Олег Лукошин. Владелец тревожности (роман).
Страница 3. <предыдущая> <следующая>
Она обернулась резко – быстро, воздушная. Вскочила, отпрянула.
– Как вы меня напугали! – уже спокойна, естественна. Оправила платье, опустила глаза.
"Это ты меня напугала!"
– Неужели я такой страшный?
– Да нет...
Глаз не отводила, смотрела прямо, вызывающе.
– Если побриться, то вообще красавцем бы были.
Два шага – короткий и длинный. Так первые, так проницательностью. Спутники входят в орбиты, заряды идентичны. Улыбка, взгляд. Доверчивость – можно даже молча, можно даже без глаз. Оно ощущается кожей.
– На вот тебе гриб, – подберезовик. Красивый, сочный. – А то что-то мало у тебя в корзине.
Взяла – ни слова. Пальцы соприкоснулись – очаровательна, мила – хотелось ещё. Прикосновения, гладкости. И марь, и томление – в изящном реверансе присела, привстала, положила гриб в корзину. Он не удержался, улыбнулся. Тут же сжал мускулы лица – почему – то, почему-то.
– Я ведь в лес не за грибами больше хожу, – так доверительно, так просто.
– А за чем же? – еще волнение, не явное, бликами – было. Он сдерживался, он сжимал – линия вдаль, линия бела. Надо вести, вести в последовательности.
– Просто так, – улыбка детская совсем, голову склонила набок. – Побродить по лесу, подышать воздухом. Помечтать о чем ни будь... Я люблю побыть одной.
Добро, нежность. Тепло обжигает, кипит – головокружительно, жгуче. Хочется как и до: чтобы по полости, пустой и гулкой, освобожденной от сора и скверны, разливалось, бурлило, вздымалось. Чтобы борозды клались вдоль, вдоль и плотно, чтобы глубина и накаты, чтобы без зазубрин и всегда вскользь – даже при малейшем толчке. Пусть все просто – удивительно, непонятно, странно – но просто. Просто и естественно. Пусть в доверительность. Девушка, девочка... Красива, смирна. Без ослепительности, без шарма – ни ухоженных волос, ни чувственного оттенка помады, ни поставленного прищура глаз, ни элегантной походки. Одета скромно – голубенькое, поношенное платье. Сандалии. Желтые носки. У другой бы нелепо, но она – в кадре, плоскости врозь, рамка бела. Ей все к лицу. Черные волосы вьются, голубые глаза сжигают. Округлости бедер, загорелые ноги – стройные, высокая грудь. Полушария нежно, сок бурлит и, просачиваясь, капает. Прелестны, туги. Взгляд умен и цепок – он может смутить, смутиться не зазорно. Явление редко приходит в полноте, моменты кротки и могут отсутствовать. Притягательное, манящее. Зов – слышен, памятен – зов из дальних чащ.
– Я тоже. Оттого, наверно, и приехал сюда.
– Вы в городе живете ?
– Ага... А чего мы стоим, давай пройдемся.
Прихватили корзины поудобнее – отойдя от орешника, двинулись вглубь. Погода была хорошей, даже солнце где-то между редких облаков. Август. Ветер слаб, легок, приятен. Под ногами извилистая тропа, кричали птицы.
Скованность и преграды. Абсолютность, повсеместность – можно выводить из ряда и поворачивать спинами. Колонны к центру, округлость в ядре, шествуют молча, строги. Сам – из тех же решений. Открытость зря, но к источнику открытым и жаждущим. К ручейкам припадать губами – не пить, лишь касаться. Выпить позволят может – однажды, в час откровений. Лепил, лелеял – она из форм и созвучий, на ноту приходит нота, черту-черта. Лишь дуги свободны и целы.
– А вас как зовут ?
– Меня зовут Вадимом.
– А-а-а... Слышала, слышала.
– А тебя ?
– Таня.
Таня. Татьяна.
– Мне нравится имя Таня. Очень.
Шли молча и вместо дремучих чаш были лишь редкие деревья. Мох зыбкий – по нему ступаешь, как по снегу. Сзади вереница следов, но постепенно затягиваются. Они не узнают, что здесь проходили те самые. Им невдомёк, они стары, устали, совсем не злы и вовсе не страшны. Ими можно и не пугать. Создайте новых, не просроченных, не замеренных ! Не убежденных.
– Вы здесь в отпуске?
Усмехнулся – про себя, конечно про себя.
– Ну, можно сказать и так.
– С женой наверно, с детьми...
– Нет, я не женат, – засмущался. Просто момент.
– Да и детей вроде нет.
– Хм, вроде нет! – возмутилась. Но возмущаться не могла взаправду. – Вы как будто прям как этот самый...
– Какой ?
– Ну, как такой вот... ветреный мужчина. То к одной вас, то к другой, так что ли?
– У-у, да ты умная девушка! Разбираешься в жизни.
– А как же ! Да и с чего мне глупой быть?
И действительно, и действительно. Ведь это же не просто в одном сцеплении и с единой динамикой, это сращено, сращено веками, лишь сломать возможно, но после... Века? Даже века не помогут. Сделано на раз и второй попытки не предоставляется. Варианты возможны, один – чуть более, другой – менее чуть, но свой, искомый, чувствуешь сразу. По малодушию, по глупости можно упустить. Дать уйти в разрозненность, можно и сломать – но то после долгих игр. И не выплывет, и не собрать.
– Сколько тебе лет?
– Девятнадцать. Мало?
– В самый раз. Девятнадцатилетние девушки – моя слабость.
Старая, матёрая половина – притёрлась настолько, что малейшие всплески воспринимаются тотчас и в верности абсолютной.
Вышли на опушку. Впереди, за полем, извивалась пыльная дорога, чуть вдалеке, на холме, виднелись избы. Он щурился.
– О, вот и вышли! Интересно – а как ты ориентируешься?
– Да так. Всю жизнь ходишь здесь.
– А я плохо в этом разбираюсь. Сам не знаю, куда бреду. Куда выйду – туда выйду.
Подбородком, лишь самую чуточку. Глаза же вдаль, туманны. Потом повернулась. Шла, смотрела – глаз не отводила. Он тоже не мог.
– Ты где-то учишься?
– Нет, работаю.
Смотрели друг на друга.
– Здесь, в Сомово?
– Да. И в соседней тоже.
Неотрывно. Настойчиво.
– Кем?
– Почтальоном.
– Почтальоном?!
– Не нравится?
– Ужасно нравится.
Долго.
– Ну что, прощаться давайте. Может, увидимся еще.
– Обязательно увидимся. В одной деревне живем!
– До свидания.
– До свидания, Таня.
И даже не думалось, что это горечь. Но то она, она.
И – пыльная дорога, и силуэт. Тогда дождей не было почему – то.
Олег Лукошин. Владелец тревожности (роман).
Страница 3. <предыдущая> <следующая>