|
Проза на «Новой Литературе». Авторы: «А»
|
Название: |
|
Жанр: |
|
Автор: |
|
Цитата: |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Без названия |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Ворота со скрипом закрылись позади меня... Со всех сторон темнота, создавалось впечатление, что я или вновь родился, или умер...
Потом стало ярко, настолько, что смотреть на источник света было уже нельзя. И вот он тот самый загадочный и чудесный мир, мир, которому нет названия. За каждым домом этого мира стоит тоска и печаль, за каждой дверью потерянные надежды. Так я и бродил по этим безлюдным улицам, пытаясь что-то понять, вспомнить. Наконец-то! Вот он "долгожданный" тупик. И мне, как всегда приходится поворачивать назад, начинать всё сначала. Нет, надоело, надо хоть раз сделать иначе! Захожу в самую ближнюю дверь. Комната без всякой мебели; только лишь один старик, сидящий на голом полу. Вид этого старика произвёл на меня ужасающее впечатление – в нем было что-то знакомое и близкое мне одновременно... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Голос |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Куда тянула меня невидимая нить судьбы, я не знал, да и никто не знал этого, я шёл и шёл. Впереди меня были новые открытия, позади – тёмное, холодное прошлое, пытающееся сделать тщетные попытки удержать меня в своих жадных лапах. Новые города, новые дома встречал я на своём пути. Я был ещё один, но ещё слышал какой-то голос, откуда-то из глубины души, который иногда вылетал из неё и кружился, резвясь в добром, голубом небе. Впервые за долгое время мне показалось, что счастье робко стучится в мою дверь, стесняясь, топчась у порога... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Друзьям |
|
эссе |
|
Павел Абызов |
|
...Теперь мы понимаем всё не так, как раньше, теперь мы стали разбираться в свете звёзд, научились выбирать правильную дорогу; но я знаю точно, мы с вами идём верным путём, идём все вместе, и это самое главное в жизни. Теперь мы знаем, что ничего в этом мире случайно не происходит, всему есть объяснение. Мы научились добиваться своей цели, а для этого нередко помогаем друг другу... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Живи и верь |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Никто не знал ни имени этого человека, ни его возраста, ни того, куда и зачем он идёт. Цель своего "путешествия" знал только этот парень. Абсолютная тишина, ни дуновения ветерка, ни шума сухой травы под ногами не было слышно. А человек тем временем думал: "Зачем же я живу, ну для чего? Я ещё молод, а уже устал от жизни, что же будет дальше? Вся жизнь проходит за моей спиной, ни разу я не ощутил себя счастливым человеком, да и вряд ли я уже пойму что значит это далёкое слово "счастье". Друзья предают меня; сначала они обещают спасти, помочь, потом приходит беда и нам оказывается не по пути. Я больше не верю в то, что кто-нибудь сможет рассказать мне об этой жизни больше, чем знаю я сам, счастливых людей не бывает, счастливы только мёртвые, только у них никаких проблем и забот, чёрт подери! Любовь! Да и это слово мне тоже не знакомо. Странно получается, зачем же я всё-таки родился? Чтобы нести весь этот груз в своей душе? Да, видимо..."... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Как на войне |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
... – Ладно, начну по порядку. После моего рассказа ты многое поймёшь. Всё приключилось этим летом. Моя жизнь моментально поменялась, в один день я понял, что остался совсем один. Я остался без друзей, без семьи. Я остался без веры. Помню, долго тогда гулял по улицам, шёл дождь. Я пытался разобраться в себе, найти выход, но единственное, что видел вокруг – это улыбающиеся лица прохожих. Я начал понимать, если мне ещё пробыть на улице, то просто свихнусь. Я опрометью бросился домой. Там я достал бутылку коньяка, которую моментально выпил. Какое-то время я ещё просидел дома, но вскоре понял, что больше не могу без свежего воздуха, я выбежал на улицу и качающейся походкой направился в сторону парка. Я подошёл к дороге, машины с шумом проносились мимо меня, одна обдала меня водой, я нагнулся, чтобы отряхнуть джинсы, голова закружилась, и я упал прямо под колёса проезжающему автобусу. Сейчас я вроде как в коме... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Ложь? Нет! Правда! |
|
миниатюра |
|
Павел Абызов |
|
...Проходит день: один, второй – вместе с ним исчезаем мы, хотя кто об этом думает? Многие даже не догадываются. Всё дальше, всё сильнее заключают нас Ложь, Неверие в свои объятия, мы даже не сопротивляемся. А как, оказывается, легко всё потерять, а потом сетовать на неблагодарную судьбу. Я сам, наверно, прошёл через это, но когда очнулся, было поздно. Чтобы сбежать из дворца Лжи и Неверия в хижину Правды и Веры, нужно многое перевернуть, в первую очередь в своём сознании. Мы обманываем сами себя. Потом от нас отворачивается Счастье, и поделом! Нет. Нет, я не смеюсь над вами, я потешаюсь над собой. Всё возвращается бумерангом, только летит всегда в спину... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Монолог перед смертью |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
..."Скоро меня убьют", – это была единственная мысль в его голове. Узник лежал на полу мокрой, грязной камеры в ожидании утра, когда его должны были казнить. Предательские лучи солнца уже пробивались сквозь решётку темницы.
– Скоро меня убьют, – вновь подумал бедолага и неожиданно рассмеялся своей мысли. – А может это и к лучшему? Моя жизнь ведь и так давно потеряла смысл, а теперь меня хотят казнить за то, что я якобы у кого-то украл кошелёк, в котором и денег-то не было. Всё это не правильно, да разве я смогу всё исправить, разве я смогу сломать мир? Нет! Поэтому мне незачем жить!
Да, но ведь другие живут! Живут, но лишь до тех пор, пока не познают всю несправедливость жизни... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Мысли вслух |
|
миниатюра |
|
Павел Абызов |
|
...Река на Земле то же, что огонь, горящий в каждом из нас. Погаснет огонь, погаснет человек, остановится река... Да, у каждого есть своя судьба и своя вера, которая разжигает огонёк в каждом из нас. Кто знает, может и жизнь нашу следует рассматривать с точки зрения проблем, а не чего-то материального. Хотя многие люди судят о человеке не по его качествам, а по его автомобилю. Всё это не вечно. Мы представляем себе мечту, зажигается огонь, и мы летим ей навстречу и вдруг... не долетаем. Удивляемся. Каждый удивляется... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Навстречу Удаче |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Грома не было. Было тихо, даже ветер начал ослабевать. В этот момент я слышал только то, как пролетают капли дождя, а потом со звоном разбиваются об асфальт. В их полёте я видел что-то до боли знакомое.
– Они всегда разбиваются, всегда разбиваются после того, как пролетят. И их уже не собрать. Разбившись однажды, ни одна природная сила не сможет вновь их склеить, превратить в каплю. А чем они виноваты? А только лишь тем, что родились водой. О какой справедливость можно говорить? Чем виноват человек, что на его пути попадается очередное испытание?.. |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Парадоксальные сказки |
|
Сборник сказок |
|
Антон Айнутдинов |
|
... – Ну-ка, попробуем, – сказал Медведь и решился поцарапать по куску.
Корявые черточки сначала сложились в разношерстные буквы, а потом под неуклюжими лапами слились в связные слова.
– Получается, получается, – обрадовался Косолапый. Он залез обратно на стул и старательно продолжил выводить остальные буквы.
– Одинокая Луна стояла в темном небе, и множество... – тут Медведь остановился, подумал, что слово «множество» выползло откуда-то совсем неожиданно, вроде как и не по его, медвежьей, воле.
Сначала Косолапый решил его зачеркнуть. И даже повел поперечную линию, но на полпути отступился.
– Ай, напортачил! – жалобно взвыл Медведь от некрасивости записи и сверху над черточкой написал слово «множество» снова. Затем постучал лапой по столу и решил перечитать все, что у него получилось.
– Одинокая Луна стояла в темном небе, и множество...
Тут Медведь опять замолк и подумал, как обозвать всех тех, кого множество.
Он положил одну лапу на другую и вымолвил:
– Надо красивее... Надо ведь непременно красивее...
Медведь снова посмотрел сквозь окно на Луну и огорчился оттого, что не написал "Одинокая бледная Луна...". А через секунду наоборот обрадовался, что не обозвал ее так избито и скучно. Белый светящийся шар на небе закрылся проплывающими темно-серыми дымчатыми облаками, и вся его притягательная прелесть сразу потускнела в медвежьих глазах. Но зато мошки под ночником на столе окончательно переполошились, и вся картина мира у Медведя смешалась.
– Вот бес попутал, – сказал Медведь, и ему ничего не оставалось, как отложить сочинение до утра. Косолапый потушил свет и лег спать на мягкую солому. На уме у него маячило то самое «множество, множество, множество»... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Новый герой |
|
повесть первая трилогии "Новый герой" |
|
Карен Арутюнянц, Нарек Арутюнянц |
|
...Ещё в лифте я слышу крики, раздающиеся откуда-то сверху. По мере того, как я приближаюсь к цели, крики переходят в вопли, и когда лифт останавливается, и дверцы его открываются, меня встречают два абсолютно рыжих полуголых брата, наперебой орущих:
– Здорово, чуваааак!
– Нам про тебя Витек рассказал!
– Чувак, я Михе говорю: «Бери баклажку!», а он говорит: «Не, надо ганджи»!
– Да, надо ганджи! – Миха выпучивает глаза.
– Будешь? – Славик протягивает мне косяк и тут же суёт его брату в рот.
Миха при этом блаженно улыбается.
Здорово они обкурились.
– Ребят, я вам комп пришел чинить, – напоминаю я.
– Точняк, чувак! – Славик перестаёт дёргаться, как Пиноккио и смотрит на меня почти осмысленным взглядом. – Базара нет! Заходи на хату…
Я попадаю в потрясающую двухэтажную квартиру. Я и не думал, что такие квартиры существуют в нашем провинциальном городке. По-моему, здесь комнат двадцать, и лестницы ведут в мраморную бесконечность, где даже потолки мерцают мрамором.
