное, придется сдать на пятидневку. Я, вообще-то, няньку наняла. Саре шесть, а она никого не слушается. В принципе, ей нужен отец, но она не хочет.
– А ты-то, – спрашиваю, – что делать будешь, когда она вырастет?
– Даже не знаю. Надеюсь, все образуется.
– Ты и вправду считаешь необходимым класть на детский алтарь свое счастье?
– Да какое там счастье! – Катя махнула рукой. – Никому уже не верю. Ухаживал тут за мной один чиновник. Замминистра. Ну и что? Попользовал и забыл.
– Только не говори «все мужики – козлы»…
– Не все. Большинство.
– И я тоже?
– Ты не при чем. Просто я устала. – Катя прикрыла глаза, чтобы остановить слезы. Через мгновение взяла себя в руки. – Я не могу пойти против дочери. Мы всегда держались друг за друга. И потом, ты не совсем добрый человек.
– С чего ты взяла?
– Я твои рассказы читала. У тебя фигурируют одни подонки и алкаши, а ты – весь белый и пушистый.
– А ты не путай жизнь с литературой.
– Да какая у тебя литература? Сплошная саркастическая клевета.
Я решил не возражать. Поднялся из-за стола, поцеловал Катю в щеку:
– Извини, если мне сегодня было с тобой хорошо.
– Уходишь? – Она снова вздохнула, но уже с облегчением.
– Пытаюсь. Надеюсь, ты еще передумаешь.
Конечно, она не передумает, я был в этом уверен. Катя проводила меня до двери, я оделся, обнял ее, напоследок сказав:
– Мой телефон ты знаешь. Будет совсем плохо – звони.
– Ты тоже.
– Не обещаю.
– Не злись. Пока…
…Цыбульского пришлось огорчить. Я сказал, что в Москве джаза нет. Он изумился:
– Разве? А Шнитке?..
Повар Леха был озадачен. Упрекнул:
– Ты не боишься, что я сопьюсь? Одному спиться проще...
– А ты не пей.
– Мой батя тоже, когда нажирался, встречал меня, покачиваясь, в коридоре и заклинал: «Сынок! Не пей!..». И что получилось?
– Прекрасный повар, – говорю.
Лукинский недоверчиво посмотрел на меня:
– Подхалимствуешь?
– Просто люблю твою кухню.
– Хочешь пасту по-сицилийски?
– Мечтаю.
Он поставил передо мной тарелку с макаронами и рюмку с водкой:
– Ну? За сбычу мечт?..
– Каких? – спрашиваю.
– А все равно. Ты же не мечтаешь стать мэром Уагадугу?
– Неплохая мысль. Там, по крайней мере, тепло.
– Меня в Уфу зовут работать, – сообщил Леха. – Крутой ресторанище, целый комплекс. Поехали вместе? Может, там устроишься?
– Не люблю авантюр.
– Как знаешь…
Солнечный расцвет осени не совпадал с моей мрачностью. Яркой желтизной светились листья, даже лужи высохли на асфальте, оставив после себя следы грязных разводов. Легкий ветерок приятно обдувал лицо, забираясь за воротник рубашки. Золото осени, воспетое поэтами и запечатленное художниками, тем не менее, неумолимо жестоко. Как красота, убивающая жизнь…
…На Старом Арбате расположились музыканты. Их было четверо, и они играли джаз. Я остановился и стал ждать, когда закончится композиция. С последним аккордом, разбившимся о старую стену арбатского дома, подошел к ним, спросил:
– Ребята, вас работа интересует?
– Смотря какая, – ответил один из них, бородатый мужчина лет сорока пяти в светло-зеленом плаще с трубой в руках.
– Здесь рядом, на Новом Арбате, ресторан. Играете каждый вечер с восьми до одиннадцати. Тридцатка каждому. Плюс заказы и еда. Повар пьяный, но хороший.
Музыканты переглянулись.
– А что? – Отреагировал трубач. – Взлабнем для пипла?..
– Хозяин хоть нормальный? – Спросил невзрачного вида мужичонка, что сидел за барабаном.
– Американец, – говорю, – но из наших.
– С огромной жабой на груди? – Не унимался тот.
– Что ты! Он мне даже кредит приличный открыл. В пять долларов.
– Давай знакомиться, – протянул руку бородатый. – Вова.
– Славик, – продолжил барабанщик.
Третий, молодой гитарист в черной осенней куртке, представился:
– Иннокентий.
– Не хохми, – заржал трубач. – Он – Сема.
– Сема, – согласился гитарист. – Просто мне имя Иннокентий нравится.
Четвертый, что стоял с контрабасом, кивнул.
– Николай, – пояснил бородатый. – Он немой.
– Готов смириться, – говорю, – Зато я речист не по годам. Прошу на сцену!..
…Звучание квартета Цыбульскому понравилось. Он даже рассердился:
– А ты говорил: в Москве нет джаза!
– Чудеса порой случаются, – возразил я.
– Парни! – Возвестил Цыбульский. – Я хочу, чтобы на сцене были вечные лафа, балдеж и синкопы. А послезавтра я куплю рояль. На нем будут лежать толстые клавиры и худые женщины. Саня, срочно найди пианиста. Только нормального. А то приходил тут один псих с обкусанной аппликатурой…
– Постараюсь, – кивнул я.
– Да уж, собери остатки своего мужества в кулак. И осветителя найди, чтоб софиты поставил, а то я сам себя не вижу.
Леха притащил бутылку «Мерло». Съязвил:
– Мужики! Ваш арт-директор – торговец смыслом и убийца нот! Паузник и симфонист. Его девиз – «сожгу Страдивари»!..
Музыканты с уважением закивали. Лукинский не унимался:
– Загрунтую Ван Гога, расплавлю Фаберже!.. Восславим искусство в созвездии общепита!
Александр Сотник. Симфония для пауз. Повесть. Глава «ЗА СБЫЧУ МЕЧТ!..».
Страница 14. <предыдущая> <следующая>