На Главную
Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта
О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное

 


        Кир Захарчук


        Алые паруса


        Рассказ


Теплый, дождливый, летний вечер. К подъезду трехэтажного частного дома подъехал дорогой пяти с половиной метров в длину автомобиль черного цвета. Огни у входа мягко отсвечивали на его блестящих вылитых формах. Водитель не заглушил мотора, дождался, когда хозяин выйдет из салона в открытую дворецким дверь, и только затем отвел машину в гараж. В гараже стояло несколько автомобилей, но этот был особенный - для поездок в театры или консерваторию.

Дождь прекратился также медленно как и начался. Создавалось впечатление, что он просто засыпает, что ему стало страшно лень ронять собственные слезы на землю, листья, траву, здания этого большого города и жителей, его населявших.

Хозяин медленно вошел в гостиную, где слуга принял у него легкое летнее пальто. Он стянул с себя галстук-бабочку, расстегнул ворот и пошел на второй этаж, ближе к спальне. Сегодня была дрянная постановка. Ему она очень не понравилась, но, однако, это не сильно сказалось на его настроении. Во время второго акта жутко захотелось выкурить сигару, сидя в кресле качалке на веранде. Послушать шепот дождя и шорох листьев, задуматься о вечном, о том, что находится за горизонтом. Вспомнить осветленные добрыми улыбками лица старых друзей, которые сейчас очень далеко, где-то как раз за рекой, за лесом, за солнцем.

Служащие этого дома немного побаивались своего хозяина, за глаза называя его Викингом. Может быть потому, что в молодости он был рыжим, коренастым и неуступчивым. А может быть и потому, что всегда достигал того, о чем другие могли только мечтать. Не дожив и до тридцати, он поседел, как-то осунулся и из жизнерадостного молодого человека превратился в осунувшегося старика. Он редко приглашал к себе гостей, мало говорил - в основном все по хозяйству, но глаза его по-прежнему блестели, как и раньше... Волевой, могучий голос и "гуляющая" походка все же выдавала его - бывшего капитана. Капитана собственного судна. Судна, которого, как ему казалось, просто не было.

Хозяин вошел в спальню. Снял смокинг, умылся и переоделся в пижаму теплого бледно-зеленого цвета. Потом подошел к двери и заперся на ключ - затем, чтобы... впрочем, он и сам не знал зачем. По привычке. Подошел к ночному столику, одел очки в тонкой коричневой оправе и направился в кабинет. Включил свет, придвинул глубокое кресло к книжному шкафу. Открыл створку и достал книгу. Затем он расправил большой клетчатый плед и, удобно устроившись в кресле, накинул его на себя. Читал не долго - глаза почему-то сами собой закрывались. А заснуть он боялся. Боялся вот уже несколько лет одного и того же сна. Наверное, это был даже не сон, а скорее, кусочек памяти, почти каждую ночь распускавшийся перед ним. Он встал, подошел к мини-бару и налил себе немного водки. Теплой и горькой водки. Выпил залпом, зажмурился.

Артур Грей тоже был когда-то молодым. В его жизни было абсолютно все. Все, кроме любви. Впрочем, и она однажды нашла его. Она была больше чем небо над головой, шире целого океана, ярче абсолютно белого цвета. У нее были большие глаза, красивые волосы и грусть ее была светлой, чистой. Она была, словно ранняя осень - румяная, чуть холодная, такая близкая и понятная. У нее было имя - Ассоль. Ассоль - как порыв ветра с моря, как взмах крыльев чайки, как звук прибоя. И она любила его. День за днем, месяц за месяцем выходила к причалу встречать его.

Но проходили годы, и вот ей уже за шестьдесят, а он все еще в пути. На протяжении всей своей жизни она не увидела ни одного корабля с алыми парусами. А нужен был только один.

Она умерла в возрасте семидесяти четырех лет, оставив после себя только небольшой сундучок, в котором лежали два теплых мужских свитера, кусочек алой материи и несколько сотен писем, каждое из которых подписывалось одним словом и одним именем: "Моему Грею"...

Сегодня Артуру Грею шестьдесят семь лет. Он является главой крупной судоходной компании. И последние сорок лет он хранит у себя этот маленький кожаный сундучок. Сундучок, который когда-то принадлежал прекрасной девушке Ассоль. Девушке, которая скончалась ровно за два века до его рождения...




 

 


Рассылки Subscribe.Ru
Подписаться на NewLit.ru

 
 
 
 
 
  Интересные биографии знаменитых учёных, писателей, правителей и полководцев
 

 

Новости Авторы Проза Статьи Форум Карта
О проекте Цитаты Поэзия Интервью Галерея Разное
На Главную
  • При перепечатке ссылайтесь на NewLit.ru
  • Copyright © 2001 – 2006 "Новая Литература"
  • e-mail: NewLit@NewLit.ru
  • Рейтинг@Mail.ru
    Поиск