– Познакомься с нашей няней, – елейным голосом произносит Славик. – Её зовут Юля... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Новый герой: История любви |
|
повесть вторая трилогии "Новый герой" |
|
Карен Арутюнянц, Нарек Арутюнянц |
|
...Мой отец писатель. Он пишет добрые детские книжки. Уже много лет он пытается их издать. Но издатели отказываются от них под предлогом «забитого портфеля на этот год».
Только папа всё равно продолжает писать. Он надеется, что хоть кому-то понравятся его сказки и повести, и у него выйдет книжка. Иногда он отчаивается, но это быстро проходит.
Мой отец учился в двух высших учебных заведениях. Сначала он был инженером-электриком, затем он стал сценаристом. А вообще, он зарабатывает на жизнь изданием детских газет. Их у него четыре. Он работает целыми днями, лишь бы поддерживать тираж. А мама ему помогает. Вот такая у нас семья.
С некоторых пор я стал неплохо зашибать денежку установкой компьютерных программ разным бедолагам – в основном моим сверстникам, которые ни фига не смыслят в компах. И жизнь нашей семьи стала не такой печальной.
Раньше, время от времени папа собирался объявить миру войну. Затем он ушёл в глубокое подполье. Нынче он превращается в пацифиста.
Кто там выдумал, что духовное важнее материального? Как ни крути – деньги решают многое.
Хотя в некоторых вещах власть и деньги – это пшик.
Некто Бартенев отмечал в своих воспоминаниях следующее:
«Дантес, который после письма Пушкина должен был защищать себя и своего усыновителя, отправился к графу Строганову; этот Строганов был старик, пользовавшийся между аристократами особенным уважением, отличавшийся отличным знанием всех правил аристократической чести. Этот-то старец объявил Дантесу решительно, что за оскорбительное письмо непременно должно драться, и дело было решено».
Согласитесь, власть и деньги не прибавили этому старому маразматику Строганову ни ума, ни совести... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Новый герой: 31 декабря |
|
повесть третья трилогии "Новый герой" |
|
Карен Арутюнянц, Нарек Арутюнянц |
|
...Папа спросил меня вчера вечером:
– Как ты думаешь, в чём смысл сегодняшнего дня?
– Не знаю, – ответил я. – Наверное, ни в чём. Бессмысленный был день…
– Такого не бывает, ты же не амёба!
– А причём тут амёба? – удивился я.
– Ну в амёбе нет смысла, – ответил папа.
– Папа, ты сам себе противоречишь, – сказал я. – И амёба свой день как-то проводит. Есть у амёбы свой смысл…
– А ты-то как его провёл? – спросил папа и вернул разговор в прежнее русло.
– Никак не провёл. Гулял, читал, и… всё, – я задумался. – В общем, всё.
– Короче, цацки-пецки, да? Отдыхал, значит? А говоришь – «смысла нет». Есть! Отдыхал – вот смысл твоего сегодняшнего дня.
– А ты что делал?
– Повозился с бумажками чуть-чуть, нарисовал картинки для журнала, написал рассказик… тоже отдыхал…
– Ничего себе! Целый день что-то делал! Где же ты отдыхал?! Работал ты… это я бездельничал… – я смутился.
– Бумажки-картинки – разве ж это дела? – хмыкнул папа. – Кайфовал я сегодня!
Папа намазал бутерброд шоколадным сыром и протянул его мне.
Я улыбнулся и подумал: «Хорошо, что я не амёба! У какой амёбы найдутся такие родители?!.»
Всё-таки мне с ними повезло.
Не всем так везёт... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Она |
|
миниатюра |
|
Павел Абызов |
|
... – Как всё это могло произойти?! Почему нельзя просто любить, зачем все это трудности? Зачем тогда вся это игра, если конца в ней просто нет, почему всё не завершится, пусть даже плохим финалом? Сейчас она стоит и смотрит на меня. Почему я не могу понять её взгляд, почему не могу понять без лишних слов всё её мысли. Мы ведь настолько близки! Почему тогда наши сердца так далеко друг от друга? Почему любовь может приносить кроме добра, тепла, нежности ещё и разочарование... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Размышления о вечности |
|
эссе |
|
Павел Абызов |
|
...Да, действительно, как нас притягивает бесконечность. Самое интересное, что это слово возникло в мире, который просто не знает его определения. Так уж мы устроены, что способны понять лишь то, что осязаемо или хотя бы обозримо. А мы говорим: "Бесконечность!", – делаем умные лица, начинаем рассуждать, несём иногда полнейшую чушь. Но стоит лишь спросит у этого человека, а какую форму имеет точка, та самая, например, что существует на математическом графике, как он тут же начинает хлопать глазами, бормотать что-то невнятное, безусловно не зная, что ответить. Да, собственно, ответа не знаю и я сам. Так случилось, что мы готовы рассуждать о бесконечно больших величинах, широко размахивая руками, пытаясь показать их размеры, но вот определить форму бесконечно малой точки не получается. Она же не круглая, не квадратная, нет, нет. Она просто очень маленькая и всё... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
С верой в будущее |
|
миниатюра |
|
Павел Абызов |
|
...Тут вспоминается история про то, как одному великому ангелу всегда подрезали крылья его завистники, которые не могли смотреть на то, как высоко тот парит. И ангел падал и разбивался прямо о те камни у берега того моря. Залечив раны снова поднимался ввысь и падал, а падая задавал всегда один и тот же вопрос: "Господи, за что?" Господь не отвечал, казалось, что ему самому не нравится этот высокий полёт ангела. Но у этого ангела была лишь одна мечта, которая и заживляла его раны, которые он получал падая и ударяясь об камни – мечта о будущем. Ведь, даже, падая в очередной раз, он верил, что следующий полёт не закончится так быстро и так уныло. Ангел верил в лучшее. Ангел не сдавался... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
С кем Ты? |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Но вернёмся же к твоему вопросу. Тебе интересно, есть ли ад и рай, а если есть, то что там. Я сказал, что не расскажу, что будет, если я получу свою душу, но ты решил зайти с другой стороны. Как такового понятия рай – хорошо, ад – плохо, не существует. В аду совсем нет сковородок, на которых поджаривают грешников. Ад – то же, что и рай, но с небольшой оговоркой. Я говорил тебе, что Бог продаёт души, я их покупаю. Попадая в рай, душа рано или поздно вернётся на землю, попадая в ад, она останется там навсегда... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Серо-белый мир |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Голые стены, мраморный, холодный пол, покрытый слоем пыли и грязи – вот всё описание дома, в котором сидел в своём раздумье о прошлом, настоящем и будущем этот человек. Он был молод, но морщины на лице давали знать о нелёгкой судьбе этого парня; прямой, высокий лоб, волосы, спадающие до плеч, красивые, но властные руки, стеклянные глаза – таков был портрет парня. Он сидел на мраморном полу, положив голову себе на колени, лишь слегка подпирая её руками, и так мог просидеть часами, думая о своей судьбе, решая, есть ли она у него; иногда он вспоминал своё детство, где помнил только себя, родных у него не было, иногда думал о том, сколько ещё лет проживёт. Этот огромный дом служил ему тюрьмой без решёток, где он был осуждённым, стражником, комендантом и начальником в одном лице. Казалось, что он уже всё видел в этом доме, и нет от него никаких секретов, но в окна заглянуть парень боялся, хотя сам он не знал, чего боится. В его доме царила постоянная тишина, и ничто не могло помешать ему думать о вечности... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Сказка о Ветре |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Ему было уже много миллионов лет, но он всё летал, смотрел на мир. Ветер видел всё: появление первого живого существа, появление человека. Он видел самые кровопролитные войны, разносил по окрестностям дым от сотен пушек и тысяч ружей, пытаясь заставить людей задуматься, а нужна ли война, зачем кровь, увечья, кому нужны, в конце концов, эти победы. Проходили тысячелетия. Люди переставали обожествлять старину Ветра, создавались более совершенные виды оружия, никто не хотел прислушиваться к всё более возрастающему крику Ветра, который уже начинал впадать в истерику, разрушал дома, губил посевы... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Такая вот любовь |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Человек шёл сквозь старый город. Для него эта жизнь уже заканчивалась, он был ещё совсем молодым снаружи, но стариком внутри. Так он и шёл по улицам, не зная, куда идёт. Никто так и не встречался ему на пути. Человек устал, он закрыл глаза, чтобы небо не видело его безысходный взгляд, выражающий грусть, его губы были сухими и обветренными, густые волосы растрепались, босые ноги были в пыли. Сколько он так шёл он не знал, но никто так и не встретился на его пути, ни одно окно не скрипнуло, ни одна дверь не хлопнула... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Тишина |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...Люди бежали со всех ног, не зная, где укрыться. Едва одетые они выбегали из своих домов, падали на пыльную землю, поднимались и опять бежали. Казалось, что небо рушилось, оно будто падало на головы мечущихся от страха людей. Разукрашенное в алый цвет, будто невидимой рукой адского художника, оно, казалось, пожирало всё, что встречало на своём пути. Огненные камни бешеным дождём сыпались на головы людей и животных, попадая в хрупкие дома, они сжигали их за считанные минуты, распространяя огонь на соседний дом. Беззащитные перед невиданной доселе стихией деревья будто пригнулись к земле, скрипя и кряхтя под неистовым ветром. Всё было в красном кровавом дыму... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Фотография |
|
рассказ |
|
Павел Абызов |
|
...В течение года наше общение заканчивалось лишь на слове "привет". Она говорила, что я изменился, что я не тот, кем был раньше. Она была права. В тот год я сломал всё, что можно было сломать или порвать. Не могу поверить, что сейчас ее вера в меня всё же вернулась. Но не вернулась любовь. Во время недавнего ужина с ней, я смотрел в ее глаза, она смотрела в мои. Но я так до конца и не смог понять ее взгляд. Она это знала. А я смотрел. Я не верил, что нахожусь рядом с ней, вижу эти карие глаза. Теперь любил уже я... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Этот странный мир |
|
эссе |
|
Павел Абызов |
|
