- Дедушка! Ну, деда, расскажи сказку! Пожалуйста!
      - Не знаю я сказок, малыш…
      - Ну пожалуйста, пожалуйста!
      - …а если и знаю, то грустные. Или страшные.
      - Расскажи страшную!
      - Хорошо, малыш, расскажу. Это, правда, не сказка… Это все было.. Когда-то… Где-то. Наверное.

      Жил был ангел. И была у него…

      - Не, деда. Это не та сказка.
      - Откуда?!.. откуда ты знаешь?!
      - Это не страшная сказка.
      - Эх, ладно, слушаю страшную.

      Видели ли вы когда-то ангела? Если все же видели, то можете представить себе… скажем, безумного ангела? Или беспомощного? Или мертвого?..
      Ты сидишь, а в твоих глазах… Страх – нет, ужас – …, безумие – !!! Ангел с глазами затравленного волчонка…
      А какие глаза бывают у ангелов?! Скажем, у мертвых?..

      - Деда, а какие глаза бывают у ангелов?
      - Слушай дальше, малыш. Слушай, раз уж начал…

      Полупустые глаза цвета потрескавшейся стены старого склепа. Глаза – и крылья. Крылья – неспособные летать. Глаза и крылья – серое с серым. Серое на сером…
      Чего-то не хватает… Ты чуть поднимаешь взгляд и серость идет рябью. Чего-то не хватает… Тебе… Эпитафии на потрескавшейся стене старого склепа. Полустертой надписи. Ты читаешь где-то
      «Он жил…»
      «Его любили…»
      Ты жил… Тебя любили…

      - Дедушка, а мне не страшно!
      - Погоди, малыш, погоди. Еще не конец.

      Твои мысли образовывают трещины на стене старого склепа… Ты думаешь:
     
      «Если только можно, Авва Отче…»
     
      А эхом отдается: «За что?!…»
      Мысли-трещинки сплетают затейливый узор в твоих глазах, и если случайно ты глянешь на небо…
      «Я слаб!!! Я беспомощен!!!»
      «Ты посланник!!!» – кричит ветер в твоих крыльях.
      Мертвые крылья – что может быть страшнее?! Это насмешка, плевок в лицо – за что?!
      Медленно расправляешь плечи – нет, это иллюзия! – крылья едва шелохнулись – ах, опять это ветер… («…вестник, посланник, чудотворец…») – и смотришь вперед. Вдаль. В никуда. В пустоту…
      «Ты обречен» – звучит где-то. – «Ты обречен любить…» - или это сквозняки в старом склепе?… - «…любить»

      - А кого? Кого он любит, деда?
      - Какая разница? Слушай дальше.
      - Ну скажи, скажи! Другого ангела, да?
      - Нет, малыш… Не ангела… Хотя кто знает. Ангелы – они такие…

      «Бог есть любовь – какое лицемерие!!!». Ты пытаешься прогнать от себя эти слова, но змеящиеся трещины упорно сплетаются…
      «Прости меня!» – нет, как ни стараешься, не видишь ты этих слов в причудливом орнаменте трещин-мыслей, трещин-судьб…
      «Я не прошу прощения! За что?! Беспомощность, серость – за это?! НЕТ! Может, за эти мертвые крылья?!» Ты вырываешь с корнем и порыв ветра уносит их стаей белых мотыльков.
      «Насмехаешься?!» – слово улетает за стаей.
      «Все, роль сыграна! У меня нет сил, нет веры – нет иллюзий! Кто сказал, что ангелы посланы, чтобы творить чудеса?!»
      «…ты обречен… наблюдать… страдать… любить… наблюдать – и не иметь возможности вмешаться…» – это уже не ветер, а крысы-падальщики шелестели костями на полу старого склепа.
      Ангел сидит, склонив голову на грудь – серое на сером. Но… - что же это? – пару ярких, огненно-алых капель на мгновение рассеивают мрак склепа и…
      Вместо беспомощных крыльев – две кровавые дыры – и пара искр, искр крови ангела… Алое на сером – неприятно, отталкивающе…
      БОЛЬНО!!! Боже, как это больно! Но Ты – ТЫ!!! - не слышишь – нет, Тебе нет дела до какого-то ангела… без крыльев… ТЫ меня послал?! Ответь! Но – и эхо молчит… И очень хочешь ты услышать ответ – и действительно, где-то вдали, в пустоте – мертвыми губами произносится – «…нееееееееееет…»
      Ангел, неспособный творить чудеса – не ангел. Даже не зверь. Тень… Серая тень…

      - Я понял, деда!
      - Что ты понял, малыш?
      - Он.. этот ангел не хотел быть ангелом! Он хотел быть человеком! Да?
      - Нет!!! Он не хотел… Быть…Он хотел… А, впрочем… Он хотел жить! Просто жить! Как обычный… ангел… человек… какая разница?!
      - Деда, что с тобой? Не плачь, пожалуйста! Деда!
      - Извини, малыш. Это так… пылинка… в глаз попала…

      Видели ли вы когда-то тень ангела?.. Вряд ли… А вот если бы видели – не забыли бы. Серость – серость – без искр… без крови… Отчаяние…
     
      «…чашу эту мимо пронеси.»
     
      …думаешь ты. Это уже не те трещины, образующие странные узоры на стенах. Нет, никакой затейливости, замысловатости. Трещина одна – и в ней свистит, воет ветер. Ты прислушиваешься – как он воет! Страшно, исступленно, отчаянно, безнадежно…
      И лишь слышно:
      «…ты обречен…»
      И все реже и реже:
      «…любить…»