Александр Сотник. Рекламist. Роман. Глава "СХВАТКА С ТАРАКАНОМ".
Страница 9. <предыдущая> <следующая>
СХВАТКА С ТАРАКАНОМ
В этой истории не будет ни Шефа, ни Гудмана. Зато будет Ленка – бывшая Гудмановская жена. Она позвонила в три часа ночи:
– Приходи скорее, мы ведь соседи. А то Виталик меня убьет.
– За что? – спрашиваю.
– У него крыша съехала.
– Съехать, – говорю, – может только то, что имеется в наличии.
– Не философствуй. Я в порнухе снялась.
– В чем?!
– В рекламе бикини. А он это увидел и порнухой назвал. А теперь меня убить хочет.
– Ты в милицию звонила?
– Зачем?
– Так ведь убьет же!
– Он отходчивый. Пока фингал под глаз не поставит – не уймется. Выручай, он ко мне в ванную ломится! Не стучи, дурак!..
В трубке слышались глухие удары. Я предупредил Ленку, что давно не дрался.
– И не надо, – сказала она. – Пусть он тебя побьет, а мы помиримся. Я его даже похвалю за мужество.
– То есть, как это – побьет?
– Ты придешь или нет?
Почему меня вечно преследуют критические ситуации? Ладно бы – сам их провоцировал, так ведь – нет. Возможно, виновато окружение. Неудачники притягивают себе подобных. В казино неотвратимо везет миллионерам. Я ни разу не встречал избитого ментами процветающего конезаводчика.
Прибегаю к Ленке, звоню в дверь, слышу сорванный похмельный бас, переходящий в регистр меццо-сопрано:
– Кто там еще?
– Мне Лена звонила, – говорю, а сам начинаю заводиться.
– Какая, на хер, Лена?
– Жена твоя. Виталик, открывай, не делай глупостей.
Дверь распахнул серьезного роста небритый лысый хмырь. Он был в боксерской форме: в перчатках, майке, трусах и тапочках на босу ногу. Хрипло спросил:
– Н-ну?
– Где Лена?
– В морг собирается.
Значит, дела совсем плохи. Предлагаю:
– Давай не будем пороть горячку, просто поговорим.
Зашли на кухню. Виталик ударил себя перчаткой по голове. Перешел на шепот:
– Он у меня тут…
– Кто?!
– Таракан. Реклама не при чем. Я, все-таки, мужик, Ленку люблю. И тело у нее – что надо. Пускай хоть бычьи яйца рекламирует. Она даже денег заработала… Ой, не могу! – Он снова шмякнул себя по кумполу. – Но эта сволочь у меня в башке!..
– Ты можешь толком объяснить? – Я переставал что-либо понимать.
– Ленка вечером тараканов потравила какой-то импортной дрянью. А ночью мне таракан в ухо заполз. Больно, блин!..
– О, Господи, – застонал я.
– Это Ленка виновата. Чем они ей помешали? Жили себе, и ладно. А тут как взбесились. – Виталик повысил голос. – Я прибью тебя, стерва!
Надо было срочно действовать: психическое состояние боксера усугублялось. Я набрал номер «скорой».
– Извините, – говорю, – за поздний звонок. Знакомому боксеру таракан в голову залез. Что делать?
На том конце провода ошалели:
– Да хоть бультерьеру! У вас у всех в это время тараканы в голове! А у нас своих хватает! Еще раз позвоните – милицию к вам отправим! – И бросили трубку.
Между тем Виталик метался по квартире, со всей дури лупцуя себя по голове кожаными перчатками:
– Гнида ползучая! Я убью тебя, падла, убью!
– Может, – говорю, – у Ленки спросить? Она, все-таки, женщина, способ должна знать…
– Ты что! – зашипел Виталик. – Подумает, я слабый, меня домашним насекомым с ума свести можно.
– Да тут любой с ума сойдет.
– Не хочу унижаться.
– Ну и живи со своим тараканом. Я смотрю, ты к нему прикипел.
Боксер все маялся. Ломился в ванную. Ленка отвечала адекватно на его матерный текст. В конце концов, мне это наскучило, и я решил переломить ситуацию. Говорю:
– Надо признаться Ленке. Под мою ответственность. Никто тебя не унизит, обещаю.
Виталик сдался. Я подошел к двери ванной, тихо спросил:
– Лен, как таракана из уха достать?
– Какого таракана? Вы что, уже напились?
– Обычного. Прусака. Он у Виталика завелся. В ухо заполз.
– Влей туда керосин.
– Где он у тебя?
– Нету. Можно растительного масла. Оно на кухонном столе. Мудозвон.
– Кто?!
– Виталька, не ты же… Вечно с ним что-то случается. Башка большая, но пустая. Убежище для насекомых…
Я вернулся на кухню. Позвал Виталика. Боксер был близок к нокауту: руки тряслись, бесцветные зрачки безумно вращались, время от времени вылезая из орбит. Я наклонил его плешивую голову, повернул на бок, влил масло в левое ухо.
– Не то! – завопил он.
– Извини, – говорю, – больше предложить нечего.
– Ухо не то!..
Я влил масло в правое. Виталик затих и прислушался, предварительно шлепнув себя перчаткой по голове. Потом изрек:
– Затаился, гад.
– Ты бы прилег, успокоился. А то Ленка из ванной боится выйти.
– Пусть выходит, я ее не трону.
Ленка на цыпочках прокралась на кухню. Боксер сидел на корточках, повернув голову вправо. Лицо его лоснилось от масла.
– Виталичек, котик, тебе полегчало? – спросила Ленка.
– Сдох, сволочь, – шепнул он. – Теперь разлагаться начнет.
– Мне пора, – сказал я.
Ленка недоверчиво посмотрела на боксера, попросила:
– Побудь до утра. Я тебе в зале на диване постелю. А то, боюсь, активизируется…
Виталик уполз в спальню. Спустя пару минут до нас донесся его исполинский храп. Ленка вздохнула:
– Угомонился. Спасибо, что выручил. Хочешь, подарю тебе средство от тараканов? Его повсюду рекламируют. Действует безотказно.
– Спасибо, у меня тапки есть.
Утром Виталик включил телевизор. По первому каналу рекламировали бикини. Ленка была неотразима, как фея. Ее белые кудряшки ниспадали на оголенные плечи, стройные ножки соблазнительно двигались в ритме ламбады. И не скажешь, что женщине далеко за тридцать. Виталик просиял:
– Роскошная, да?
– Не то слово.
– Особенно когда спит. – Он достал из кармана спичечный коробок. Осторожно открыл. Перешел на шепот. – Вот он…
На дне коробка лежало дохлое тельце маленького рыжего таракана.
– Я его замумифицирую, – мечтательно сказал боксер. – Пусть на память останется. Все-таки два часа вместе жили, как сиамские близнецы. Слушай, есть идея! Пойдем на кухню, помянем его добрым словом!..
Александр Сотник. Рекламist. Роман. Глава "СХВАТКА С ТАРАКАНОМ".
Страница 9. <предыдущая> <следующая>