...Каким же странным кажется этот мир. Почему же люди, не знающие, что будет после смерти, так боятся умереть. Именно боятся умереть, а не хотят жить. Странно, мы хватаемся за ниточку жизни настолько крепко, а между тем мысль о том, что завтра может, точнее станет просто невыносимо, ужасно, нас не пугает. Точнее мы не задумываемся об этом. А ведь наша жизнь– это не беззаботность, отдых, веселье, чаще всего – это ад, ад в котором вместо пламени горит костёр разочарований... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Открытые мысли о стихии стихов, новом журнале, девяти стихотворцах с "нашей улицы" и кое о чем другом |
|
статья |
|
Марат Аваз-Нурзеф |
|
...Надо сказать, что дистанцию огромного размера от обнародования идеи о печатном издании до ее реализации "отцы" – координатор Леон Хамгоков и главный редактор Игорь Якушко, будучи, если не ошибаюсь, не очень искушенными в бумажно-издательских делах, преодолели за очень короткий отрезок времени, около четырех месяцев. Но еще большей неожиданностью, естественно, приятной, явились обязательность и настойчивость Леона Хамгокова, благодаря которым даже я, живущий в Тмутаракани, очень скоро получил свои авторские экземпляры. А то, что бандероль в пути из Москвы в Ташкент находилась всего лишь 15 дней и уже в начале марта с.г. была принесена мне прямо на дом, вызвало у меня неподдельный восторг. Я-то все еще полагал, что негосударственное общение между нашими государствами так и застыло на уровне "суровой зари независимости". Ан нет! Не прошло и полутора десятков лет, как на "бумажную" почту, оказывается, можно вновь полагаться. Интересно, а выпускают ли из Узбекистана такого рода посылки? Пусть хотя бы и с перлюстрацией? Не то я года два назад отправлял по разным московским редакциям несколько объемных писем со своими сочинениями (вполне лояльными, как мне кажется), но до сих пор не знаю, дошли ли мои отправления по назначению, или же здесь, в Ташкенте, сданы, скажем так, на макулатуру... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Учитель |
|
эссе |
|
Марат Аваз-Нурзеф |
|
...Далеко не каждое поэтическое произведение требует восхождения в гору в несколько этапов. Чаще всего создание конкретного стихотворения – это как раз таки подъем на отдельно стоящий бугорок, холмик или холм. Иногда, при особых обстоятельствах и состоянии духа, удается брать с лету, на одном дыхании, довольно значительные возвышенности. Чаще же, наоборот, и на небольшие высоты приходится карабкаться на четвереньках. Но все эти взлеты, восхождения и преодоления объединяет одно: там, на самом верху отдельной возвышенности, дорога заканчивается, выше – некуда... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Шаир и Жежизер |
|
пьеса |
|
Марат Аваз-Нурзеф |
|
...Между компьютерами наших героев лежали дали дальние в несколько часовых поясов. Наших героев разделяли границы четырех государств. Между нашими героями имели место быть расовые, национальные и религиозно-конфессиональные различия, присущие им по рождению. Множество личных, семейных и финансовых проблем вязали каждого из них крепче цепей. Бессмысленная грызня между "медведями" Севера и "волками" Юга сжимала их сердца печалью. Досель невиданная война между "ястребами" Востока и "коршунами" Запада, то скрытная, то явная, но неизменно изощренная в своих проявлениях и опасная для всей планеты, вызывала недоумение и растерянность. Словом, Стихотворец и Женщина Живое Зеркало жили в разных концах нашей древней планеты, всё также единственной для человека и остальных ее обитателей, прекрасной и неповторимой, стремительно совершенствующейся в своем техническом оснащении, но в целом еще весьма далекой от нравственного совершенства и действительного единения всего человечества... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Жириновский, Фрейд и Россия |
|
эссе |
|
Олег Акимов |
|
...Между тем во всем цивилизованном мире психоаналитическое образование, как и астрологическое, магическое и прочие шарлатанские сферы, не признается государственным. Никакая психоаналитическая аттестация не входит в государственный реестр, в университетах и академических институтах отсутствуют психоаналитические подразделения, психоаналитики трудоустраиваются на свой страх и риск исключительно в частном секторе. Разумеется, и на Западе существуют какие-то нарушения и отклонения, на которые кивают российские психоаналитики. Но в целом тенденция вполне ясная: здоровое общество никогда не принимало психоанализ за серьезную науку и медицинскую практику. Если представители фрейдизма слишком глубоко внедрялись в государственные структуры, то всегда рано или поздно в обществе находились здоровые силы, которые выталкивали их из этого сектора.
В России, как водится, все ставится с ног на голову. Психоанализ процветает на психологических факультетах всех вузов страны. Учение Фрейда стало первейшей заботой нашего государства. Сегодня в подвальных комнатах Института психологии РАН, что расположен на ул. Ярославская, 13, за запертыми изнутри дверьми, обитыми красным дерматином, здоровенные мужики (я их видел) «анализируют» хрупких девочек (я их тоже видел). Вся эта «медицинская помощь» надежно защищена ельцинским указом от 1996 г... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Лейбин, Фрейд и Россия. «Нерусскость» психоанализа |
|
эссе |
|
Олег Акимов |
|
...И здесь я перехожу, быть может, к главной проблеме, уже выходящей за рамки персонального дела Валерия Моисеевича Лейбина. Он нанес колоссальный урон России, когда взялся за пропаганду вздорного учения Фрейда. В нем нет никакой «русскости»: психоанализ одинаково вреден как для русских, так и для евреев, немцев, англичан, французов – для всех народов мира он очень опасен. Отец-основатель психоанализа был, как и Лейбин, ловким авантюристом, только гораздо большего масштаба. Его биография им же самим полностью сфальсифицирована. Эту ложь он внедрил в общественное сознание с помощью подложных писем. Однако самым страшным является не фальшивая биография коварного афериста, а спекулятивное учение, которое он пропагандировал... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Нет ничего невозвратимого |
|
повесть |
|
Сергей Аксененко |
|
...Самое удивительное, что сигареты мне пришлось покупать в той же торговой точке, что и вчера. Ларёк оказался целым. «Что это товарищ стал так мрачно шутить, – подумал я. – Да, меняются люди с годами». Тот же плакат, те же банки, та же продавщица, и довольно будничная. Меня это даже слегка разочаровало. Она как раз собиралась закрывать магазин. Дождь пошёл сильнее.
– Вы проводите меня к мостику? – спросила хозяйка ларька.
– А вы в болоте меня не утопите?
– Так в прошлый же раз не утопила.
– Где сигареты берёте?
От моего прямого – в лоб – вопроса она замялась. Ответила не сразу.
– Покупаю.
– Зачем?
– Для вас. Вы ведь такие курите.
– Для меня?!!!
– Сигареты настоящие, а этого всего нет, – улыбнулась она, показывая на полки с томатами и консервами.
Мы вышли. Продавщица на этот раз была налегке, без авоськи с продуктами. Она закрыла ларёк, повозившись с замком довольно долго, и мы направились к мостику.
– А вы всем предыдущим утопленникам тоже сигареты покупали?
– А с чего вы решили, что вы утопленник?.. Я хочу показать вам своё село.
Не знаю, как получилось, но я пошёл с ней... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Белый шоколад |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Все, в общем, вышло обыкновенно. Не так, как я ожидал, а так, как это и бывает во время случайных ливней: красное вино с белым шоколадом; хмельные откровения – знаешь, мы так похожи; многозначительные корни слов, норовящие вот-вот прорасти в поступки; близкий зовущий жар иной крови; желание укрыться в другом – именно здесь, в эту минуту, не помня о завтра (которого ведь нет, правда, любимая?). Твои губы на вкус и в самом деле отдавали вишней, но кем-то подсоленной, что ли. И ничего уже не могло быть роднее, чем эта неровная зубчатая челка и полусомкнутые веки с ресницами-бабочками (они упорхнут) – подо мною, на моей исскучавшейся по тебе подушке... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Бог, Набоков и хайтек |
|
статья |
|
Станислав Алов |
|
...Когда Бог сотворил первого писателя, он и не предполагал, что когда-нибудь это загадочно эволюционирующее существо будет всерьез задаваться вопросом: а не посягает ли он (писатель) на место его (Бога)? А меж тем такое действительно случилось с Львом Толстым, который однажды испугался собственной способности рождать живые миры на бумаге, после чего решил вообще завязать с творчеством. Вряд ли подобный вопрос мучил самого неоднозначного литератора прошлого века, не укладывающегося абсолютно ни в какие рамки (ибо границы писательских рамок чертил он сам), неутомимого истребителя редчайших бабочек и единственного творца, который заслужил право на манию величия – Владимира Владимировича... (не пугайтесь) Набокова... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Внутри зеркала |
|
статья |
|
Станислав Алов |
|
...Скажу, перефразируя Набокова: истинная жизнь режиссера – это его кино. Говорю к тому, что целью статьи является отнюдь не жизнеописание гения. Хотя, например, мало кто знает, что в юности Андрей был типичным неформалом (тогда это называлось «пижон»), в школе появлялся редко, общался с «сомнительной» компанией и с нею же пытался издавать нелегальный журнал (так демонстративно и озаглавленный – «нелегальный»), а также, за манеру одеваться не как все и пристрастие к заграничной одежде, частенько подвергался нападкам чуть ли не как «фарцовщик». Что когда-то он жил в одной «коммуне» (первые предвестники будущих хипповских «систем») с Володей Высоцким. Что на его могиле под Парижем написано: «Человек, который увидел Ангела»... Но речь не о том. Хотелось рассказать о зазеркалье Тарковского, о магии и Боге, спрятанных в его картинах – о моем Тарковском... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Герой |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Смеркалось… Да что там врать-то, стояла уж кромешная летняя ночь. Сверчки и те спали. Только за окнами который час горлопанил зычный нетрезвый голос:
– Я Федор Покрышкин! Я герой!
– Он герой! – пискляво повторил кто-то.
– Да-да! – согласились девичьи голоса.
– А-у-у-у! – подтвердил хор дворовых собак.
Стихло. Егор Неряшлицев нетвердыми зигзагами выполз на балкон – подышать. Он задумчиво оглядел двор, почесал глазное яблоко и сблевал вниз. Это простое человеческое действие каким-то мистическим образом вновь разрушило тишину... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Дневник Елизарова |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...В холодильнике черте что. Не хватает чего-то… Ну да. Соседка вчера опять не дала. Что-то ужасное. Есть в этом нечто более ужасное, чем это есть на самом деле. Расслаивается все. Что с головой? И чем лечить? Кофе или пиво?.. Пиво далеко. Идти. Надо. Все-таки кофе. Зачем вчера так?.. Пили. Детей не лепили. Ничего. Не впервой. Но что с головой? Вроде рифмы. Бред какой-то от кофе лезет. Коньки летние. Нелепые. Уроды. Уродов в воду (особенно при родах). Тянучие созвучия. Перманентные санки. Сам ты… санки. Пом. Нюма. Масан. Киса. Дик. Говори Лане. Верьба. Бам! Ненор. Мально. Сло. Варасставляются… По иному бы… Не совла. Дать... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Думы о Боге |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Коридоры. Коридоры. Коридоры. Как же он ненавидел все эти узкие, знакомые до боли пространства. Да, в последнее время они стали более яркими, красивыми и ЧУДОВИЩНО реалистичными – морпех чувствовал это, – но суть-то не поменялась: лишь узкие коридоры кромешного ада. Коридоры и… демоны…
– Чппок! – сказал демон и обратился в горящий скелет.
Это чппок был не такой, как прежние чппоки, он стал УЖАСНО настоящим, – отметил морпех, машинально перезарядив винтовку. Да, в последнее время то, что он считал только безвредным кошмарным сном, игрой, сделалось безусловной явью. К тому же морпех с некоторых пор начал ощущать присутствие Кого-то за своей спиной – словно некий неумолимый дьявол вел его, управлял его миром... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Инквизитор |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...А вокруг роились мысли, осы, бесы и стояло такое чудовищно прекрасное лето, какое нельзя проиграть, пропустить и оставить в могиле времени. Плавилось даже железо: восторженно, раболепно, покладисто.
Мчался как будто по просеке, без единого средства передвижения, по похотливой траве: наступая на безвольных влюбленных, на потерянные слова, на печальные глаза досрочно зарытых. Искал небесные орехи, щелкал челюстными мышцами, усиленно думая, думая, думая, растрачивая клетки в дрожащем сердце паяца... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Митино молоко |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...На следующий день директриса была сама не своя. Подумать только – двое в один день, да еще и оба из одного класса… Она, словно преодолевая сопротивление враждебного воздуха, втиснулась в этот самый класс. Урок геометрии был прерван заранее. Все ждали некоего сообщения. Директриса, будто стеснительная девочка, молча проследовала к доске, замялась, заправила за ухо крашеный хною локон и наконец выпалила:
– Дети… – словно смутившись от внезапной громкости собственного голоса, она прокашлялась. – Простите… Дети. Сегодня мне. И всем нам. Очень тяжело… Мы потеряли… двух наших учеников. Не столь уж важно, что они были далеко не отличниками... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Мужское слово |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Было то в совхозе Сорокино. Сорок там, правда, особенно не водилось. Зато гусей – хожь жарь, хожь вари. По земле, стало быть, фордыбачили неугомонные гуси, по летнему небу – тихие облачка. Время ползло к обеду, сорокинские мужики – на поля.
– Едрить его за ногу, – в который раз недоуменно сплюнул Семен. Трактор не желал заводиться. А хорошо это или плохо – еще не решили... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Неизвестные архивы острова Карнат |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...А для чего, собственно, все это? – спросят некоторые паникеры. – Ну вот, все эти ожившие ужасы, кошмарные видения, стильно разрезанные конечности – словом, вся эта кровавая мясорубка?.. А для того, друзья мои, чтобы показать вам самих себя в естественном, заметьте, и первозданном виде. Кто, как не вы – настоящие герои Моей Игры. Как же обожаю я проводить поучительные эксперименты над людьми! Что может быть забавнее, чем поставить человека в те условия, каковые как раз и лишат его всего человеческого; заставить обитателей тюрьмы (а разве не пребывает каждый из вас в тюрьме собственных интересов?) остервенело кромсать как надзирателей, так и друг дружку – ради одного лишь иллюзорного понятия «жизнь»; дать шанс единственному Избранному (мною, конечно же, а не каким-нибудь там богом) превратиться из жалкого никчемного убийцы в некого Освободителя, призванного выполнить Миссию и спасти всех. Всех, кто останется в живых и не будет убит им же… Ха-ха! Ну разве я не гений (этот вопрос также риторический)? Так наслаждайтесь же, дамы и господа, лучшим кровавым шоу острова Карнат!.. |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Некоторые упрекают (к оппонентам) |
|
миниатюра |
|
Станислав Алов |
|
...Некоторые упрекают меня: дескать, уж больно эти ваши рассказики отдают Хармсом. Ну что я могу сказать на это? Да, отдают. А что поделаешь, ежели из меня так и прет хармсовщина... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Оказия |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
... – Же-енечка-а-а! – внезапно вскричал Туговатов и, поскользнувшись, кувырнулся на мостовую, подкинув высоко в небо весьма добротный оранжевый ботинок.
– А-а-у… – привычно и как-то даже почти равнодушно простонал Окочурин, на которого упала Ли.
– Михаил?! – потрясенно воскликнула Евгения (обращаясь явно к Туговатову), все еще неподвижно лежа на тщедушно расплывшемся под нею Окочурине.
– Неуже-ели-с?.. – поразился Туговатов. – Вы ли?..
– Да-с, – светло порозовела челом Евгения Ли. – Мишенька-Мишенька… Как сейчас помню: лето мм… 1863-его, Крым, орхидеи... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Оленька |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Встряхнув себя, в привычной палатке Григорий приобрел две мерзко нагретых за день “Костромских” и с этим тяжким грузом пополам с одышкой – лифт по традиции испустил дух, как и Гришино счастье – медленно поднялся на девятый, в берлогу Сереги. Тот встретил его в малиновых семейных (единственное, что у него было семейного) трусах, заспанный, но как всегда радушный; с испугом глядя на абсолютно белое Гришино лицо, он спросил:
– Гриша, родной, что случилось?
– После расскажу, – пробубнил Григорий и зашаркал на кухню (рассказывать ничего не хотелось). – Доставай закуску.
– Это мы мигом.
Серега как обычно ловко и молниеносно подготовил кухонный стол, затем подумал и предложил, желая разрядить обстановку:
– А что мы все время на кухне, да на кухне? Ведь я тут один, черт возьми. Давай в комнате, а, Гриш?
– Не надо, – мрачно произнес тот.
После этого какое-то время сидели молча, все так же, без единого слова, выпили.
– Умер кто? – наконец то ли в шутя, то ли серьезно, поинтересовался недоумевающий Серега.
– Да. Кажется, я, – без тени улыбки выдавил Григорий, наливая дрожащей рукой новую порцию. – А вроде только ожил... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Ослик и роза |
|
сказка |
|
Станислав Алов |
|
...Так они сидели долго-долго – даже еще дольше, жадно глядя друг на друга, и не могли насмотреться. Все стало ясно. Солнце светило потому, что у ослика была роза. Птицы пели потому, что у розы был ослик. Трава была зеленой потому, что ослик был розой. Небо было голубым потому, что роза была осликом. Мир был ласковым и нежным, как дитя, потому... потому, что он и всегда был таким – надо было только это почувствовать... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Поколение Кло |
|
статья |
|
Станислав Алов |
|
...Не знаю, как там, а у нас в СССРосии, в последнии два-три десятилетия незаметно и спонтанно сформировалась целая отрасль генной инженерии: литературное клонирование. Хотя опыты над персонажами, их авторами и авторами-персонажами начались намного раньше – еще и не пахло пресловутой овцой Лолой. Приверженцы зауми во главе с Хлебниковым клонировали понятия слов, Маяковский с бесстыдством истого революционера – саму поэзию, Довлатов – себя нелюбимого. Даже Федор Михайлович упорно занимался клонированием Библии. Таким образом, можно заключить: появление придуманных клонов породило действительное клонирование младенцев, а не наоборот. Так углубимся теперь в не столь далекую историю, и попытаемся классифицировать явление... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Последний шедевр |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
... – Я должен ехать. Произошла трагическая случайность. Разбился наш сотрудник... да что там сотрудник – мой будущий зять.
– Неудивительно, – констатировал Алексей Михайлович, по прежнему стоя лицом к окну.
– Что... что вы сказали?
– Не имеет значения. Вы собрались?
– Да. Но я все же не совсем понял...
– Прекрасно. Так вы не ответили на мой вопрос.
– Ох, не до того сейчас.
– И все же: вы поверите мне, если я скажу, что вас... как бы вам объяснить... – Алексей Михайлович улыбнулся оконному стеклу, в котором отражалась прозрачная мебель и вместе с нею – тусклый, обросший мехом призрак редактора, – что вас просто нет?
– Как это нет? – удивленно прозвучал голос Парова.
– Так. Просто нет на свете, как и вашего зятя без будущего. Я всецело отвергаю вас... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Похороны |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
... – Помолчите уж… – оборвал его Валерий Теодорович. – Т-так. Давайте разб-беремся. Кто тут, как и я, хоронит Семена П-прокофьевича Шерстопалова?
– Ну, например, я, – неуместно ухмыльнулся Полувербицкий.
– А мы, например, – ничуть не поддержал его упрямый Гадин-Аполлонов, – никакого Шустропалого знать не знаем. Мы, например, по-прежнему хороним Иннокентия Абрамовича Хромосомова. Не правда ли, Сонечка? – он игриво склонился к барышниным веснушкам.
– Хи-хи, – завлекательно расставив губки, подтвердила барышня Сонечка.
– К-как? – совершенно изумился Валерий Теодорович. – Как вы с-сказали? Хр-хр…
– Хро-мо-со-мо-ва. Хи-хи, – подмигнула всем барышня Сонечка.
– Очень даже любопытно, – подвел итог Полувербицкий, довольный тем, что его наконец не перебивают. – А кого же тогда, позвольте спросить, оплакивает эта женщина? – он скосил взгляд на безутешную Авдотью Никитичну. – И, кстати, кто она вообще такая?
– А шут ее знает, – почти радостно хмыкнул Гадин-Аполлонов.... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Путь Бэнга |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Китаец хитро зыркнул на Бэнга одним левым глазом и снова закрыл его, направив взгляд внутрь себя.
– Будда? – рассмеялся Бэнг. – Что может твой Будда против пули сорок пятого калибра.
– Очень просто. Мой Будда убьет тебя прежде, чем ты сумеешь поднять свой кольт.
Бэнг на миг задумался, поглядел на поблескивающее оружие в собственной верной руке и вновь усмехнулся:
– Я уверен, что моя реакция быстрее, чем у Будды – кто бы он там ни был.
– Я не сомневаюсь в твоей быстроте, – ответствовал китаец, приоткрыв теперь лишь правый глаз на полсантиметра. – Но есть вещи сильнее скорости и много сильнее пули.
– Что же это?
– Глубина неба. Прекрасная девушка с бамбуковой флейтой, играющая только для тебя одного. Стадо небесных буйволов, бредущее по самому горизонту. Мрак женского лона, творящий всех. Высота мысли о Боге. Бесконечность бороды мудреца, если ее не стричь. Луна в твоей чашке саке. Яблоко, раненное твоими зубами, выброшенное, но сохранившее в не съеденной косточке свою не рожденную мать. Иероглиф, вмещающий и поглощающий Вселенную. Ширина тех слов, которые я сейчас говорю тебе, равная всему тому, что я говорил до тебя и тому, что я скажу после. Трепет восторга перед Всем. Момент созерцания гармонии мира. Иногда он ошарашивает человека навсегда... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Сочинение на тему "Мое домашнее животное" |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Уважаемый профессор Дейфр!
Отсылаю Вам это сочинение, кое, признаться, в неопределенном роде смутило меня. В нем проскальзывает что-то нездоровое – возможно, всего лишь легкий сбой в развитии, но вероятна и серьезная психическая патология. На простейшую предложенную тему ребенок написал нечто весьма любопытное – особенно для психолога-исследователя. Вам, как известнейшему в городе эрудиту и врачу в прошлом, думаю, будет небезынтересно ознакомиться с данной рукописью. Я не поленился перепечатать ее для Вас. Получите, так сказать, голые факты.
Ваш Вольдемар Ванкооб, Б. ж. г.
P.S. В порядок я позволил себе привести только чудовищную пунктуацию и большую часть орфографии. Неповторимую же корявость построения и языка сохранил in extenso – в первозданно-девственном виде... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Сторожа своих братьев |
|
статья |
|
Станислав Алов |
|
...Мир агрессивен по определению: повсеместное и неистребимое быдло атакует всех, кто выше его понимания; в конец оборзевшие буш-мэны охотятся за халявным (по их мнению) черным золотом; твой сосед-маньяк выдумывает изощренную казнь для новой ночной жертвы; да и сам ты нет-нет, да и представишь, как в сыром звуконепроницаемом подвале пытаешь своего начальника – связанного по рукам и ногам – непрерывной прокруткой песен Егора Летова и «Нирваны». Словом, пистолет лучше держать под подушкой, а ночной горшок, соответственно – под кроватью. И все это в общем-то нормально – в каждом из нас обитает животное. Только вот людская агрессия стократно мерзей, подлее, а главное – в большинстве случаев еще и морально оправдана... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Суицид |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Однажды известный художник Малевич, пришедши из ресторана “Ленин” (средь простого люда тепло именуемого “Ильич”) в изрядном подпитии, по обыкновению с трудом ввалился в собственную квартиру на цокольном этаже. Было это по обыкновению далеко за полночь. Сам он был по обыкновению завернут в свежую простыню – прямо поверх пиджака, – в коей чувствовал себя почти Цезарем. Наутро он часто удивлялся появлению на нем странного одеяния. Но не задавал себе лишних вопросов, ибо был выше мелочной мирской суеты... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Триумф |
|
рассказ |
|
Станислав Алов |
|
...Кондуктор была огромной. Неимоверно. И чрезмерно громкой. Буквально сминая всех и вся, она продвигалась по явно узкому для нее жерлу автобуса и все что-то выискивала, вынюхивала:
– Ну чё? Кто тут вошел мне в заднюю часть? А?!.. Признавайтесь-ка… Ну чё? Девочки, мальчики, я долго ждать буду?.. Кто здесь необилеченный?!
– …
– Кто?! Не слышу!
– А я и ничего не говорил, – возмущенно заявил Варёнин.
– А билетик ваш?
– Мой.
– Что мой? Где он?
– Кто? – уточнил Варёнин.
– Так, – начала вскипать Кондуктор. – Вы шутки, что ли, шутите со мной?
– Я? – округлил глазки под круглыми же очками Варёнин. – И в мыслях не держал. С вашей рубенсовской красотой вряд ли стоит шутить... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Знание – сила |
|
рассказ |
|
Сергей Алхутов |
|
...Роджер Бэкон не медля сбегал за вином и разлил его по чаркам.
– Или вот ещё пример, – продолжил Евлампий, – ты, Роджер, волков боишься?
– Yes (*англ. да*), – печально согласился Бэкон.
– А КАК ты их боишься?
– O, I see a wolf gnaw through a friars throat (*англ. О, я вижу, как волк перегрызает горло монаху*), и у меня внутри всё сжимается, – Роджер Бэкон, метнув взор в пустоту, сжался так, что и снаружи стало заметно.
– Вот, – поддержал Евлампий, – стало быть, страх твой имеет две природы: сперва зрительную, затем внутренне-чувствительную. И знание, чтобы пересилить этот страх, должно иметь к нему сродство, а значит, быть сперва зрительным, затем внутренне-чувствительным.
– Евлампий весьма и весьма мудрый человек, – взвесив, резюмировал Бэкон.
– Чай, не вам, бусурманам, чета, – согласился Евлампий.
– А что ещё может your russian knowledge (*англ. ваше русское знание*)? – испытующе спросил Бэкон.
– Да всяко, – просто ответил Евлампий. Для примера он превратил медную чарку в золотую, зародил в ней гомункула, незаметно стащил у Бэкона подштаники, изобрёл кыргызскую азбуку, полетал под потолком харчевни, начертал квадратуру круга и сделался бессмертным... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
О любви |
|
миниатюра |
|
Сергей Алхутов |
|
...Был некто француз, фамилией не то Вольтер, не то Ларошфуко. Француз имел сестру, которую окружали многочисленные поклонники. Те из них, кто сблизился с нею особо, подвергаемы были от неё испытанию. «Скажи, – вопрошала она, – за что ты меня любишь?» Иные отвечали: за красивые ножки, другие: за острый ум, иные же: за душу возвышенную и устремлённую к Божественному. Всем им она отказывала.
Нашёлся один, что, будучи подвергнут испытанию, ответил французовой сестре:
– Да пошла ты со своими вопросами дурацкими!
Девица немедля вышла замуж за этого человека... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Царь и Пёс |
|
повесть |
|
Сергей Алхутов |
|
...Александр достал из Хрисиппы член и лениво опустился рядом с расстеленным плащом Диогена. Она растянулась рядом, доверчиво положив голову ему на живот, и он вдруг понял, что за горячие волны пробегали по её телу. Никогда раньше он не слышал о женском оргазме.
На противоположном конце плаща разлёгся Диоген.
– Не правда ли, – заметил он, как бы размышляя вслух, – конец не так интересен, как сам процесс?
Александр и Хрисиппа лениво, но дружно промычали в ответ что-то вроде «да».
– Но не правда ли, что любой процесс есть путь к своему концу? – продолжил философ.
Двое вновь утвердительно промычали. Хорошо было смотреть на небо, и хорошо было утвердительно отвечать на вопросы Диогена, хотя и не так – о, далеко не так! – хорошо, как заниматься любовью.
– И не правда ли, что не имеющее конца, то есть бесконечность, есть цель наших поисков? – продолжал он.
Двое вновь согласились с ним.
– И не правда ли, что если любой процесс имеет свой конец, то бесконечность можно найти только там, где нет никакого процесса? – продолжал Диоген.
И двое вновь и вновь соглашались с ним, ибо любовь – это полное принятие, полное «да»... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Teddy The Bear |
|
киносценарий |
|
Евгений Антонов |
|
...Это была хитрая ловушка и, в то же время, все было очень просто: железная клетка внутри старого зимовья на заснеженном склоне сопки. Они рассчитали все точно: рано или поздно этот медведь все равно придет сюда, почуяв людей. Он охотился на них. Эти двое охотились на него. Кое-кто до них успел таки его зацепить и от этого он стал еще опасней. Они решили покончить с ним в то время, как остальные поспешили отсюда убраться, посчитав, что пятеро человеческих душ – достаточный для этого повод... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Большая река |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Андрюха даже не знал, радоваться ему или нет. Теперь он был уже уверен, что ему не показалось, не послышалось, а что кто-то действительно к нему пожаловал. Научившись слушать лес, он услышал этот посторонний звук почти от самого болота, куда он вышел, что бы проверить морошку. И теперь он уже наверняка мог сказать, что это был звук лодочного мотора. Он почти бежал обратно к реке, перескакивая через пни и валежины, плюясь, матерясь про себя и смахивая налипшую на лицо паутину... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
В фиолетовых тонах |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Наденька и не знала, что она умеет управлять трамваем. Но вот теперь она на нем ехала и у нее все получалось. Правда, она не знала, КУДА ей ехать. Впрочем, это было пока и не важно: она просто каталась по большому городу, переходя с одной трамвайной линии на другую где это было возможно, и ей это нравилось. Стояла ранняя весна, бежали ручьи и ярко светило солнце, отражаясь в лужах и стеклах трамвая, и мир казался таким большим и прекрасным!!! Трамвай ей подарили. Да-да, просто подарили: вызвали из дома на улицу, подвели к трамвайной линии недалеко, от остановки, указали на трамвай и сказали: "Вот стоит трамвай, он теперь твой. Тебе дарит его один человек, которому ты очень нравишься. Садись в него и езжай. Только побыстрее, а то вон, уже "двойка" едет, а ты путь загородила"... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Дрема |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Мальчик рос фантазером. Иногда он начинал рассказывать о ком-то, кого вовсе не существовало, да не могло существовать. Но, поскольку все его выдумки были абсолютно безобидными, взрослых это всего лишь забавляло. И бабушка, иной раз, с умилением рассказывала об этом своим знакомым.
Вот и сейчас, выйдя на кухню и занявшись приготовлением завтрака, отец был готов забыть о Дреме, который приходит во сне. И он, наверняка, забыл бы, если бы на следующее утро не пропала наволочка с подушки мальчика. Да-да, именно так. Пропала, самым обыкновенным образом. Ее просто нигде не могли найти. Сначала родители подумали, что мальчик сам снял ее зачем-то ночью и куда-то засунул (ведь вечером-то она была!), но подобные предположения мальчик отмел напрочь.
“Ее забрал Дрема”, – спокойно сообщил он в ответ на расспросы.
Родители тут и сели. Так далеко мальчик еще не заходил. Они молча посмотрели друг на друга, переваривая сказанное... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Заморошка |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Тропа вилась по меж зарослей заболоченного смешанного леса словно по синусоиде и просматривалась в обе стороны лишь до ближайшего поворота. Тем не менее, по компасу и по маячившему впереди, чуть слева, заходящему солнцу нетрудно было догадаться, что ведет она на северо-запад. Когда она отклонялась в лево, увидеть что-либо впереди было невозможно – солнце било прямо в глаза: лишь силуэты кривых болотных деревьев да облака вьющегося на безветрии гнуса. Зато, если обернуться назад, лес стоял как на картинке: притихший, полупрозрачный, весь облитый золотом... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
И дни стали ярче |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Дородная фельдшерица, которая Антону, изголодавшемуся по общению с женским полом, казалось еще дородней, чем на самом деле. Ее и без того короткий белый халат, одетый чуть ли не на голое тело, пополз вверх. Антон лежал на единственной в медсанчасти кушетке и не мог оторвать взгляда от этой белой фигуры. Она собиралась сделать ему обезболивающий укол в опухшую ступню ноги, чтобы что-то там надрезать и, наполняя шприц, повернулась к нему спиной. Стояла она при этом так близко к нему, что ему казалось, будто он ощущал запах ее тела. А может, и не казалось. Не устояв перед искушением, он сунул руку ей под халат, и коснулся ее ноги чуть повыше колена… Реакции не последовало. Сердце его бешено заколотилось, когда он, ободренный этим фактом, начал, поглаживая приятную шелковистую кожу, взбираться выше. Фельдшерица словно бы ничего и не замечала, даже более того, повернулась немного так, чтобы ему было удобней. Когда Антон добрался до трусиков, и скользнул рукой под них, у него перехватило дыхание. Он чувствовал, что сейчас в голове его, и не только там, случится взрыв... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
И последнее... |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Ему не казалось, что они знают друг друга давным-давно, как это обычно описывают. Ему казалось, что они встретились только что, и что он даже не знал ее имени, а до этого они просто шли по разным сторонам очень длинной улицы, замечая друг друга лишь краем глаза и не придавая особого значения тому факту, что они движутся в одном направлении и с одинаковой скоростью. Шли до тех пор, пока что-то не случилось с законом природы, гласящим, что параллельные прямые не пересекаются, и все вокруг не стало странным и необычным. Они вовсе не восприняли все как должное и им было даже немного смешно от того, что это случилось именно с ними, людьми достаточно зрелыми, чтобы ждать подобных чудес, нарушающих размеренный ритм и плавное течение жизни... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Из письма к другу |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Ах да, я же не сказал тебе, ЧТО я делал ночью, один, посреди зимы, в этом маленьком дачном домике. Ты знаешь, ничего. Я просто приехал туда по старой своей привычке. Видишь ли, будучи юношей, и даже уже взрослым, но еще не женатым мужчиной, в выходные дни я часто езживал туда ночевать. Мне доставляло это необычайное и, возможно, малопонятное другим удовольствие: свеча на столе, шум ветра в печной трубе, потрескивание дров, пляшущие тени на потолке (если слегка приоткрыть печную заслонку). Можно поиграть на гитаре, или послушать транзистор, светящиеся точки индикаторных лампочек которого так притягательны в темноте, или просто побродить при свете звезд по узеньким улочкам пустого, словно вымершего, дачного поселка... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Карта скрытых озер |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Трудно было поверить, но озера реагировали на них по разному: когда в воде находился Эксперт, то все метаморфозы затормаживались, присутствие же Студента в воде никоим образом не отражалось на ходе этого хитрого процесса. Более того, студент чувствовал, что, плавая, ему довольно трудно удерживаться на поверхности, а Эксперта же вода словно выталкивала, он мог оставаться на плаву совершенно без движений, в любой позе, так, словно кто-то поддерживал его снизу. Затем случилось то, что буквально повергло в шок их обоих: когда Студент снова стал в воде у берега, он вдруг почувствовал, что опускается куда-то вниз, вместе со стремительно падающим уровнем воды в озере, или даже быстрее его!.. |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Лодочная станция |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Представление началось с того самого мужика на "Казанке", которого они угостили сигаретой. Спустя, примерно, часа полтора, он подрулил к будке дежурного и по физиономии его можно было легко догадаться, что он готов был лопнуть от злости. На звук мотора из будки выскочил Варвар (Сережка так его и окрестил).
"О, глянь, Матрос вернулся. Матрос, ты чего это?"
В ответ Матрос, отчаянно жестикулируя и брызгая слюной, произнес нечто такое, что Сережка, пораженный конструктивной сложностью сего высказывания, забыл на некоторое время о работе. С ходу он понял лишь то, что речь шла о тумане.
"Где я крутанулся – хрен его знает, – продолжал кипятиться Матрос, – все бело, так что берегов не видно".
"Так ты когда заметил, что назад-то едешь?" – спросил его вышедший на крик второй дежурный, которого Сережка прозвал про себя Хлипким.
"Так как раз вот у острова, когда дома на берегу увидел. Еще, главное, не понял сразу-то. Думаю: во, хорошо как – уже приехал! А оно – вишь чего…"... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Милая, я готов... |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Будучи юношей, я познал свое тело уже достаточно хорошо, что бы не содрогаться от вкуса крови во рту, или при виде плавающего в ванне свернувшегося белка. Позже, повзрослев окончательно, я узнал и о других возможностях человеческого тела. Например, о его способности получать удовольствие от того, что раньше доставляло боль, и наоборот.
Так вот, что я хочу сказать: человеческий дух на много порядков сильнее его тела и тебе просто кажется, что ты не можешь больше жить, радоваться, смеяться, хотя жизнь-то еще и не закончилась, и ты вынуждена “бежать под горку”. Через “не могу”. Ты можешь вынести гораздо большее!... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Рыбка – бабочка |
|
повесть |
|
Евгений Антонов |
|
...На столе, укрытая по плечи сверкающими белизной простынями, лежала девушка. Если бы не расплывшееся на груди кровавое пятно, при виде которого бросало в дрожь и подкашивались ноги, можно было бы подумать, что она просто спит. Но более всего доктора поразила необычайная правильность черт, красота ее лица. Даже когда Вьюга начал ее осматривать, взгляд его невольно то и дело начинал скользить в сторону этого завораживающего творения природы... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Так дай мне напиться... |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Но этот день, действительно, сбившись на входе в отведенный ему временной коридор, так и шел в череде своих собратьев с большим перекосом: Пропащий никак не мог разойтись с теткой сдачей. Потом он смутно почувствовал что-то неладное и, обернувшись, увидел как поезд, шипя и содрогаясь всем телом, медленно тронулся.
"Ек-макарек! Паровоз-то поехал!" И, наплевав на сдачу, но, все-таки, захватив с собой бутылку лимонада, он ринулся вдогонку.
"Что ж ты, балда, ботинки-то не одел?!" – ругал он себя, подхватывая на ходу слетевший тапок, с тем, чтобы секундой позже отшвырнуть его в кусты следом за другим. Однако, из-за валявшихся на асфальте мелких камешков, бег в носках давался ему не легче.
"Хоть бы какая-нибудь сволочь догадалась стоп-кран сорвать!" – неслось у него в голове, опережая его собственный бег и цепляясь за проходящие мимо последние вагоны набравшего ход поезда.
Больше бежать не было смысла... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Хрустальное равновесие |
|
миниатюра |
|
Евгений Антонов |
|
...Уже который день я не пью водки. Вчера, уложив детей, я выпил бокал сухого, с кислинкой виноградного вина, стоя перед кухонным окном, глядя на звезды и улыбаясь самому себе. С тобой такое было? Нет? Тогда тебе не понять... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Шарик |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Иногда хозяину удавалось подняться, и он шел, мотаясь из стороны в сторону, спотыкаясь, что-то бормоча, иногда кого-то громко ругая, но все-таки шел. Шарик бежал рядом и нес в зубах оброненную хозяином шапку. Прохожие их сторонились, лишь изредка кто-нибудь советовал мужику шапку одеть на голову, но он или не слышал, или просто посылал всех подальше.
Становилось уже поздно и совсем малолюдно, а они все никак не могли добраться домой. Нет, хозяин не забыл туда дорогу, Шарик это видел, просто идти у них получалось слишком медленно. Когда они свернули на боковую улочку, хозяин, упав в очередной раз, “залег” уже на долго... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Это слово |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...Не выдержав, Мих-Мих сам показал, где нужно читать и тут же подскочил от неожиданного грохота, раздавшегося слева от него: Тоха, раскачиваясь на стуле, не рассчитал и рухнул вместе со стулом на пол, зацепив при этом промелькнувшими в воздухе ногами свой учебник и свисающий провод от настольной лампы, от чего та, естественно, тоже не осталась стоять на месте, а грохнулась на стол и погасла. Мих-Мих тут же вспомнил Тохину мать и то, как она уверяла его в одаренности своих прелестных мальчиков и их тяге к языкам... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Этот человек |
|
рассказ |
|
Евгений Антонов |
|
...О том, что он сам оставался в неведении о свершившемся факте, я узнал тот час же, как только примчался к нему в каморку, спустя несколько минут. Не дав мне и рта раскрыть, он начал рассказывать, буквально взахлеб, какие приятные ощущения он испытал сейчас по дороге домой и что, он чувствует это, осталось совсем немного времени до того момента, когда он, действительно сможет оторваться от земли. Несмотря на всю мягкость своего характера, он был весьма упрям и мне стоило довольно большого труда, что бы убедить его в том, что он уже это сделал и что я не шучу... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Гриша |
|
рассказ |
|
Генрих Аршръ |
|
...На дороге жизни каждого человека таятся спрятанные пороги, споткнувшись о которые, он получает незаживающие раны на теле своей памяти, не дающие спокойствия его совести до конца дней. Сам человек может быть и виноват, и не виноват в этом. Но ложная мысль о том, что «все могло быть не так, поступи я иначе», всплывает в любом уме, хранящем небольшой уголок для древа морали и нравственности. Но ложная мысль – представление, как и мысль неложная. Все есть представление, а потому все играет в нашей жизни большую роль, заставляет нас думать, вспоминать, мучаться. Прошлое, воспоминания – что может быть неоднозначней? Ребенок, услышавший о гибели сотни людей в затонувшей подлодке, через час забывает об этом. И этот же ребенок неделями плачет о бедной божьей коровке, живьем похороненной в темных, вечно движущихся пещерах муравьев! А ведь сколько таких, как нам кажется, несправедливостей случается в этом мире! Если бы ребенок увидел, более страшные забавы природы, нежели убийство божьей коровки, он сошел бы с ума. Люди забыты – насекомое влияет на психику, вспоминается всю жизнь, закладывает зерна для развития характера. И что ж из этого следует? Только еще одно доказательство того, что прошлое мертво, и о нем не стоит заботиться. Но может ли человек не заботиться о прошлом? Может ли он не заботиться о представлении, поняв, что все есть иллюзия? Может ли он не заботиться о настоящем? Пока для него существует настоящее – существует и прошедшее. Я не отличаюсь от шести с половиной миллиардов страдальцев и с горечью и болью в сердце вспоминаю свою юность… Вернее, не всю юность, а время моего знакомства с дядей Гришей... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Будь свободна |
|
миниатюры |
|
Атаргартис |
|
...Является ли свобода результатом удавшегося побега? Если понаблюдать за стремлением многих людей, то можно увидеть, что свобода воспринимается ими как освобождение от чего-то, или кого-то, освобождение от насилия над их личностью, под которой мы подразумеваем мысли, чувства и следующие за ними действия. Но можно ли назвать свободой то, что происходит после того, как человек убегает от разочарования, от боли, убегает, чтобы не чувствовать, не видеть и не слышать… Свобода ли это? На первый взгляд кажется, что, да! Именно это и есть свобода, когда нет боли, нет разочарования, нет обид. Человек живёт и радуется тому, что он свободен! В его понимании свобода – это одиночество. Одиночество, которое не обязывает, за которое не нужно нести ответственности, одиночество, тонкой бумажной гранью отделённое от эгоизма. Это наша свобода. Это то, на что нас толкают. Толкают взаимоотношения, которые приносят разочарование, которые разрушают нежность и радость близости, потому что кому-то становится тесно. И человек бежит, бежит… Человек свободен. Свободен ли?.. |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Ветер |
|
миниатюры |
|
Атаргартис |
|
...Сначала было тихо. Только боль разъедала до мозга костей. Она была сама не своя... Боль, которая выгрызала жизнь. Ночь. Безлунная беззвёздная ночь... и душная больная тишина... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Диалог с собой |
|
миниатюры |
|
Атаргартис |
|
Скажи, как мне убить тебя, чтобы сделать тебя счастливой? Как мне создать ту пустоту, которая окутает твой разум и проникнет в него своим всепроникающим пугающим холодом, наводящим воспоминания о будущем, которого не будет?.. |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Игра совести |
|
миниатюра |
|
Атаргартис |
|
...Игра совести. Эта жестокая игра, в которой почти невозможно определить победителя. Но, даже если это вероятно, то им окажешься точно не ты. Если ты затеял эту игру, и стал её участником – ты обречён. Обречён проводить бессонные ночи и беспокойные дни, обречён грызть землю, съедая грязь своих прошлых мыслей и поступков, которая покрыла толстым слоем всё божественное, что в тебе есть. Ты пытаешься выйти из этой игры? Ты ищешь того, кто тебе поможет? Идёшь на исповедь, чтобы отговориться и почувствовать лёгкость? И ты думаешь, что это выход? Но что за бессилие – уповать на кого-то?.. |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Камешек |
|
миниатюра |
|
Атаргартис |
|
... – Нет, я не могу, – твёрдо проговорила она, – это всё не то. И подняв с земли обломок металлической оконной решётки, она, словно обезумевшая, стала бить со всей силой по кирпичу, причиняя боль Вселюбящему Сердцу Создателя. Истекающий кровью храм взывал к светлым вершинам её души, произнося добрым раскатистым голосом: "Ты видишь, ещё не время! Чем ты окупишь этот поступок? Остановись!" Но она была неумолима. Не обращая внимания на нарастающий страх и чувство чёрствости и грешности перед Высшим и Светлым, она продолжала рушить стену. Вот он пошатнулся. Ещё один удар. Кусочки кирпича сыпались под ноги, одновременно наполняя сердце страхом и удовлетворением. Создатель прошептал: "Раз ты берёшь на себя такую ответственность, надеюсь, ты рассчитываешь свои силы и знаешь цену расплаты". Но в тот момент она не думала о плате... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Мысли |
|
эссе |
|
Атаргартис |
|
...Ощущение бессмысленности происходящего с тобой – полное опустошение, когда ты уже обессилен радостями жизни в обычном её понимании; и даже улыбка на твоём лице насильственна и фальшива… Твоё сердце изнывает в предвкушении последней потери привычных радостей, которые составляли для тебя единственный смысл существования. Но, они покидают тебя, лишь изредка возвращаясь на первых порах соблазняющим испытанием твоей готовности принять другое, ещё не познанное Счастье, и вскоре теряются безвозвратно… Твоя интуиция тебя не подводит: времени остаётся всё меньше и меньше, и ты, пытаясь уцепиться за последнюю соломинку, отгоняешь навязчивые мысли о конце, убегая от его полупрозрачной тени, преследующей тебя твоим вторым Я... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Не уходи |
|
рассказ |
|
Атаргартис |
|
...Иногда любовь к Богу делает человека равнодушным к другим. Порой до
жестокости. Черноволосый смуглый мужчина, лет 34, в белой сутане с вышитым
золотом крестом, уверенной твёрдой походкой шёл по выложенной серым камнем
тропинке монастырского дворика, украшенного ухоженными газонами, на которых
радуя глаз, на изумрудной траве, теснились, распространяя весенний аромат,
яркие душистые цветы. Он ни о чём не думал. Просто шёл, потому что его
позвали.
Зазвонил колокол, заставив его вздрогнуть. Но это был лишь миг, когда он
почувствовал что-то вроде беспричинной, необъяснимой тревоги, как мгновенный
укол иглой. Колокольный звон напомнил ему о предстоящем венчании, где ему
впервые предстоит соединить две души, нашедшие друг друга среди множества
блуждающих и потерявшихся. "Боже! И зачем они это делают? Неужели любовь к
женщине может быть сильней любви к тебе?"... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Они |
|
миниатюра |
|
Атаргартис |
|
...В конце концов, не важно, что он чувствует к ней, важно, что он знает, что это такое. Важно, что его сердце также переполнено этим Божественным Даром, который доступен всем, но не каждый знает, как с ним поступить. Дар принимают, используя во зло, и некоторые мелкие существа затем считают злом сам этот дар. Но он и она были одними из немногих исключений, которые умели любить. И пусть никто не понимает такого самоотречения, такого отказа от всего, противоречащего тому светлому и чистому, что есть в человеческой душе, пусть они – белые вороны среди чёрных, или чёрные – среди белых – какая разница? Им всё равно, какими они кажутся; для них главное – кто они есть на самом деле... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Просто мысли |
|
миниатюры |
|
Атаргартис |
|
Давненько тебя здесь не было. Вереница противоречивых ощущений и субъективных логических и интуитивных тропинок не дают покоя мысли, концентрации и сосредоточения ни на чём одном. А люди продолжают жить. Скажи же что-нибудь... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Реинкарнация? |
|
миниатюры |
|
Атаргартис |
|
...Здравствуй… вот, пришёл тот миг, когда я должна сказать тебе правду. То, что скрывалось столько долгих лет и веков, столько дней и столько ночей, то, что не давало покоя неугомонным умам человеческого рода, наконец-то будет открыто. Открыто для всех. Сядь, и послушай то, что я тебе скажу. Это не бред, просто я только вернулась оттуда, и пока во мне жива память, я хочу поделиться с тобой, чтобы ты больше не ходил в раздумьях и сомнениях, затрачивая силы и время на пустые размышления и философские беседы в поисках истины. Так вот. Сразу же говорю тебе: истины не существует. Так что расслабься, налей чаю и слушай... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Сколько... |
|
миниатюра |
|
Атаргартис |
|
...И сколько дней, сколько ночей ты будешь бродить в таком безмыслии, переизбытке неуправляемых чувств, заполняющих все попадающие на пути формы, создавая обманчивую видимость подобия твоему состоянию всей окружающей тебя объективной действительности, с переполненным пустотой взглядом в никуда? Сколько времени пройдёт, пока ты снова начнёшь радоваться жизни – замечать ослепляющее солнце, слышать мелодичное пение птиц, а не только тревожное карканье ворон на рассвете, когда каждый раз тебе мерещится, что в этот самый момент светлого пробуждения и бодрого оживления, ясного осознания и обновлённого понимания, кто-то судорожно, но безуспешно пытается удержаться за последний вдох и, обессилев, делает последний выдох... И ты сама... в этот самый момент… ты так похожа на это состояние... словно ты – сама смерть... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Школа жизни |
|
миниатюра |
|
Атаргартис |
|
...Проснувшись с похмелья, всё прошедшее тебе кажется дурным сном, и ты, окончательно протрезвившись, начинаешь новую жизнь. Надолго ли? Вскоре ты чувствуешь, что крючок тихонько и осторожно тянет тебя в уже знакомые пропасти. Ты начинаешь брыкаться. Иллюзия победы… Глупый, это всего лишь другой способ обучения – для тех, кто плохо усваивает уроки… Тебе больно. Ты пытаешься увернуться. Но бесполезно. Оружие, которое ты использовал раньше, уже не работает. Твоё эго рушится у тебя на глазах, причиняя сильнейшую боль. Ты становишься слабее и слабее, не в состоянии найти своё место в существовании. Урок продолжается, беспощадно ломая твои ценности и приоритеты. Ты так жалок. Отворачиваешься к стене, чтобы другие не видели твоей боли, возникающей от крушения крепости гордыни, обнажая твоё истинное лицо… Ты так тщательно его скрывал… И тебе ещё больнее. Эта боль делает тебя уязвимым, наполняя до краёв нежностью, добротой, теплом и светом, но ему твоя любовь не нужна… Никто тебя не понимает и не принимает... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Я – боль твоя |
|
миниатюра |
|
Атаргартис |
|
...Хрупкое сердце крошится на мелкие острые кусочки, душа сгорает в испепеляющем страстью огне желания, длинным шлейфом тянущего за собой горечь не сбывающихся надежд и немощь крушащейся веры… Только неутолимая жажда и ночная тишина… Но это не тишина покоя. Это тишина боли... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Без названия |
|
миниатюры |
|
Атаргартис |
|
...Мудрость – старость души. Следом – много-много лет. Старость.
По пятам – желанье вернуть молодость. Вместо этого – дыханье смерти.
Отбросить бы хоть пару лет... Пожить бы хоть чуть-чуть.
Надышаться...
Опомнись! Законы Небес беспощадны – кто не успел – тот опоздал...
Всему своё время... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Краптыбобин и власть |
|
рассказ |
|
Вячеслав Ахмедяров |
|
...Как-то раз один мужик – фамилия ему Краптыбобин – решил устроить революцию и взять власть в свои руки. Его спрашивают – тебе, мол, зачем? А он рукой машет: а, надоело, дескать все – и знай себе папироской попыхивает.
Подумал-подумал Краптыбобин и пошел к главному городскому начлаьнику. Так мол и так, я Краптыбобин, хочу взять власть в свои руки. Начальник голову от бумаг оторвал с треском, посмотрел на Краптыбобина да как заорет: ах ты, мол, такой-рассякой! Власти захотел! Прежде ты должен почту-телеграф взять, вокзал тоже и банк, что на улице имени товарища Джавахарлала Неру. Вот принеси ты мне справки, что ты их взял – тогда, мол, и поговорим. Мол... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Братья и сёстры |
|
эссе |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Один человек сказал мне, что "упреждает одиночество": при появлении предчувствия душевной печали бросает себя в суету, что специально припасена для этой цели, и потому всегда под рукой... и забывается в ней – что ж, пожалуй, это проверенный рецепт лекарства для биологического оптимизма. Думаю, что советская система возникла из энергий "упреждения одиночества", и честно работала, воспроизводя суету – самый дорогой в мире наркотик, если оценивать его качественно, и самый дешевый – если количественно. Человек этот активно занят "молодёжной литературной деятельностью" (для меня это словосочетание лишено смысла), и вряд ли отдаёт себе отчёт в том, что поставляет пошлость в прошлое столетие, потому что в нынешнем она пролилась через край и течёт вспять – к трём сестрам и далее... к бедной Лизе и мадам Бовари, а доктор Фауст просто утонул в своей чаше предков: всё-таки, как-никак, но история развивается с некоторым перепадом уровней, и Чернышевский в компьютерном мире уже... не чернышевский... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Иероглиф |
|
повесть |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Была свирепая для этих мест зима со слякотным снежком. Тёплая одежда была скверной, но прикупить что-нибудь Лиза не решалась. Видимо, у неё как-то замкнулось в голове – экономить на себе, – и это стало малым самоубийством, вроде символической жертвы, мол, мне ничего не надо.
Она боялась магазинов: цены казались заранее невозможными, потому надевала что есть, стыдясь своих отражений. Привычки прошлой жизни сыграла с ней злую шутку. Возник замкнутый круг: неуверенность мешала привести себя в порядок, а дурацкий вид усиливал растерянность.
Нужно было остановиться, успокоиться, но это казалось невозможным в начале эмигрантского марафона, когда позади ещё не простыл след прошлой жизни, похожей на лихорадочные сборы.
Ей необходимо было отстраниться от обстоятельств, сосредоточиться на себе – что может быть важнее? Но Лиза не знала этой и многих житейских мудростей, и потому штурмовала обстоятельства, как смертник, теряя силы и годы, со страстью отдаваясь самопожертвованию, развращая близких своим "мне ничего не нужно", запутывая их в надсадном альтруизме. Так случается с теми, кто мерит собой других людей, приписывая им свои чувства и мысли, как естественную норму, в ожидании невозможной взаимности. Однажды сын сказал: “Мама, я не могу относиться к тебе так, как ты ко мне – ты слишком...” |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Калитка |
|
рассказ |
|
Татьяна Ахтман |
|
...В свой первый иудейский новый год семья оказалась без денег, без еды, без близких. Цепочка недоразумений, смутных страхов, ошибок сплелась в безлунную осеннюю ночь. Мужчина, женщина и два мальчика спускались по каменным ступеням, устланным хвоей, по склону холма, среди невидимых сосен и призрачно белеющих домов туда, где слышался праздник. Окно, из которого прежде доносилась скрипичная музыка, молчало... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Кибитка |
|
новелла |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Оле нравилась веранда, её обитатели и призрачная жизнь, созвучная неясному, но властному ритму её мира. Ей казалось, что Черепашья бухта – её настоящий дом, а прежняя жизнь – нелепость. Она уплывала к горизонту, прикрывая веки так, чтобы не видеть неба – только море, и ей казалось, что она в саду, полном солнечных бликов, зелёной прохлады, сумерек. Голос дочери заставлял очнуться, Оля оглядывалась на её далёкую замершую фигурку и, возвращаясь, успокаивала дочь, обещая больше не заплывать так далеко, а девочка ревновала её к морю и боялась его... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Офелия |
|
пьеса |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Актёр-Розенкранц:
Мой досточтимый принц!
Актёр-Гильденстерн:
Мой драгоценный принц!
Режиссёр:
Ведите себя не ровно: вино вольности ещё бродит, но положение поджимает.
В этой колоде вы – два валета. Шулер проиграл: козырнул вами, и вы были биты. Ему казалось, что вы близки Гамлету, то есть, сумеете войти в его положение – ошибка: как валет может войти в положение принца? – только через плутовство. Вы – плохие плуты, ребята. Рады бы продать душу, да нечего. Вы – простаки по своей сути: не герои и не злодеи. Вот, трагедия посредственности: быть – не дано, а не быть, но выжить, сыграв роль, не достаёт лицемерия, ведь ложь – сродни искусству... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Пасхальная история, не умещающаяся на столе |
|
пьеса |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Нет, я не могла так сказать. Откуда мне было знать? Никогда бы сама догадалась. Слушай, Адам, нужно всем сообщить! Такая новость! Так неожиданно! Кто мог подумать: оказывается, всё это – жизнь! Надо сказать людям, а то они не знают и поэтому cсорятся, дерутся... Ну, разве бы человек стал так плохо вести себя, если бы знал, что всё это – его Жизнь – единственная и неповторимая... самое важное, что может происходить в этом мире? Разве стал бы лгать, мелочиться, подличать...
Нужно срочно сказать сыну. Адам, мы с тобой – преступники! Не сказали сыну, что всё, происходящее с ним – ЕГО ЖИЗНЬ!
Должны были объяснить как только он появился на Свет и закричал в первый раз... Он спросил меня тогда: “Что происходит со мной”? И я обязана была ответить: “Малыш, с тобой происходит Жизнь – твоя жизнь”, и мы бы смеялись и плакали вместе... и не стали бы чужими... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Пасхальный детектив |
|
повесть |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Как весенние соки пронизывают каждую травинку, связывая её с дождевыми каплями, так в полнолуние месяца Нисан между людьми напрягаются невидимые нити, пропущенные через прихотливое сплетение истинных отношений: не по чинам, соседству или родству, а по тем неосязаемым мистическим связям, которые невозможно проследить за время жизни. Так, в одну и ту же ночь, вот уж тысячи лет, встречаются люди, которые, казалось бы, никогда не должны были встретиться, словно чья-то небрежная рука смешивает их судьбы, и они – вместе с первой звездой – составляют причудливый пасхальный порядок древней еврейской игры в исход из рабства... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Театральный день |
|
рассказ |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Тут нужно остановиться и, пожав плечами, с доверием взглянуть в глаза собеседника, мол, богема, все эти "творческие личности" – маски, и незачем даже срывать их: нет под ними истины, ради которой стоило бы утруждать себя. Театр – демонстрация внутренней жизни человека, его естества, скрытого природой от публики. Так, обнажение внутренних органов – печени, лёгких, крови, костей – происходит в анатомических театрах, а души – в драматических. И так уж заведено, что публичное откровение – всегда драма, и превращение театра в балаган похоже на то, как если бы хирурги и патологоанатомы приходили бы порезвиться в операционную или морг... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Этюды из волшебного фонаря |
|
сборник миниатюр |
|
Татьяна Ахтман |
|
...Тётушка тоскливо соображала, что ей самой-то не придётся покрасоваться в приличном обществе, как сестре, которая всегда-то была удачливей... Ах, как всё было красиво: гроб в красном сатине... вокруг родственники и сотрудники... и дама – солидная такая, крупная, голос зычный – так, что тётушка всё слышала – ах, как красиво говорила: "непоправимая утрата, горе подкосило... вечная память в сердцах"... Говорят, что обошлась вместе с оркестром в тысячу – дорого, конечно, но ведь и похороны... раз в жизни бывают... |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Интересные биографии знаменитых учёных, писателей, правителей и полководцев
|
|
Новости